— Небось с девахой какой-нибудь болтает… — мрачно предположил другой солдат. — Ему тут одна хуторянка глазки строила, сам видел…
Тантален отошел, растерянно чеша в затылке. Вот ведь не везет как! Точно не вино отправили разыскивать, а волшебную птицу Алмазные Перья. Чего доброго, засмеют еще в капральстве — солдат называется, вина разыскать не сумел! Срамота-срамотища!
А вот жреческая палатка. Полковой капеллан сидит прямо на барабане, утирая платком лысину. Напротив — седоусый фузилерский капитан и молодой лейтенант из инженерных войск. В картишки дуются. Рядышком — запечатанная бутылка. Не вино ли?…
— Да не верю я в это все, отче, — зевнул лейтенант, рассматривая прикуп. — По-моему, есть только то, что есть. Вот я землю могу потрогать — она есть. Вот вас двоих я могу увидеть — вы есть. Вот я кулеш… — потянул носом к булькающему котлу лейтенант, — …могу понюхать — он есть. А Единого я ни потрогать, ни увидеть не могу. Есть он?
— Есть, сыне, есть, — спокойно ответил жрец. — Только чувства наши ограничены, и разум наш ограничен — не все им доступно. Потрогать не можешь, говоришь?… Вон, глянь, муравьишка в траве ползет. Он тоже ведь нас не видит, не чует и думает, что вовсе нас с тобой нету — а себя, муравья, природы королем числит…
— Ну так то муравей, — покачал головой лейтенант. — Насекомая — она и есть насекомая, что с нее взять?
— Слышь, друг, а вот ты мне скажи, как на духу, — пыхнул трубочкой седой капитан, — коли Единого нет — кто ж тогда сотворил-то все? Землю, воду, солнце?… Нас с тобой?…
— Да никто, — начал горячиться лейтенант. — Само все появилось. По случайности.
— По случайности, говоришь? — улыбнулся капеллан. — Сыне, а известно ли тебе, какова вероятность такой случайности?
— Вероятность?… Что еще за…
— Ну да, вероятность. Вот есть у меня один знакомый — ученый профессор из Инженерного. Он как раз эти самые вероятности и изучает. Так вот, сыне, возьмем такую ситуацию — посадим макаку за пишущую машинку и дадим ей вдоволь барабанить по клавишам. Наобум, случайно. Знаешь, какова вероятность того, что сия макака нам напечатает что-нибудь разумное? Стишок, рассказик?…
— Да почем же мне знать-то…
— Малая вероятность, сыне, очень малая. Один шанс из… у этого числа и названия-то нет — ибо нулей в нем многие десятки. А если мы захотим от той макаки дождаться не просто рассказик в три фразы, а целую длинную книгу, так число нулей вырастет до многих тысяч. Миллиард миллиардов лет будем ждать — не дождемся такого чуда. Так неужели ты думаешь, что слепой случай, что ничуть макаки не умнее, способен был таким вот бестолковым перебором построить все мироздание?… Запустить планеты вокруг солнца?… Создать живых существ из мертвого камня?… Вылепить человека, да еще и прочих говорящих тварей вроде тех же эйстов?…
— А почему бы нет?!
— Значит, веришь, что все образовалось само собой?
— Конечно!
— Сыне, а как по-твоему — может ли сам собой образоваться… ну, скажем, вот этот барабан подо мной? — поинтересовался капеллан. — Вот так просто взять — и образоваться, безо всякой на то причины?
— Нет, конечно! — удивился лейтенант. — Что за абсурд, отче? Как вдруг барабан из ниоткуда-то возникнет? Его мастер должен сделать… ну, или колдун наколдовать. Но сам точно не может.
— Значит, в маленькое чудо ты не веришь, а в большое — веришь? — насмешливо блеснул глазами жрец. — Не веришь, что барабан может возникнуть сам, но веришь, что солнце со всеми его планетами — может? И человек с его организмом — погляди-ка в микроскоп, насколько этот организм грамотно устроен! — тоже вот просто взял и возник из ниоткуда?
— Ну, э-э-э…
— Не знаю, как ты, а я вот в чудеса не верю, — сбросил карты капеллан. — Пас. В Единого Бога — верю. В разумную волю Его — верю. В деяния Его великие — верю. А в чудеса — не верю. По мне — никто и ничто само по себе возникнуть не может. У всякого предмета должен быть свой творец, как у того же барабана. Наш мир — это прекраснейший из храмов, построенный мудрейшим из зодчих. Все логично и понятно. А вот что мироздание само образовалось, по такой вот фантастической случайности, или что макака вдруг ни с того ни с сего человека родила — вот это и есть самые настоящие сказочные чудеса. Я в них не верю, прости уж.
— Ладно, а зачем же мы вот тут сейчас тогда находимся? — продолжал упираться лейтенант. — Наше дело правое, а серых — неправое, так?
— Вестимо, так, — согласился капитан, грозно хмуря брови. — Как же иначе-то?
— Зачем же тогда нам сражаться?! Разве Единый — если он вправду есть! — не должен заступиться за правое дело?! Разве он не выгнал бы серых?! Разве он не даровал бы Рокушу победу?!
— Эх, сыне, сыне… — вздохнул капеллан. — Взрослый вроде уже, а таких простых вещей не понимаешь… Чтобы Бог даровал победу, солдаты должны сражаться. Вера без дела мертва, сыне…
Тантален тихо отступил назад. Он наконец разглядел этикетку на бутылке — простой уксус. И то сказать — если б было у них вино, так пили бы небось…
— Эй, браток, винца бы мне… — повернулся Тантален к проходящему мимо детине.
Осекся. Глаза уперлись в коричневый бицепс размером с бычью голову. Огромный дэвкаци остановился и что-то невнятно пророкотал, ставя на землю тяжелую металлическую бочку.
— Ого! — присвистнул Тантален. — Ну и размерчик! Не вино ли?…
— Умр-р-р-р-р?… - не понял дэвкаци. — Тугац?… Ше транг лапроз?…
Похоже, этот великан не говорит на рокушском. В клане Огненной Горы человеческий язык знают многие, но все же не все.
— Я спрашиваю, не вино ли в бочке!… - попытался объясниться знаками фузилер. — Вино?… Красное?… Пить?… Буль-буль?…
— Буль-буль?… - усмехнулся дэвкаци, снимая крышку. — Не буль-буль! Бух-бух!
Тантален сглотнул. В бочке оказался порох. Черный, крупнозернистый — похоже, пушечный.
Интересно, сколько такая дура должна весить?… А этот богатырь несет безо всякого труда, чуть ли не на одном плече! Верно в народе говорят, что один дэвкаци заменит трех коней…
Но вина у него тоже нет. Оно и неудивительно — эти волосатые не красное вино пьют, а глогг. Говорят, тоже бодрое питье, хотя Тантален и не пробовал.
И где ж ему раздобыть-то нужное?… Ну не по генеральским же палаткам спрашивать? У них-то наверняка есть, только вот кабы за этакое нахальство шпицрутенов не схлопотать…
Тантален почесал в затылке. За раздумьями он забрел на самый край лагеря. Отхожее место здесь устроили, что ли? Смердит так, что брюхо наизнанку выворачивается.
А это что за старик?… Еще один профос, что ли? Профосы в армии не только экзекуции исполняют — уборка нечистот тоже на них.
