Василий Панфилов - Ворон. Перерождение

  - Да пох, что они играют, - совершенно искренне ответил я, - лишь бы платили.

  Короткий смешок:

  - Таки да. Лады - подтягивайся завтра к Точке. Ну, часикам к девяти утра. Всё, отбой.

   Одна из причин, почему я мог находить разнообразные подработки - то, что я старался брать как можно больше работы на себя, не сачковал. Ну и навыки электрика/сантехника/монтажника помогали. Постепенно у меня появлялась репутация этакого раздолбаистого по жизни (специально стараюсь именно такой имидж поддерживать), но надёжного в работе универсала, который может как аппаратуру смонтировать, так и за ударной установкой сесть. Правда, последнее было всего пару раз, да и то - едва ли не в сельских клубах.

   Стоя с утра в условленном месте с Фоном и Лу, общались "за жизнь". При себе рюкзаки - бельё, немного одежды.

  - Да ничего особенного, - рассказывал опытный Фон о предстоящих гастролях.

  - Парни мажористые, "сынки", так что с нами общаться особо не будут, но платят неплохо, да и в душу не лезут.

   Хмыкает, что-то вспоминая, затем говорит:

  - Я с ними уже ездил - даже номера могут в разных гостиницах заказать - статус подчёркивают.

   Дружно ржём, ничуть не расстроенные и снова слушаем Фона с его смачными историями.

  - Рабочие сцены? - Раздался немного искусственный басок из подъехавшего мерседеса. Оборачиваемся - нагловатый парень лет двадцати, одетый как... Нет, не рокер, как модель, изображающая рокера. Взгляд свысока (хотя он сидит, а мы стоим), вальяжный вид.

  - Садитесь, - мотает он головой, - да не ко мне! Для вас Волга сзади. Оптимистичное начало...

   "Дьявольский ритм" полностью соответствовал своему названию. Группа играла смесь металла, жёсткого рока и временами забредала в панк. Это у них называлось - "Искать себя". Искали они почему-то в альбомах зарубежных исполнителей, причём передирали достаточно коряво. Ну да ничего - музыка громкая, аппаратура очень неплохая, да и имидж соответствующий - дикие причёски, дикая одежда и дикие телодвижения. Дааалеко не фонтан, но в маленьких городках и деревушках дальнего Подмосковья билеты с горем пополам продавались. Не то чтобы сильно - но на уровне районного ДК прокатывало.

   Путешествовали на машинах - мы в небольшом автобусе с аппаратурой, а три наших звезды на Волге. Ну, хоть ума хватило, не лезть в глубинку на Мерсе... С нанимателями мы практически не общались - исключительно по делу, да и то редко. Три студента МГУ с "правильными" родителями считали нас настолько ниже себя, что даже не хамили.

   Забавных моментов было много и один из них - псевдонимы наших нанимателей. Как вам "Конь Бледный", "Кумар", "Цеппелин"? Пафос можно в банки закатывать... Последний рассказывал всем желающим (и не желающим), что прозвище возникло из-за гигантского размера полового органа - дескать - как увидят, так сразу "Цеппелин". Не страдающий застенчивостью Фон (он действительно Фон - немец и фамилия соответствующая - хрен выговоришь) даже специально подсмотрел, как то писает. Сказал - скромненько там, комплексы у парнишки.

   Лу обычно сидел за рулём нашего автобуса - водилой и механиком он был первоклассным. Худой, блондинистый вплоть до бесцветности, молчаливый белорус, пользовался бешеной популярностью у женщин. Бесцеремонный здоровяк Фон искренне не понимал почему:

  - Не, ну я же видел его прибор - средний, так что лезут-то?

  Фон был настоящим немцем и даже гражданином Германии. Судьба его была настолько сложной и запутанной, что можно было бы снять хороший приключенческий фильм - чего стоит только служба в армиях - сперва в СА, а потом и в Бундесвере!

   И снова о нанимателях - мы даже не узнали их имён - только прозвища! Видимо, им казалось, что именно так и должны вести себя настоящие, "крутые" музыканты. Однако повертевшись в этой среде, успел выяснить, что большинство из них - люди пусть и с хорошими такими тараканами, но вполне вменяемые. Судя по всему, мажоры черпали свои представления из фильмов...

  В Тверской области "Дьявольский ритм" забухал, так что мы застряли и судя по всему - надолго. Особых переживаний нет - платят нам за каждый день, плюс выступления, да ночлег/еда за их счёт. По отдельности не сильно много, но в целом набегает довольно приличная сумма - с учётом экономии. Проблема в другом - местные. Они варились в своём мирке и длинноволосые парни с серьгами вызывали у них однозначную реакцию...

  - Вы пираты? Я что-то моря тут не вижу? - Наезд начался с древней, давно зае...й нас байки.

  - Дорогой, - ласково гладит его по щеке охальник Фон, - для тебя - кто угодно.

  Бритоголовый отпрыгивает в священном ужасе, а Фон добивает:

  - Люблю таких дерзких на четвереньки ставить...

   Что мы такие наглые? Так драки не миновать - понятно с первой минуты. Их семеро - нас трое, есть зрители, которые уже вытащили семечки и стратегически расположились - так, чтобы не пропустить представление. "Великолепная семёрка", как можно понять по некоторым деталям, не фаворит среди местных. Так - гопота поселковая - с соответствующим отношением.

   Великолепный, широченный замах в лучших деревенских традициях задевает Лу по носу. Он нарочно подставился, чтобы при дальнейших разборках с братвой или властью (подозреваю, что здесь это одна и та же структура) оказаться пострадавшей стороной. Лу - боксёр, причём неплохой - КМС, но нос его слабое место, кровь идёт легко.

   Ну, так и есть - потекла кровь. Всё - можно включать "ответку". Хаароший такой хук уложил агрессора отдохнуть - чистый нокаут. Воинственный рёв вперемешку с матюками - и понеслась. Фон бывший регбист, Лу - боксёр, да и я, гм... В общем, не слишком страшно.

   Мне важнее было не победить, а не показать своих возможностей, ну и не подставиться под удар. Так и представляю - "Саш (обхожусь без прозвища), тебе вчера лоб рассекли, а сейчас всё зажило - ты прям оборотень". Не скажу, что задача очень сложная - они в несколько раз медленнее меня (кстати - была та ещё эпопея, с привычкой замедлять свои движения), так что пока замахиваются, я могу не то что увернуться, а едва ли не отойти в сторону и сплясать.

   Невысокий, но плотный чернявый парнишка с характерной внешностью (за я что я мысленно окрестил его "Подсвинком") бросается на меня в лучших традициях американского футбола. Поднимаю ногу на уровень чуть выше пояса и с силой толкаю. Именно толкаю, причем всей плоскостью ступни - удар бы просто убил его. Впрочем, хватает и этого - скорость и сила-то - ого-го! В меру, всё в пределах нормы тренированного человека. "Подсвинка" сносит назад метра на три - удар попал ему в грудь и надёжно вывел из строя.