удивился мужчина. — А! Вы же писатель. Вам нужно знать концовку. Осколок в вашей голове помните? Вам стало нехорошо. Контузии тем и страшны, что их последствия могут сработать гораздо позже. Вы упали и ударились головой. Как раз тем местом. Мгновенная смерть.
У Артёма опять пробежали картинки. Он сидит на крыльце своего дома в деревне. Резко заболела голова, в глазах потемнело.
— Банальный финал, — вырвалось у него.
— Не соглашусь, — заметил демиург. — Вы должны были умереть в том бою. Потом в госпитале, когда вам пытались осколок из головы вытащить. И вы даже умерли ненадолго, но всё равно выкарабкались. Ваша жизнь, Артём Андреевич, как то кино, про смерть. Многого вы просто не заметили, но вы должны были, например, умереть в своём доме от угарного газа, но раз вы в ту ночь писали, то почувствовали, что голова закружилась и вовремя вышли. Вы, Артём, умерли бы гораздо раньше, если бы не стали писать. Запершись в своём доме, например, вы избежали массы вероятностей. А как только перестали писать, судьба сработала.
— А как тогда до этого… — начал было Артём.
— Предлагаю не останавливаться на мелочах, — твердо произнес мужчина. — Если коротко. Воля способна сильно изменить судьбу. Но не отменить. Заметьте, осколок. Он должен был вас убить еще тогда. Но сначала вы искривили линию, потом стали её энергию активно сбрасывать в свои работы. Тем самым, вы как бы исключили себя из вашего мира, фактически временно умерли. Такой вот парадокс. Но тем и интересны души, типа вашей.
— А какая она у меня?
— Ключевая, — ответил демиург. — Или, если по-другому, поворотная. Главная. Одна из тех, кто имеет достаточно энергии, чтобы тянуть основные линии мира.
— Простите, но это звучит, как в дешёвом комиксе, — заметил Артём.
— Вам, писателям, не угодить! — рассмеялся демиург. — Но, Артём. Вы же, когда писали, тоже выбирали, кто будет главным героем, а кто второстепенными или вообще массовкой. Главные герои не всегда сначала что-то значат, но непременно начинают это делать. Так и с миром. Должны быть главные линии. А те, кто их тянет, должны обладать специфическими качествами.
— И какое качество у меня специфическое? — криво усмехнулся Артём.
— Будет специфическое, — поправил мужчина. — Помните, я говорил, что вы должны были родиться в другом мире?
Артём кивнул.
— Так вот, — продолжил демиург. — Раз вы на рождение не явились, в тело ребенка попала другая душа. Одна из тех, кто прервали свою линию… досрочно. У них что-то типа автоматического поиска. И раз в положенный срок не появились вы, туда попала именно такая душа. И дотянула положенный ей срок в вашем теле. А теперь вспомните, почему вы вдруг расхотели писать?
— Ну, — Артём задумался. — Как-то…
— А я вам скажу, — произнёс демиург. — Душа, родившаяся вместо вас, вот-вот покинет тело. Она исчерпала свою энергию. Но тело, то есть персонифицированный инструмент воплощения задумки, предназначалось изначально вам. Если совсем по-простому, вас потянуло. Туда, на ваше место. И вся энергия ушла туда же. И вы перестали писать. А раз перестали, то сработала судьба.
Артём хмыкнул. Грустно.
— Вы далеко не первый, Артём, — произнес мужчина. — Вспомните. Люди, которые начинали вести себя радикально по-другому. И делали что-то грандиозное.
— Они были такие же? — слегка удивился Артём.
— В большинстве своём, — ответил демиург. — Понимаете, в основе мира лежит Модель. Тоже что-то типа судьбы. Путь развития мира. Каждый мир на этом пути должен преодолеть Пределы. Это некие потрясения, которые мир сильно меняют. Мир сам, с теми душами, которые идут… хм, правильно, преодолеть Предел не сможет. И тогда всё начинается сначала. Но иногда в мир попадают души, типа вас. И тогда есть шанс, что мир перейдет на следующую ступень. Ничего нового. Если условия неизменны, эволюция не произойдет. Нужна мутация, чтобы организм смог приспособиться к новым угрозам, выжить и пойти дальше.
— А всё-таки, почему я? — спросил Артём.
Демиург вздохнул.
— Ну, вы же изменили свою судьбу? — терпеливо произнёс он. — То есть мутировали.
— Мне просто тогда повезло, — возразил Артём.
Демиург внимательно оглядел его.
