– Убивают! Жизни лишают.– последняя фраза была явно из свежего романа известной фантазистки Марии Симбионовой. Явный, хотя и бессознательный импринтинг. Да и защитную позу Зинаида приняла, как каратист на видике.
– Что ты мелешь, Зинка? На кой хрен мне твоя жизнь сдалась?– зарычал Шрагин.
Он не мог объяснить себя даже ей, которая сидит у него под боком последние три года, которая ловит каждое его слово и следит за каждым его движением, которая отдалась ему также покорно, как корова отдается ветеринару со шприцем, начиненным бычьим семенем.
Вектор ненависти был переполнен, однако не имел выхода наружу. Внешней реализации не было, поэтому Шрагин полоснул осколком по собственной руке. Это выглядело дико. Но рука все-таки была своей собственной.
– Психопат!– соседка, тряся низкими ягодицами, с повизгиванием побежала в свою комнату – как бородавочник от льва. Невинная жертва, полная предсмертного ужаса. Как он сразу догадался – она бежала звонить в скорую психиатрическую помощь.
– Не делай этого, Зина! Хочешь пойдем куда-нибудь вместе? Только мы вдвоем. Будем танго танцевать.– От одного такого предложения его затошнило, но и этого соседке было мало.
Он не имел никакого права лишать ее высшего наслаждения – сцены расправы над ненавистным мужчиной... Он знал, что скрытые хватательные движения сейчас пронизывают Зинину мускулатуру, вызывая какую-то сладость в нижней части ее крепкого тела, если точнее в тазу, а рефлекс хищника заставляет выделяться слюну.
И тем не менее он потерял еще несколько драгоценных минут в мольбах и стенаниях возле ее беспощадно закрытой двери. А вот медработники сегодня оказались быстрыми как летучие обезьяны.
"Скорая" влетела в тот момент, когда Шрагин метался в поисках новой рубашки. А сквозь рукав старой выплывало красное пятно.
– Все ясно, значит еще хотел танго танцевать,– сказал доктор, более похожий на уголовного авторитета благодаря щетине и облаку перегара.
– Что вам ясно? Я...
Рука санитара предупредительно легла Шрагину на загривок – широкая и твердая как лопата, она заставила присесть. Виртуальный Сережа мгновенно раскидал санитаров как котят, и уложил доктора на пол ударом пудового кулака. Но в реале он лишь попробовал уйти из-под властной руки санитара – как бы не так, она не только придавливала его, но и примагничивала. На чугунной ладони медработника он мельком заметил наколку – парашютик и два буквы, похоже что инициалы. Где-то он такую уже видел, давно это было...
– Нам ясно все. Не такой ты уж сложный.– сказал доктор и вонзил шприц в непораненное предплечье...
– У меня программа зависла, будильная, значит и обеденная не загрузится, кура вовремя не разморозится. Можно мне в комнату?– сказал Шрагин в надежде неизвестно на что. Не сбежать ведь ему через окно, по карнизу.
– У нас пообедаешь. Мы тебе другую куру дадим, резиновую. И танго танцевать научим. Так что поехали, чмур.
– Так еще ж переодеться надо.
– Ладно, иди, одень свой лапсердак,– согласился белохалатник.
Мгновенно из темного угла возникла Зинаида.
– Товарищи, я помогу Сереже собраться. Он ведь такой беспомощный. Дигитальный такой.
Все ясно, его уволокут, а она останется у него в комнате хозяйничать. Не выйдет.
– Все, я передумал,– сказал Шрагин, подворачивая закрашенный кровью рукав.– Я – уже готов.
И хотя он все-таки дал отпор Зинке, внутри него лопнула какая-то струна. Шрагин понял, что проиграл. Проиграл давно, когда программа его жизни, пройдя неверный оператор, попала в петлю, из которой нет выхода. Если бы он не ушел из команды создателей нового революционного языка, сейчас бы его славили и рисовали яркими красками на страницах толстых солидных журналов, но он ушел. Единственный его бесспорный талант – выбрать неверное направление.
На полминуты ему сделалось дурно – наверное, тот укол подействовал. Затмение какое-то, в сумерках все вокруг стало текучим, показалось даже, что Зинаида омывает его как волна, пытается накрыть с головой, плещет в глаза, в рот. Но со странным звуком "сам-по" волна схлынула и мир принял прежние очертания и освещенность.
– А что, поехали, товарищи.
От этих слов он стал уютным привычным психом, отчего доктор с санитарами сразу заулыбались и перестали угнетать. Шрагин привольно разлегся на носилках в задней части автомобиля, на передних местах расположились медработники. Через открытое оконцо, соединявшее кабину с отделением для психов, лилась как будто песня вперемешку с полубезумным бормотанием ди-джея. "Если вы считаете это музыкой, то вы горько заблуждаетесь. Слова же в лучшем случае высосаны из пальца..."
– Ну, хорошо, почему меня везут в психушку, а не его?– безадресно спросил псих, думая о ди-джее.
– Потому что у него нет соседей,– охотно отозвался доктор.
– А куда мы так мчимся, психиатрия?
– В Бехтерева, родимый.
В Бехтерева – это класс, там покойно, там все передовое. Он был там три года назад и ему понравилось. Это вам не Скворцова-Степанова, где в палате по двадцать психов, набитых всяким калом по самую макушку, где в сортир надо в калошах ходить, чтобы не утонуть, где целую ночь яркий свет глаза выедает. В Бехтерева же разговоры с культурными людьми за Фрейда, Эдипа и его маму. Там всем желающим раздают мольберты и холсты, рисуй свой психоз на здоровье, только краски не ешь...
Интересно, может ли Зина проникнуть в его комнату при нынешней системе опознания? Наверное, может – если потихоньку снимет отпечатки его пальцев и перенесет папиллярный рисунок на пластик. Если проникнет, то подкинет ему ворованные шмотки или листовки с призывами к межнациональной розни – шикарная месть. Что-то утром в комнате было не так, только без очков он рассмотреть не смог. Что-то не так... Вечно это ощущение чего-то упущенного и не понятого. Ну, почему он не алкоголик? Почему не лежит firewall из огненной воды между ним и нецифровым миром, в котором он бессилен?
Бархатистый женский голос долго выводил на стереоволнах песню, состоящую из трех слов, а потом рассказывал об фьючерсных сделках, из чего Сережа едва ли понял три слова, потом пошли новости – в основном про расцвет преступности, международной, организованной, отважной, разнообразной и интеллектуально развитой. Про то, как сетевой вирус присвоил себе все электронные деньги в маленькой, но богатой стране, и как в большой, но бедной стране России нашли труп финансиста и олигарха Шермана, похоже, погибшего под колесами большегрузного автомобиля неподалку от морского порта, на улице Курляндской. Стоп! Это что, Андрея Арьевича убило? Задавило каким-то сраным грузовиком? Главу холдинга, в котором где-то далеко внизу работает он сам....
