Пророк тёмной жрицы
Пролог
В жерле вулкана наследника ждал,
Дни коротая, мечи я ковал;
Я видел дорогу, мост и металл,
С грохотом в бездну наследник упал.
Удар. Где я? Звон металла разносится по округе, эхом отражаясь от стен. Это место похоже на огромную пещеру, только не такую, что образовалась естественным путём, здесь явно кто-то поработал, иначе она никогда бы не прияла столь идеальную круглую форму. Пол выложен каменными плитами, стены аккуратно отёсаны, а ближе к центру обустроен выступ, на котором я и стою. Там, где-то внизу, под этим каменным пирсом… бушующая лава. Я в жерле вулкана, где вот-вот произойдёт извержение. Здесь невыносимая жара, кажется, не только моё тело объято огнём, но и душа тоже пылает, вырываясь наружу с яростным рёвом, чтобы сжечь мою бренную плоть. Кожа обуглилась и потрескалась, а из ран сочится кровь и сразу же запекается.
Удар. Кто я? Передо мной наковальня, рядом горн и меха. Я держу кусок раскалённого металла щипцами и бью по нему молотом, придавая форму. Я кузнец. Я чувствую, как магическая энергия струится по моему телу. Я высвобождаю эту силу и с её помощью стягиваю весь жар в своё творение. Я должен унять этот огонь, что сжигает меня. Когда я концентрирую пламя на куске металла, моё тело не так сильно страдает, но что важнее, на душе становится спокойней от каждого взмаха молота, от каждого удара и от каждой искры.
Удар. Сколько времени я здесь нахожусь? Я не знаю. Такое чувство, будто я уже целую вечность кую оружие без остановки. Мечи, топоры, ножи, булавы, копья, алебарды. Тысячи моих творений окружают меня в надежде однажды обрести хозяина и покинуть это место. Я здесь уже достаточно давно. Мои глаза были сожжены, но магический огонь, пылающий в пустых глазницах, позволяет видеть мне даже яснее, чем раньше. Всем телом я чувствую колебания воздуха, а уши слышат каждый шорох за десятки метров. Мне надо ковать. Ничто меня не остановит. Я должен продолжать.
Удар. Как я здесь оказался? Я помню сон. Видение. Мой народ поработили. Я видел, как насилуют женщин, а мужчины умирают от непосильного труда на каторге. Я видел камеры пыток и растерзанные тела. Я слышал полные боли и отчаяния крики из тёмных зловонных подземелий, где даже крыса бы не осталась на ночлег. Я видел своих сородичей, закованных в кандалы, что шли вереницей по бескрайней пустоши моей выжженной родины, влача цепи по земле. Рядом надзиратели били хлыстом тех, кто падал без сил. Мой гордый народ превратили в скот, что ведут на бойню. Проклятые захватчики взяли нас числом, но при этом кичатся своей силой. Неслыханная дерзость! Количество не есть сила. Я покажу им, как сильно они заблуждаются. Я покажу им истинное могущество.
Удар. Мне плевать, где я. Удар. Мне плевать, кто я. Удар. Мне плевать, сколько времени я здесь. Удар. И мне плевать, как я здесь оказался! Неважно, что будет с моим телом, пусть оно хоть пеплом по ветру развеется. Неважно, что будет с моей душой, пусть пылает яростно и дальше! Я тот, кто из года в год создаёт магическое оружие. Пока я могу ковать, мой народ будет свободен. Я принесу себя в жертву в этом адском огне, но мои сородичи не будут порабощены. Я создам такое оружие, что будет способно убить даже Бога, а от жалких смертных захватчиков оно и мокрого места не оставит. Удар. Всех этих тварей… я вышвырну вон! Удар. Я должен работать. Удар. Я должен ковать. Удар. Ничто не погасит моего пламени. Даже после смерти я продолжу жить в своих творениях. Я буду вечным стражем моего народа, моего великого королевства. Ещё немного… и всё будет готово. Моё лучшее творение. В нём будет заключена моя душа. Успеть бы.
Удар. Тысячи клинков окружают меня, но, несмотря на их мощь, это лишь экспериментальные образцы. Всё для того, чтобы создать идеальное оружие. С каждым годом жар здесь становится всё сильнее, мои руки немеют, а ноги беспомощно трясутся. Я здесь один? Порой мне кажется, что со мной кто-то разговаривает, но я никого не вижу, а звон металла заглушает их голос. Я не могу понять, о чём они говорят. Я хочу послушать, но стоит мне остановиться хоть на миг, моё тело сгорит, и тогда я не смогу завершить работу. Удар. Ещё немного. Удар. Ещё. Ещё! Удар. Больше силы в металл, больше огня. Закали душу!
— Фух, а ты продержался гораздо дольше, чем я рассчитывал.
Передо мной появился юноша, на вид лет шестнадцать. Ещё совсем молодой. Светлые волосы и кристально-чистые голубые глаза. Что он здесь делает? Почему я вижу его? Почему я понимаю его? Почему он не обращает никакого внимания на этот жар? Мне кажется, я его уже где-то видел. Неважно, кто он. Я должен закончить работу. Я должен ковать.
— Ты хочешь запечатать свою душу в оружии? Смелое решение, но я тебе не позволю. Ведь это нарушит наш план. — Снова заговорил юноша.
Что? Он хочет помешать мне? Так он на стороне поработителей? Тогда я сожгу тебя! Я с криком выдохнул пламя из своих лёгких. Оно оставит от тебя лишь пепел, сопляк! Огонь объял юношу, но тот лишь щёлкнул пальцами, и пламя погасло. Невозможно…
— Невероятно. Это просто поразительно! Ха-ха! У тебя всё ещё хватает сил, чтобы использовать пламя души, хотя я привёл его в нестабильное состояние пять лет назад. Видишь ли, мне нужно было, чтобы ты умер, но стоит отдать должное твоей силе воли. Ты действительно достоин называться Повелителем огня.
О чём он говорит? Пламя души? Нестабильное состояние? То есть, я здесь горел пять лет, потому что он желал моей смерти? Зачем? Кто он? Юноша с невиданной силой держит в руках книгу. В моём сознании всплыл образ пространства с мерцающими звёздами. Там был трон, вокруг которого парили шкафы с множеством гримуаров. Библиотекарь.
— О, как погляжу, ты вспомнил меня. Да, я Библиотекарь, Хранитель магического архива. Я редко бываю с кем-то откровенен, но ты смог меня впечатлить. Твоя воля к жизни достойна похвалы. Ты такой же упёртый, как и он. — Произнёс Библиотекарь с улыбкой. — А сейчас тебе пора покинуть это тело, а то тебя уже заждались.
О чём он говорит? Кто меня ждёт? Плевать мне на это, я никуда не уйду. Всё, что для меня сейчас имеет смысл — моё творение. Мой народ будет свободным. Я видел его судьбу и не могу её принять. Я не могу всё так оставить. Я должен ковать.
— Ха-ха. Я говорю тебе, что дорога одна, но ты выбираешь свой собственный путь. Верно, надо делать то, что считаешь нужным, что бы потом не пришлось сожалеть. — Весело сказал Библиотекарь, а после проговорил медленно, смакуя каждое слово. — Как же прекрасна жизнь, которая однажды оборвётся.
Почему его голос прозвучал так печально? Я вспомнил. Библиотекарь, Хранитель магического архива, Хранитель знаний… Бог. Неужели бессмертие тяготит его? Всего на миг я увидел в его глазах… желание умереть.
— В этой жизни ты уже не сможешь завершить свою работу. Но будь уверен, тебе выпадет шанс передать свою волю следующему поколению. Будущее всего мира в руках молодых.
Затем библиотекарь щёлкнул пальцами, и в следующий миг моё сознание устремилось прочь от этого места. Но я смог услышать последние слова Бога:
— Всё хорошо. Война уже закончилась. Благодаря такому количеству магического оружия, что ты создал, твой народ смог победить. Ты не зря страдал все эти годы.
Вот как? Что ж, тогда я могу упокоиться с миром. Я рад, что моя жизнь не была напрасной. Я… искренне рад. Библиотекарь прав, будущее этого мира в руках молодых. Но юный разум всегда стоит на перепутье. Кто-то должен направить его по верному пути. Так пусть же найдётся тот, кто унаследует мою волю, а я же помогу ему зажечь огонь своего сердца.
***
Был поздний вечер. Поезд ехал по рельсам, спеша отвезти пассажиров до конечной станции. Один из вагонов был почти пуст, всего четыре человека. Двое парней сидели вместе, болтали между собой и пили пиво, время от времени один из них поглядывал на девушку в двух рядах от них. Она читала книгу с задумчивым выражением лица, лишь изредка отрываясь от текста, чтобы посмотреть на проплывающий мимо пейзаж за окном. Чуть подальше, около входа в вагон распластался по сиденью парень. Глядя в потолок, он разговаривал по телефону, не переставая улыбаться.
