Я взял коньяк и сделал большой глоток. Вкус не чувствовался, просто внутри растеклось тепло. Это было приятно, и я сделал ещё несколько глотков.
Мастер с улыбкой смотрел на меня, словно я только что скушал манную кашу за папу, за маму и за всех плюшевых медведей сразу. Потом отвернулся и достал телефон.
— Семёныч? Не разбудил? А хули, ты дрыхнешь, старый хер? Кто наш покой охранять будет?! Хе... хе... Ты, в общем, приезжай... Нет уж, сам будь. Сотрудница у меня одна тут кОня двинула... Передоз... Не вынесла эмоциональных нагрузок... хе... хе... Давай, портки натягивай, бери своих архаровцев и сюда.
Мастер продиктовал адрес, сел на низкий дизайнерский пуфик и устало откинулся, опираясь спиной о стену.
— Заедешь в МосТех. Отдашь пакет Архипову. Он встретит тебя внизу. — Мастер уже не просил, а чеканил фразы, не допуская возражений.— Проверь документы, убедись, что это он. Завтра в восемь — планёрка. Будь раньше, тогда и задашь все вопросы. А сейчас, бегом отсюда.
Меня не надо было уговаривать. Знакомиться с неведомым мне Семёнычем не входило в мои планы. Друзья Мастера, а тот говорил с ним по-приятельски, наверняка были ему под стать.
Чёрный пластиковый пакет в моих руках, вот и всё, что осталось от Кристы Довнер. Точнее, то, что Мастер посчитал в её жизни достойным внимания.
Никто не будет расследовать её смерть по официальным каналам. Передоз. Мастер уже всё решил, и никто с ним спорить не будет. Зачем выносить сор из избы?
Неофициально… никто к разбирательству, даже если такое и случится, меня не подпустит. Сегодня я просто оказался в нужное время в нужном месте. Отдам пакет какому-то Архипову, и больше его не увижу.
Пять этажей вниз по лестнице это от силы полминуты. Готов ли я рискнуть доверием Мастера и перерыть содержимое мешка прямо тут? Нет, не готов. Прежде всего, я понятия не имею, что надо искать. Что из всего этого вороха вещей ценное, а что нет. Это только в кино перед героем сразу выпадает нужный документ, в котором главные злодеи расписывают свои коварные планы.
Саму предсмертную записку Мастер забрал с собой. Взломать ноутбук? Так я не хакер, меня даже простой пароль на входе в тупик поставит.
Я рылся в мешке буквально на бегу. Стоило замереть, и чёртов автоматический выключатель вырубал свет в подъезде. Толстая тетрадь в чёрной обложке. Её отсутствия Мастер точно хватится. Просто раскрываю её наугад и фоткаю на телефон несколько страниц. В смысл даже не вникаю, буду разбираться после.
Также снимаю несколько чеков, выписки, какие-то обрывки...
Из стопки бумаг вываливается фотография. Древний поляроидный снимок, сильно выцветший. На нём молодая женщина держит на руках девочку. Той лет пять, не больше.
Обе смеются и выглядят счастливыми.
В женщине я с трудом узнаю Скуратову. Какого хрена эта фотка делает в доме покойницы? И главное, мог ли её увидеть Мастер во время "зачистки" комнаты? Думаю, что нет. Мастер сгребал всё большими стопками, не тратя время на детали. Бумаги лежали плотно. Фотка выпала, только когда я стал в них копаться. Боясь передумать, кладу её в карман и решительным шагом выхожу из подъезда.
Водитель выскакивает мне навстречу, открывает багажник. Мотаю отрицательно головой и закидываю мешок на заднее сиденье.
— В МосТех, — командую отрывисто, и автомобиль трогается с места.
Кажется, я начал привыкать.
Отходняк, о котором говорил Мастер , накрыл меня в дороге, минут через десять.
Внутри вдруг образовалась холодная пустота, которая разрасталась, подобно чёрной дыре. До меня только стало доходить, что Кристина, которая несколько часов назад приносила мне кофе в забавной чашке, улыбалась и флиртовала, сейчас лежит мёртвая в луже собственной блевотины. И это уже не исправить и не откатить назад.
Я вытащил из кармана бутылку, и припал к ней, насколько хватило дыхания.
