Рэд вцепился взглядом в дальний конец аллеи и сделал первый шаг.
— Я не боюсь и не должен бояться…
На грани слуха возникли голоса. Повелительные. Злые. Скрежещущие, как источенные ржавчиной латы. Уверенные в праве повелевать.
— Преклонись…
— Бойся нас…
— Посмотри на нас.
Вот только не это. Один раз Рэд уже встретился глазами с одной из статуй. Еле ноги унёс.
— Я встречу свой страх и приму его…
Шелест голосов проникал в мысли. Паника уселась на левое плечо, страх на правое. И дружно заглянули в глаза.
— Я позволю ему пройти надо мной и сквозь меня…
— Посмотри…
— Как ты смеешь отворачивать от своего короля, мразь. На колени.
— Склонись…
— Во имя Света, следуй за мной…
— Покорись…
Голоса набирали силу бури, пробиваясь сквозь чеканные строчки неведомого манускрипта. Хотелось с воем кинуться куда-нибудь, а лучше припасть к ногам повелителя, который защитит, спасёт, укажёт. Добрый, добрый король. Сильный, надёжный.
— Ибо страх убивает разум. Страх есть малая смерть, влекущая за собой полное уничтожение…
— Уходи, — спокойный голос прорвался сквозь бурю угроз, обещаний, приказов, — возвращайся.
Рэд от неожиданности вскинул голову и посмотрел на статую. Худощавый, спокойный воин с двуручником в руках. А скупая строчка на постаменте. Ни титулов, ни иных красивостей. «Арагорн». И всё этим сказано. Так можно чествовать только настоящего друга…или настоящего врага.
В глазах статуи извечный ало-серый туман боролся с проблесками далёкого синего неба.
— Слишком многое решается сегодня. Уходи…
— Кто ты?
— Тот, кто победил. Когда-то, где-то…Уходи…
— Почему?
— Возвращайся…, - далёкая синева растаяла, сменившись алым заревом. — Склонись, слуга. И я награжу тебя… Доверься…Подчинись…
— Я встречу свой страх и приму его. Я позволю ему пройти надо мной и сквозь меня…
Рэд упрямо шагал, цеполяясь безумным взглядом за далёкий туман, начинающийся за Аллеей. Так где-то мост…Там отдых. Там нет голосов.
— На колени…
— Ты наш…
— Верь мне…
— И знамя моё станет твоим…
— Твой меч принадлежит мне…
— Подчинись…
Никогда ещё не было так тяжело. Голоса отдавались пещерным эхом, ударяя в спину, осторожно пробегая по краю сознания, чтобы вернуться диким прибоем, лавиной, штормом.
— И когда он пройдёт через меня, я обращу свой внутренний взор на его путь; и там, где был страх, не останется ничего.
— Остановись…
— Посмотри мне в глаза…
— Как ты смеешь не подчиняться, тварь…
— В атаку…За мной…
— На смерть…
— Отдай жизнь за меня…Будь моим…
— Я награжу…
— Валгалла ждёт нас…За мной…
— Верь мне…
— Будь моей правой рукой…
— Умри…
— Ради…
— Меня…
— …
Гранит дороги сменился комковатым серым песком побережья.
— Останусь лишь я, я сам. Я не боюсь…
Рэд обессилено рухнул на колени. Если бы он верил в Спасителя, сейчас бы молился, неистово, до хрипа в горле. Но Идущий верил только в себя. Без этой веры из Тьмы не вернуться.
И это только Аллея…Идущий с трудом поднялся на ноги. Если так пойдёт дальше, он свалится без сил ещё на втором острове. Куда уж до третьего идти?
— Вперёд, Идущий, — усмехнулся криво Рэд.
Ажурные перила моста начинались уже в десяти шагах. Крепкий красивый мост. Вот только идти по нему в Призрачный Шторм…Лучше уж по десяти Аллеям прогуляться.
Море Зла лениво перекатывало волны. Иногда особо высокий вал захлёстывал мост, и по серо-алому мрамору разливались искрящиеся волны. Рэд сжал зубы. Если он попадёт под волну, его уже ничто не спасёт.
Каждый раз когда он проходил мост, ему казалось что в извечное пение Тьмы вплетаются тёмная, но от этого не менее красивая музыка, и слова…
Sea of Evil.
So many want to die.
Sea of Evil.
Many tears in the sky.
Sea of Evil.
Never asking why.
Sea of Evil.
Forever in cry.
Sea of Evil…[1]
Никто больше этого не слышал. Хотя…Может, и слышали, но что-то другое. О таких вещах среди Идущих не принято расспрашивать.
Рэд сделал первый шаг. Сразу повеяло прохладой. Запах йода, грозового ветра, водорослей, соли. Музыка стала громче, прорываясь сквозь песню Тьмы. Всё чётче и чётче слова.
Идущий лёгко, как будто танцуя, двинулся вперёд. Только так и можно было пройти через этот мост — полностью отдаваясь ритму музыки, напевая про себя странно звучащие слова. Уверенный шаг на куплете, скользящий быстрый на рефрене.
Ритм направлял тело, помогая ускользать от самых высоких волн. Но это в обычное время. Во время Призрачного Шторма всё меняется. Припев начался слишком неожиданно, и Рэд опоздал на секунду. Ускорил шаг, наверстывая упущенное, напевая про себя…
Sea of Evil.
Many tears in the sky.
Sea of Evil…
Краем глаза заметил приближающуюся волну. Слишком высокую, слишком быструю…Кинулся вперёд, вырывая последние метры, секунды…Только бы успеть…Успеть…
— Всегда так, — прорычал сквозь зубы, — бросают в пекло за камушками и платят гроши. Вот взять бы этих магов за грудки, да швырнуть бы всех во Тьму. Посмотрел бы, как они забегают.
Грудь переполняла холодная, яркая ненависть. На всё, на всех…На магов, которые сами ничего не могут и потому бросают таких как он на смерть. На трактирщика Грэхема, перекупающего добычу за половинную цену, а то и меньше. На таких же как он Идущих, но помоложе, расставляющих ловушки на своих товарищей, чтоб поживиться «левым» товаром. Последнее время появилась такая мода — не ходить самим глубоко во Тьму, а подстраивать подлянки, оставлять «морозные плети» или «ядозубов» на путях отхода.
— Шакалы, — рявкнул Рэд, срываясь на бег, — поймал бы во Тьме, мало не показалось. Гады… продажные.
Кулаки сжимались до боли, из-под ногтей выступила кровь, но Рэд этого не замечал. Ему было наплевать на всё. Хотелось только кого-нибудь убить. Чтобы этот кто-то заплатил за всё. За боль, за унижение, за смерть товарищей, за вечный танец на самом краю.
— Будь всё проклято, — Рэд до крови сжал зубы, посмотрел на руку, как будто она была во всём виновата. С размаху полоснул по ней ногтями. Из глубоких царапин выступила кровь. Но этого мало…
Рэд захрипел от ненависти, вспомнив Мири.
— Ещё эта маленькая дрянь. Куклу ей, видите ли…Из-за неё я сдохну…Поймаю — убью. Как только вернусь домой.
