- Обязательно, лорд Блэк, обязательно. - Я повернулся к наблюдающему за нами Гарри и, подмигнув, последовал за Сириусом к камину.
- Господин Переплут, я прошу прощения за свою невнимательность... - Вдруг подал голос Дамблдор, резко отворачиваясь от своего феникса. - Я, честно говоря, принял вас за сотрудника Отдела Тайн, по какой-то причине сопровождающего Сириуса... ну, понимаете, Азкабан, расшатанная психика... И зная, как невыразимцы не любят обращать на себя внимание, проигнорировал ваше присутствие... Прошу, не могли бы вы задержаться для небольшого разговора?
- Не сегодня... но когда-нибудь... - Я хмыкнул, старательно сдерживая эмоции, и договорил. - Обязательно. Мимо Порога, знаете ли, еще никто не проходил... даже ваш Мерлин. Всего хорошего.
Дамблдор явно понял намек, но кроме бледности, ничем не выдал своих чувств. А вот Гарри шутку оценил. Вон как давится, пытаясь сдержать хохот!
Не дожидаясь, пока Трижды Дэ выдавит из себя хоть одно слово, я толкаю ошеломленного Сириуса в бок и тот, швырнув летучий порох в камин, скрывается в зеленом пламени. А следом за ним, и я переношусь на площадь Гриммо.
- Ты гад, Переплут! А если бы его удар хватил? - Лающе расхохотался Сириус, стоило мне выйти из камина в его доме.
- Одной проблемой было бы меньше. - Пожал я плечами, скидывая капюшон и устраиваясь в кресле.
- Ты настолько его не терпишь? - Приподнял бровь Блэк.
- "Настолько", это насколько? - Фыркнул я, но заметив выжидающий взгляд Сириуса, решил пояснить уже серьезно. - Я не стал бы мараться, убивая Дамблдора, но если бы он тонул, то скорее всего, я остановился бы рядом, чтобы посмотреть на его агонию и послушать как он булькает.
- Гость семьи, настоящий темный... не то, что хозяин Сириус. - Пробормотал Кричер, водружая на столик поднос с огневиски и двумя бокалами.
- Заткнись, паршивец. - Прорычал Блэк... И повернулся ко мне. - Почему?
- Может потому, что я, как и твой сын по магии не терплю манипуляторов, дающих второй шанс всякому отребью и, одновременно, с легкостью забывающих своих сторонников? А может, мне не по душе, когда моего наследника и его возможную замену, фактически, записывают в смертники?
- Не понял... - Напрягся Сириус.
- А что тут непонятного? - Пожал я плечами. - Чем пожизненное заключение в Азкабане отличается от смертного приговора? А смерть от Авады этого вашего пугала - недолича, к которой Дамблдор ведет Поттера, это что, по-твоему?
- ЧТО-О?! - Хм, вот теперь верю, что Вальбурга его мама. Так вопить, кроме нее, только сирена гражданской обороны может...
Глава 12. История, она такая... разная
Рассказ о пророчестве, крестражах и прочих милых ужастиках, занял не так уж много времени, и если поначалу, Блэк довольно скептично относился к моему повествованию, то упоминание о "временно" отданной Поттером-старшим мантии-невидимке, зачем-то понадобившейся Дамблдору именно тогда, когда Волдиморда начал поиск "ребенка пророчества", заставило его нахмурится, а напоминание о допросе самого Блэка в Визенгамоте, без веритасерума и легиллименции - заскрежетать зубами. История же воспитания Гарри в семействе Дурслей, по правилу выращивания шампиньонов, то есть, "держать в темноте и кормить дерьмом", и вовсе вывела и без того, не очень-то уравновешенного Сириуса из себя. Осталось только нанести coupe de grass... И прошлогодняя встреча Гарри с "Волдоквиреллом" стала таким добивающим ударом. После чего, нам с Сириусом пришлось сменить гостиную на другую комнату. А у Кричера добавилось забот. Ремонтировать разнесенное стихийной магией Блэка помещение придется основательно.
- Позор какой... - Пробормотал Сириус, окинув взглядом растертую в труху мебель, потрескавшуюся штукатурку на потолке и размочаленные лохмотья обоев. Только стекла в окнах и уцелели, да и то, наверняка лишь потому, что их толстым слоем грязи "зацементировало". Блэк вздохнул. - Со мной такого, с двенадцати лет не было.
- С четырнадцати, Сириус. - Вздохнула Вальбурга, как оказалось, внимательно слушавшая нашу беседу с какого-то натюрморта... - Вспомни кабинет Ориона, когда он объявил тебе о предстоящей помолвке...
- Хм. Матушка, тогда это был не стихийный выброс. - Смущенно пробормотал Сириус. - Аделаида о ваших переговорах всей школе растрепала, в первый же день учебы... Вот я к разговору весь семестр и готовился... Четыре кабинета "Малым штормом" разнес.
- Без палочки. - Хмыкнула женщина.
- С палочкой, я это заклятие еще за год до того освоил. - Скривился Блэк и, желая закрыть эту тему, повернулся ко мне. - Господин Переплут, прошу прощения за этот конфуз. Азкабан не прошел для меня даром. Предлагаю перейти в другую комнату и там уже продолжить нашу беседу в комфорте и... с успокоительным под рукой.
Я кивнул и Сириус, отворив дверь, шагнул вперед, одновременно вызывая домовика.
- Кричер! Графин с огневиски и два бокала в гобеленовый зал! Быстро!
Домовик, моментально появившийся в коридоре, перед Блэком, покосился на успевшую занять свою картину Вальбургу и, дождавшись от нее хмурого взгляда, глубоко вздохнув, кивнул, подметая ушами пол.
- Кричер все сделает, хозяин Сириус... сэр.
Убедившись, что ворчать домовик не собирается, Блэк удивленно хмыкнул и повел меня в гобеленовый зал, где мы с удобством устроились в старинных креслах с пафосным видом на родовое древо Блэков. Продолжать убеждать Сириуса в моей искренности не понадобилось. Единственный вопрос, который он задал по этому поводу...
- Господин Переплут... а откуда ВАМ известны такие подробности?
- Я ключник, Сириус. Очень старый ключник. Настолько, что меня уже нельзя назвать не только магом, но и собственно, живым человеком. Понимаешь? - Я развел руками и Блэк поежился от накатившего на него холода и знакомого чувства потери, так похожего на воздействие дементоров. А всего-то и надо было, чуть-чуть растормозить его память. - Так что, заметив ослабление дыхания родового камня Блэков, я решил проведать свою единственную родню, ну и разобраться в причинах угасания магии рода, разумеется.
- Ты... нежить? Как лич? - Насторожился Блэк.
- Удручающее невежество... - Вздохнул я. - Я - ключник, Сириус. Тот, кто следит за кромкой между Явью и Навью. Чтоб не шастали всякие, туда-сюда... Понятно? А то, что скрыто от живых, не является секретом для ушедших.
- Белый некромант! - Прохрипел Блэк.
- Боги! Сколько пафоса! - Я фыркнул. - Некромантия, мой необразованный наследник, есть лишь гадание на трупах. Поверь, не самое славное занятие... да и белыми, одежды такого гадателя пробудут совсем недолго. Кровь, кишки и их содержимое... Бр-р. Это так неаккуратно! Куда проще расспросить какую-нибудь неприкаянную душу, в обмен на воду из Леты, например.