Внутри снова потеплело, затем мягкая волна пошла вверх, и толчком накрыла сознание. Я с благодарностью понял, что способен хотя бы на скорую руку осмыслить произошедшее.
Могла ли Криста быть Сибиллой? Трудно сказать. "Меня зовут Кристина Довнер..." и протянутая узкая ладошка. Её поставили присматривать за мной вместо Марины. Наше знакомство сразу не заладилось.
Успела бы она выйти из игры? Точно, нет. Но и Сибилла появилась позже, только в следующей сессии. Так что и здесь нет уверенности.
Зайдём с другой стороны. Похожа ли Кристина на Сибиллу? Внешне — нет. Но если для игроков не используют редактор, то это не значит, что его нет совсем. Вон Веня Звягин на Великого Движа тоже не тянет, однако бегает по лесу в одной зелёной коре и на отсутствие внешнего сходства со своим персонажем не жалуется. Может, и Сибиллу "подрисовали" до неузнаваемости.
По характеру… не могу сказать, мы общались слишком мало. Я и видел её всего три раза. Тогда возле капсулы, сегодня у себя в кабинете и недавно…
Уфф… а коньяк отлично помогает. На этот раз он даже обжог мне горло и шибанул в носоглотку дорогим благородным ароматом. Казалось, что он, наоборот, трезвит.
Предположим, Сибилла — это и есть Криста. В таком случае это её личность раскрыла Марина. Информацию об этом она везла мне перед аварией. И что? За такое можно убить, а потом умереть? Сомневаюсь. Незаконный доступ вызвал бы скандал и разбирательство. Довнер бы уволили, возможно, потрепав перед этим нервы… И всё.
Устраивать из-за этого аварию со смертельным исходом могла бы только законченная психопатка. К тому же такая версия никак не клеилась с аварией в Альпах семь лет назад, в которой погибли родители Анны. Кристина тогда училась в Мухосранской средней школе и организовать её никак не могла.
В самоубийство я тоже не верил. Я был убеждён, ещё несколько часов назад эта девушка не собиралась умирать.
Вся история была шита белыми нитками. Внезапные откровения Слонимского. Предсмертная записка, в которой Криста выставлялась крайней во всех непонятках последнего времени. Даже её одежда и поза.
В квартире Довнер всё буквально кричало о том, что Кристина себя любила. Она бы не стала умирать, зная, что её тело найдут потом в нелепой сорочке и без трусов.
— Приехали, — отчитался водитель.
Он выскочил и распахнул передо мной дверь. Я вылез, чувствуя лёгкую алкогольную нетвёрдость в ногах. Мешок был тяжёлым, и я взвалил его на плечо, словно хренов Дед Мороз.
— Добрый вечер, — дорогу мне заступил незнакомый охранник, — вы к кому?
Он демонстративно потянул носом, намекая, что от меня пахнет алкоголем. Но мне после всех сегодняшних приключений на его пантомиму было насрать.
— Добрый. Архипова позовите.
— Может быть, я смогу вам помочь?
— Можете. — Я изо всех сил старался оставаться вежливым. — Позвать Архипова.
К первому стражу порядка из-за стеклянной перегородки подтянулся второй. Если мой собеседник был основательным и широкоплечим, такой себе, шкафчик, то этот напоминал гриб-боровик. Большая голова на худенькой шее и щуплом тельце. Он был старше, лет под шестьдесят и то и дело суетливо оглядывался.
— Сергей Михайлович отдыхает, — заявил первый. — Мы закрыты, вообще-то. Приходите завтра.
Общий уровень адреналина в крови, помноженный на коньячный буст подсказывали мне переебать его по физиономии прямо сейчас. Организм прямо-таки просил об этом. Остатки разума робко подсказывали, что человек выполняет свою работу. Причём ведёт себя культурно. Более того, избивать собственных сотрудников в первый рабочий день — не лучший способ знакомства с коллективом. И если кто и заслуживает сейчас пинка, так это Архипов, который должен был встречать меня, но с какого-то хера "отдыхает".
Поэтому я положил на пол мешок, достал коньяк и сделал большущий глоток, чтобы поддержать голос разума у себя внутри.
— Эй, у нас запрещено распивать! —возмутился "шкафчик".
"Боровик" промолчал, у него только завистливо дёрнулся кадык.
Я кивнул, положил бутылку в карман и заорал что было сил:
