– Мы единственные, кто уцелел, – подвел итог своим размышлениям Стил. – Ну и что же нам теперь делать? Дела больше нет, но я уверен, его можно возродить!
– Он поднял взор к пустым небесам и широко раскинул руки. Владычица! Скажи мне, что делать? Направь меня! Шаги, легкие шаги обутых ног, быстро приближались к нему.
– Кто там? – окликнул он. На свет вышла женщина, одетая в синие рыцарские доспехи. Ее курчавые черные волосы были коротко подстрижены, она улыбалась Стилу загадочной чарующей улыбкой. Стил опустил меч. Он был совершенно уверен, что Владычица услышала его. Теперь он получит ее приказ. Китиара подошла к сыну. Увидев кровь на его доспехах, она с беспокойством спросила:
– Ты ранен, Стил?
– Нет, это кровь моего командира, он погиб, защищая Башню. Лицо Стила пылало от позора. – Я не принимал участия в сражении, мать. Мой отряд получил приказ быть в резерве, спрятаться…
– Я знаю, – отмахнулась Китиара. -Я сама отдала этот приказ.
– Ты?! – Стил уставился на нее в полном изумлении. – Ты приказала мне прятаться во время битвы! Моя честь…
– В Бездну это дерьмо! – фыркнула Китиара. – Ты разоряешься о чести ну в точности как этот дубоголовый кретин, твой отец. Слушай внимательно, Стил, у нас мало времени. Китиара вплотную приблизилась к нему. От нее веяло холодом.
Казалось, мороз проникает сквозь тело до самых костей, стало больно дышать. Ее слова, минуя уши, попадали прямо в мозг.
– Битва проиграна. Война тоже. Легионы Хаоса оказались слишком сильны.
Владычица собирается спасаться бегством, пока это еще возможно. Она покидает мир и берет с собой самых верных. По моему настоянию, ты, мой сын, среди избранных. Пойдем со мной!
– Пойти с тобой? – Стил растерялся. – Пойти с тобой – куда?
– В другой мир, сын! – нетерпеливо ответила Китиара. -В иной мир. Править.
Завоевывать! Ты примешь участие в победоносном шествии наших сил. Мы будем вместе, ты и я.
– Ты говоришь, война проиграна? – переспросил Стил, полный сомнения и беспокойства.
– Мне что, повторить? Поспеши, сын. Давай быстрее.
– Моя богиня не станет спасаться бегством, – заявил Стил, отодвигаясь от матери. – Ее Величество не отвергнет, не предаст тех, кто сражался с ее именем на устах и погиб за нее…
– Погиб за нее? – рассмеялась Китиара. – Ну конечно, они погибли за нее.
Это было их право. Она им ничего не должна! Она ничего не должна миру. Пусть он будет разрушен. Возникнут иные, новые миры! Их чудеса, их богатства
– все это будет твоим. Но сначала, однако, ты должен снять эту глупую эльфийскую побрякушку, что ты носишь на шее. Избавься от нее. Стил посмотрел на тело Ариакана, на древнего и могущественного красного дракона, ныне лежащего мертвым. Он подумал о Тревалине, вернувшемся к отряду, несмотря на смертельную рану. Свет факела ослеплял его. Стил подался назад, прислонился к стене, он с трудом дышал. Ему почудилось, что стена подается назад под его тяжестью. Мир, казавшийся ему таким прочным и незыблемым, внезапно зашатался и начал ускользать из-под ног. Предан и отвергнут. У него ничего не осталось: Дела больше нет и, оказывается, вовсе не потому, что Ариакан перестал его видеть.
Оно просто перестало существовать. С неба упали звезды…
– Пойдем, Стил! – резко повторила Китиара. – Почему ты растерялся? Снимай камень.
– Нет, мать, – спокойно ответил Стил. – Я не иду с тобой.
– Почему? Не будь дураком!
– А почему бы и нет, мать? – горько поинтересовался Стил. – Похоже, я был дураком все эта годы. Все, во что я верил, – ложь.
– Что ж, – сказала Китиара, внимательно глядя на сына. Глаза ее были глубоки и темны, как беззвездное небо над ее головой. – Похоже, и я ошибалась.
Я думала, что годы сделают из тебя настоящего воина. Битва! Победа! Сила!
Власть! Это все. В этом все! Поступай, как твой отец, – и ты умрешь один, отвергнутый и преданный, как он. Вышвырнешь свою жизнь из-за чертовой ерунды.
Ты не сможешь победить один, Стил! – Китиара почти шипела. – Не сможешь выиграть!
– Ты права, мать, – холодно согласился Стил, – но я и так уже проиграл. Я потерял Богиню, Повелителя, Мечту. Я потерял все. – Он вытащил из-под доспехов цепочку, и его рука сомкнулась на Камне-Звезде. – Осталось только то, что внутри меня.
– То, что у тебя внутри, пришло от меня! – Китиара была в ярости. Стил склонил голову, чтобы не видеть этого. Внезапно настроение ее изменилось, она заговорила мягким, заботливым голосом.
– Ты скорбишь о потерях, Стил, оплакиваешь павших. Я была не права, пытаясь заставить тебя принять решение в такой миг. Подождем. Подумай о моем предложении, сын. Новый мир. Новая жизнь… Китиара ласково посмотрела на Стила и… исчезла. Стил закрыл глаза и в изнеможении оперся на стену, снова ставшую твердой и надежной. Он чувствовал себя так, как будто его долго били и пинали, а потом бросили одного в темном тупике. Бросили умирать. «Почему я должен умереть? Новые миры… Чудеса-Завоевания… Слава… Почему бы и нет? Почему, черт побери, нет? Мать права. Этот мир обречен. Меня здесь ничто не держит!»
Стил ощущал в душе ужасающую пустоту. Подобно огненному дыханию дракона, предательство Владычицы выжгло его душу, оставив только пустую оболочку. Почему бы и не наполнить ее войной, яростным упоением битвы, радостью победы, удовольствием от трофеев. «Я не хочу больше сражаться во имя богов. Я буду драться только для себя. Я стану заботиться только о собственной выгоде!» Стил стиснул рукой Камень-Звезду.
– Она солгала… послышался голос. Другой голос, звучащий одновременно и изнутри, и извне. Стилу было все равно.
– Не пытайся остановить меня, отец, – проговорил Стил, не открывая глаз. С этим миром покончено. Битва закончена, мы проиграли.
– Китиара обманула тебя. Битва продолжается: Паладайн и другие боги сражаются против Хаоса. Их дети, покровители магов – Лунитари, Солинари и Нуитари возглавляют магический бой. Саргонас поклялся биться до конца. Чемош поднял мертвых и повел их в атаку. По всему Кринну кипит бой, люди сражаются без надежды на победу. Никто не помышляет о бегстве.
– Что это им даст, отец? – горько поинтересовался Стил. Он подумал о погибшем Ариакане, лежащем бок о бок с мертвым драконом. – Кто вознаградит их?
Кто споет песни, прославляющие их подвиги?
– Ты, Стил! – ответил отец. – Ты будешь славить их каждый день своей долгой, долгой жизни. Стил не ответил. Он сжимал в руке драгоценность, но не мог решить, что же делать: то ли сорвать и отшвырнуть ее, то ли спрятать назад под доспехи.
– Чего хочешь от меня ты, отец? – с презрительным отчаянием спросил он наконец. Хаос невозможно победить.
