думаю?.. Не палач. Палач… палач…
Меня согнуло пополам.
Ассоциативные выверты разума. Когда задумался о чем-то и это что-то неведомым образом всколыхнуло внутри мысли, казалось бы не имеющие ничего общего с изначальной темой.
Отпустило так же быстро, как и…
А что произошло?
Я не почувствовал боли, вообще никакого дискомфорта. Скорее…
Дыхание Кровавого бога на собственном затылке, отдающееся мелкой дрожью в мозжечке.
Я моргнул. Раз. Второй. Словно стряхивая полупрозрачную пленку со зрачков.
Итак, есть два стула. На одном Проклятая Земля, на другом Палач Ужаса. Куда сам сядешь, куда Костяна посадишь?
Я до конца не понял, как работали данные от Дракса. Скорее всего какой-то странный механизм, приходящий в действие, едва мои силы достигают определенного уровня, а мысли краем задевают триггерную тему.
Эта бетонная коробка станет моим замком. Перерезать горло младенцу на крыше, вплавить в стены несколько черепов… и я буду неуязвим в пределах этих нескольких этажей. По крайней мере для большей части колюще-режущего и огнестрельного оружия, что можно легально приобрести в нашей стране гражданскому лицу без криминальных связей. Я точно не уверен, смогу ли именно сейчас пережить контрольный в голову из ПМ-а, что уж говорить об очереди из калаша от рано или поздно подтянущихся сюда милиционеров. Но если правильно все сделать…
Я стану незримым ужасом в проглоченных тьмой коридорах, лестничных пролетах и забрызганных кровью квартирах. Один из плюсов неживых — в большинстве своем им… нам?.. не нужна пища.
Тяжесть — это хорошо. Тяжесть — это надежно. Даже если не выстрелит, таким всегда можно дать по голове.
— Борис Бритва(Борис Хрен-Попадешь)
Игла Смерти в затылок.
С непривычки слегка перебрал с выбросом некроэнергии. Ему снесло половину черепа, измазав в крови несколько ступеней и часть стены. Завершаем избавление этажа от человеческой грязи. Поднимаемся выше. Чуть приоткрытая дверь из которой, по всей видимости, вышел ныне покойный молодой джентльмен.
Sum 41
Green Day
Offspring
Rise Against
Social Distotion
Misfits
Sex Pistols
Ramones
Плюс, почти полное собрание сочинений Шекли и Желязны. Пацанчик-то был неплохим, по крайней мере в плане предпочтений. Покойся с миром, незаконорожденный воин андеграунда. Даже я при всей своей любви к большей части проявления рок-рубилова и качественной литературы понятия не имел где можно было откопать подобные плакаты и подарочные издания книг.
Занимательное наблюдение, полностью показывающее суть человека. Кроме панковатой личности, зависшей на тонкой грани отделяющей идейного анархиста-неформала от ебучего говнаря, никто не выполз из тесных раковин своих квартир.
Кто-то звонил в мусарню.
Кто-то молился.
Кто-то молча прижался к дверному глазку.
Кто-то спрятался.
Но не вышел проведать что к чему. Ну да, это же не перед соседями или кучкой подростков доминировать по всем показателям, приебавшись к какой-то мелочи. Тут и по ебалу может прилететь.
Люблю эту черту в людях. Они до последнего считают, что пронесет. Типа, а вдруг? Неведомая кара заберет кого-то другого, пожнет всех, кроме их, ведь они — это они, а не остальные. Ибо я — это Я. Со мной в принципе не может произойти чего-то плохого, я лучше, я удачливее и я сильнее. Жалкие мешки крови…
На зачистку всех этажей ушел остаток дня. Мертвецы, по крайней мере я и Костян, неплохо видят в вечернем сумраке, едва-едва разрезаемом неуверенным светом только взошедшей луны. Быстро придрочились, выработав рабочую схему — вурдалак вскрывает дверь, залетает в квартиру и устраивает бойню. Убрал все ограничения на качество получаемой мертвечины и Костян уподобился сломанному комбайну, размазывая кровавые лохмотья по стенам и потолку. Пролитая кровь и миазмы боли делают нас сильнее. Я страховал его, усевшись на холодные ступеньки. Интересно, какая сейчас температура? Тепло или прохлада воздуха несколько терялась на фоне дыхания Смерти, сковавшего мою сердечную мышцу.
Боксер почти обратился. Скинул десяток килограмм веса, но сохранил общие угрожающие габариты. Повезло и тварь, которая из него вылупиться будет немногим отставать от первоначальной версии моего ручного вурдалака.
Я перестал считать на двадцатом трупе. Как же много народа живет в этих бетонных коробках.
Кровь впитывалась в тело Костяна, словно в сухую губку. И я чувствовал, что с каждой темной каплей, в коей смешалась исторгнутая жизнь и зарождающаяся смерть, становлюсь сильнее. Часть силы передавалась мне, наращивая контроль, могущество и возможности. Сухие серые мышечные волокна пластинками пепла налезали друг на друга, облачая почерневшие кости в эластичный панцирь. Смерть текла по венам и нервным окончаниям.
Раньше я думал, что умирать — это страшно.
Я ошибался.
Оказалось, что страшно было жить. Ну или существовать, теперь уже не особо важно.
Костян вгрызается в шею хрипящего пацаненка. Лет пятнадцать, не больше. Он не высасывает кровавый нектар, подобно вампирам. Он циркулярной пилой разрывает его плоть. Кровь брызжет на пол, продавленный диван и красно-желтый ковер, закрывающий часть стены. Homo sapiens судорожно дергается в мертвой во всех смыслах хватке когтей, вошедших между его ребер, снижая шансы на выживание до критических значений.
Хм…
Homo sapiens.
Какая занимательная мысль пришла в мой мозг. Интересно, а мозговое вещество еще хоть как-то воздействует на мое мышление и процесс осознания самого себя? Все же, теоретически на каком-то этапе развития у меня появится не самая маленькая вероятность мутировать в полностью энергетическую сущность, не скованную рамками материальной физики и возможностями телесной оболочки. Сбился.
Технически, я все еще человек. Как и Костян. Но вроде как уже нет.
Я могу считаться новым биологическим видом, до этого не встречаемым в пределах этой версии планеты Земля?
Homo — человек, Sapiens — разумный, если мне не изменяет память. Латынь, однако.
Mors — смерть.
Mortuus — мертвый
Homo Mortuus, а ведь звучит, не правда ли?
Хотя, могут возникнуть проблемы с моей классификацией именно, как биологического существа. Я же по сути колдовской труп. Нет, магия — это наука, пусть и работающая по другим законам Вселенной, но…
Временами меня начинают напрягать такие провалы в хитросплетения философско-научных размышлений. Становлюсь умнее. И да, косяк у торчков нашелся.
Последний этаж.
Сдавленный вопль.
Истошный плач.
Крепкий чувачок, по повадкам то ли вольник, то ли самбист, зажимая окровавленное плечо выбегает из распахнутой пасти квартиры под аккомпонимент отвратительного хлюпающего хруста, ознаменующего сытную трапезу одного хорошо поработавшего вурдалака. Вы знали, что каннибалам не нравятся татуированные люди? От повышенного количества вбитой под кожу краски портится вкус мяса и как его не прожаривай, обязательно
