Ой-е, полпятого на часах. Покурить, умыться — и спать. Да, заигрался и замотался. Точно завтра буду походить на несвежего зомби. Хотя в чем отличие от свежего? Труп — он и в Африке труп. Хм, ну и мысли в голове с недосыпа появляются…
О, аж до десяти утра поспать удалось. Приятно, однако. Надев свои любимые тапочки в виде зайцев-вампиров, иду совершать утренний моцион.
Теперь — завтрак, а то табачный дым на пустой желудок вреден для цвета лица. И так какое-то серое. Хоть трупных пятен и засосов нет.
Кофе со сливками, тосты с абрикосовым вареньем — лепота! Как в лучших домах Лондона и Парижа.
Еще чашечку — и покурить. Затем форум, быстрая уборка — и играть, а то скоро на работу выходить. Где же мой внезапно умерший дядюшка из дальнего забугорья, оставивший мне колоссальное наследство?
Хорошо жить в тайге, в землянке. Никаких уборок по три раза в неделю, квартплаты и прочей гадости. Переехать, что ли? Буду на нелегалов охотиться и делать ожерелья из их зубов с ушами…
Что тут нового по игре? Хи, «Количество вещей в легендарных сетах», первое сообщение от представителя администрации. Три строчки: «Количество предметов зависит от уровня комплекта. Оно варьируется от трех до тридцати. Полностью собранный сет дает дополнительный бонус». Весело: это сколько же их собирать тогда? К примеру, я знаю, где находятся сапоги и капюшон, возможно, с плащом. Пояс уже есть. Это три или все же четыре предмета? А что народ пишет? Крики, стоны и один умный совет от девушки под ником Альта Черная стрела — читайте книги! Да, похоже, что это единственный вариант узнать о сете и примерно прикинуть местоположение его частей. Что еще? Больше ничего интересного; создаю еще раз тему о своей женитьбе и повторно отправляю письма администрации.
Вот теперь — пора в игру. Кажется, я нашел законный способ заработать игрового золота и реала на оплату аккаунта. Только придется побегать и порасспрашивать неписей.
«Сбруя», кроватка: белье надо будет забросить в стирку, а то запах сногсшибательный, Шанель нервно курит в сторонке! Но это позже; щелкаю тумблером на маске… Искорки, стенка и недовольный писк Заразы.
— Жрать-с? — Сажусь на тюфяке.
Тональность воплей повышается.
— Знаешь, по-моему, драконы — и то меньше еды потребляют! Я ж на тебе разорюсь!
Хомяк пристально смотрит на меня: если бы мог, то наверное, покрутил бы пальцем у виска.
— Ладно, пошли, — подставляю руку, и он на нее забирается. — Хотя бы не гадишь, а то точно прикопал бы тебя где-нибудь!
Он фыркает и перебирается мне на плечо.
В трактире заказываю суп для себя и овощной салат для живности, а также две кружки пива.
— Будешь дебоширить — отдам Эри на перевоспитание! — предупреждаю хомяка, пододвигая ему его порцию.
Поели, попили, теперь — наделать зелий, купить пару молотков и пополнить запас стрел. Да и все же узнать про этот неизвестный фикус!
Да, удачно я встретил этого убийцу, финансы пополнил. Семьдесят стрел купил, зелий наделал; плюсов не дали, жадины. Узнал, где можно найти Сияний, насчет растения меня послали… к волхвам, обитающим где-то неподалеку. Что-то соклановцы молчат, подозрительно. Видать, задумали какую-то авантюру — знаю я их…
Теперь — к кузнецу. Надеюсь, все получится.
Ага, аж два раза! «Вы слишком молоды: докажите, что чего-то стоите. И возможно, я вас обучу этому». Мозгоклюя ему в штаны! Ладно, поговорю с артефактором.
Тьфу, практически то же самое! Почему-то крепнет желание расстрелять их из лука.
Эх, тогда возвращаюсь в клан-холл. Нагрузив коня купленными мешками с овсом (и его нужно кормить), забираюсь в седло и активирую свиток. Разноцветный водоворот — и вот я на месте.
Дом, милый дом! На крыше вижу фигуру Вовка. Караул не дремлет. Надо насчет охраны и иже с ней разузнать, как-то вылетело из головы. Машу ему рукой, отвожу конягу в стойло и отправляюсь в центральный зал.
Сидят, квасят. Судя по запаху — вино и пиво. Зараза начинает подавать признаки активной жизни.
— Ну-с, зовите Вовка, и будем обсуждать, что нам делать дальше.
— Держи. — Мне бросают какой-то сверток.
— Что это?
— Клановая котта.
— Ого, когда только успели? — сильно удивляюсь я.
— Знакомая сшила, профессия у нее такая.
Разворачиваю обновку. Багровая ткань; на груди, напротив сердца, три правильных белоснежных ромба, образующих некое подобие наконечника стрелы острием вверх.
— Благодарю. — Надеваю и подпоясываюсь.
Соклановцы улыбаются и также облачаются. Четверо с ларца, только не одинаковы с лица.
— Что надумали?
— Надо ограбить парочку караванов, — равнодушно произносит Вовк, — и свалить все на другие кланы.
— Кха… налейте мне пива!
Залпом опустошаю емкость.
— И как это сделать?
— Выберем клан с самой дурной репутацией, оденемся в котты, как у них, и…
— И что будет?
— Вполне вероятно, на них объявят охоту, — барабанит по столу Вовк.
— Вам не кажется, что это несколько подло? Да и в подлоге могут обвинить.
— А не подло создавать клан пэкашников? Так котты просто похожи, а не один в один.
— Тогда вопросы снимаются. — Поднимаю вверх руки. — Но если что, я тут ни при чем!
— Значит, через час отправляемся. Да ладно, план мой, и если что, то и в бан пойду один. Конунг, так ты согласен?
— Попробуем. Но терять такого соклановца не хочется; может, ну его к лешему? Тут, кстати, разжился неплохим длинным мечом и щитом-каплей.
— Кто не рискует, тот и не пьет шампанского.
— Откуда меч со щитом? — осведомляется бывший паладин. — Мне подойдет.
— Бредовая история, слушайте — может, чего посоветуете.
Пересказываю вчерашнее событие.
— Да-а, — тянет глава разведки. — Странно как-то. На форуме — тишина?
Киваю и снова наполняю свою кружку.
— Похоже, влип ты, глава. Постараюсь разузнать, но ничего не обещаю. Насчет твоей женушки также полнейшая тишина.
— Ясно; ну что, на дело?
— Пошли! Весело будет! — вразнобой отвечают они.
— Зелья у всех есть? Оружие заточено?
— Первое — да, второе — нет, — за всех отвечает Витор.
— Тогда давайте его сюда и пойдем…
Что-то грызет меня одна мысль, но никак не могу ухватить ее за хвост.
— Товарищи, я нашел косяк в вашем плане.
— Какой?
— Клан — пэкашников, котты — их, а ники-то — не красные! — перечисляю я. — Не замечаете нестыковок?
— Может, их быстро выпиливают?
— Всех? Маловероятно.
— Да, убей меня! — вопит Мирт. — Сделай мне харакири своим луком!
— Сам попросил. — Три стрелы, одна сдобрена ядом, впиваются ему в шею, жмурик готов.