— Время истекает, — кивнул он. — Примите, как данность. Вы мутант. Как, уже не важно. Для вас. А важно то, что вы попадёте в тело шестнадцатилетнего парня, с памятью прошлой жизни. Почти всей. И знанием о том, что вскоре тот мир будет проходить Предел.
— А если я не соглашусь? — Артём посмотрел собеседнику в глаза.
— Да вы уже согласны, Артём, — чуть насмешливо произнес демиург. — Вы же писатель. Мимо такого сюжета, да еще и с личным участием, вы не откажетесь ни за что…
… Крыша здания. На самом краю стоит парень, в черной школьной форме. Он заносит ногу над пустотой. И мир становится стоп-кадром. А рядом с парнем появляются двое. В странной синей одежде.
— Асо Такеши, — произнёс мужчина повыше и постарше на вид.
Делая жест в сторону парня.
— Видите, всё, — продолжил тот же мужчина. — Душа уже почти завершила свой срок здесь.
— А как тогда я… — спросил недоуменно второй. — Тут же высоко!
— Объяснять всё равно бесполезно, — ответил первый. — Вы не поймете, Артём. Этот замысел не ваш. Вы вот смогли бы объяснить своему читателю, почему вы героев сделали такими, какие они есть? Артём, время почти истекло. Ваше решение?
— Вы его знаете, — скупо ответил второй.
— Этот разговор вы помнить не будете, — ответил первый. — Это будет лишнее знание. У вас будет в распоряжении память этого парня, ваша и знание, что скоро произойдёт масштабное событие.
— А какое хоть? — спросил Артём.
— Вы бы героя снабдили этим знанием? — усмехнулся мужчина. — Вся же интрига потеряется. Ну, до следующей встречи?
— А мы ещё встретимся? — не очень радостно спросил Артём.
— Ну, вы же хотите комментарии о вашей работе? — хитро улыбнулся демиург. — Так что, Артём. Творите! У вас настолько свободная судьба, что вы можете выбрать, буквально, что угодно. Полная свобода самовыражения! Вы же, всё таки, главный герой!
16 апреля2018 года.
«Saitama Citizens Medical Center»
番地1Shimane, Nishi Ward, Saitama, 331−0054
Молодая девушка, азиатка, в форме медсестры, готовила лежащего на высокой больничной кровати пациента к ночи. У парня лет семнадцати, тоже азиатской внешности, иногда трепетали ноздри, улавливая тонкий аромат духов Каори Етсу. Именно это имя было написано у девушки на бейдже.
Етсу явно не в первый раз делала все эти мероприятия. Её движения были уверенные, четкие, она перемещалась по палате экономно, без лишней суеты. По пути девушка успела заметить характерный интерес к себе. Взгляд парня иногда цеплялся за её грудь. И это было очень хорошо.
Хорошо потому, что Етсу сейчас выполняла перечень действий, которые прописаны для лежачих больных. Как-то, утыкать одеяло под тело, такие пациенты не могут сами его поправить. Поставить раму окна на микропроветривание. Совсем открывать нельзя, больного простудишь, терморегуляция у таких пациентов часто нарушена. Полностью закрывать тоже не надо, к утру воздух станет тяжелым. За семь лет Каори Етсу все уже выучила, ей не надо было про это думать, поэтому она и могла замечать что-то ещё.
Около стены, за кроватью, стояли несколько медицинских аппаратов. Еще недавно парень, сейчас смотрящий на Етсу, в них нуждался. Аппараты стояли здесь, потому прошло всего пара дней с этого момента. Но пока, к счастью, ни один аппарат не понадобился.
За окном догорал весенний день. Солнце уже почти скрылось, покрасив облака в алые разводы. Медсестра, на последнем этапе, закрыла жалюзи на окне.
— Ну, вот, Такеши, — улыбнулась девушка, смотря на парня. — Всё, спокойной ночи.
Тот ей не ответил, но Етсу и не ждала этого. Асо Такеши, пациент доктора Акияма, пока не мог говорить. Чудо, что он очнулся. Акияма-сан и этому удивлялся.
Девушка вышла из палаты. Через некоторое время свет начал становится всё менее ярким, пока в палате не воцарился полумрак…
… Каори Етсу, выйдя из палаты Асо Такеши, дошла до поста. Потому что она увидела там невысокого мужчину в белом халате, стоящего у стойки. И причиной того, что Етсу решила доложить о поведении Асо Такеши именно сейчас, был, конечно, личный интерес.
Акияма Арэто-сан, тридцатичетырёхлетний