class="p1">— Я её знаю! Она паладинов лечила!
— Тсссс… сейчас нельзя про паладинов…
— Вот вернётся Бистия…и прихлопнет всех этих уродов… тьфу!
— А легендарный сет круче уникального?
— Круче! Он вообще самый крутой!
— А разве скала может скалиться?
ЧЕГО?!
Я оторвал взгляд от физиономии Сибиллы и прочитал под ней.
Свою смерть она нашла.
Там, где скалится скала.
Злой алтарь проснулся вновь
Ощутив святую кровь.
СВЯТУЮ?! Эту дрянь теперь что, собираются объявить святой? Хотя с игры станется. Сибилла лечила и даже воскрешала, теперь ещё и умерла как мученица.
Так себе пиар для храма Смерти. А я, так вообще предстаю теперь как исчадье зла. Местный антигерой. Для Чёрного Властелина пока армия слабовата, но начало положено.
Стишки, откровенно говоря, были паршивыми, но зато очень наглядными.
У меня перед глазами моментально встала гора в форме черепа, из пасти которой шипя льётся водопад. Чёрная плита алтаря, залитая кровью. Мертвое тело Сибиллы на камнях...
Спина тут же похолодела. Казалось, в неё уставилось сразу несколько десятков глаз. Очень любопытных глаз. Сильно заинтересованных в легендарном сете. Желающих его всем сердцем.
Система объявила на меня охоту. Что это, посмертная месть Сибиллы, которая не может больше заходить в игру, но ещё имеет на неё какое-то влияние? Или сама нейросеть решила устранить меня, потому что я мешаю её планам?
И тот и другой варианты для меня одинаково плохи. Юмми неписи настигли достаточно быстро, но тогда её сразу объявили нарушителем. В случае со мной поступить так не могут, или не хотят.
Свидетелей убийства не было, совершалось оно не на городской территории и, грубо говоря, никакие законы я при этом не нарушил. По большому счёту Системе наплевать, с кем мириться, а с кем враждовать.
А вот тому, кто прятался за персонажем Сибиллы, это прекрасный способ убрать меня чужими руками. Напрямую сделать это нельзя, слишком заметно. За перспективными игроками следят, и попытка "выпилить" меня из теста сразу же заинтересует того же Мастера.
А вот запустить игровой квест, целью которого окажется убийца отличная идея. Когда след выведет на меня, будет уже слишком поздно. Причина забудется, а устранить действие игровой механики будет невозможно.
Что это меняет? Да ни хрена. Подсказку на плакате не поймут, пока не побывают в храме Смерти. Сколько у меня дней в запасе, два-три? И с чего я взял, что эта подсказка будет единственной?
Значит, я действительно её убил. Это не баг, не глюк. Она на самом деле была неписью?!
Спокойно. Она умирала и возрождалась, как обычный игрок. Я сам наблюдал это своими глазами. Тогда в чём дело? В алтаре? В ноже? Во всём сразу?!
Это было очень важно, какой-то ключевой момент в игровой механике, который никак не складывался у меня в голове. Портрет Сибиллы на стене корчил мне рожи, сбивая с мысли.
Плакат бился на ветру, так и намекая: "Сорви меня… спрячь… запутай следы… не дай себя найти."
Я протянул руку…
— Препятствуем? — громыхнул голос рядом
— Нарушаем? — проскрипел второй
— Укрываем?!
— Уклоняемся?!
Я оглянулся и обнаружил возле себя двух стражников. Рослые, закованные в глухую броню, они ловко держали в руках алебарды и мало походили на нубов, недавно сражавшихся с паучками.
Двадцатый и двадцать первый уровни. Глаза из-под поднятых забрал глядят внимательно и сердито. Толпа на всякий случай отшатнулась, демонстрируя, что я не с ними.
— Совсем нет, доблестные воины. — я немедленно поднял ладони в миролюбивом жесте, — леди Сибилла была моим другом. Хотел сохранить портрет, как память об этом святом… — я хотел сказать "человеке", но почему-то не решился, — святой целительнице.
— Не делай так больше, — морщины на лице стражника разгладились, — мы все скорбим по её гибели. Хвала святой Сибилле! — хрипло выкрикнул он.
— Хвала! — нестройно повторила толпа. — Смерть убийце!
— Мне пора, — дипломатично попрощался я и бочком-бочком протиснулся вдоль стенки.
Я прибавил ходу. Хотя игровая сессия и длилась сегодня восемь часов, как нормальный рабочий день, раскидываться временем тоже не стоило.
Теперь я знал, почему убийцы в кино ведут себя словно идиоты. Мне казалось, что каждый взгляд устремлён мне в спину. Каждый знает, что я прикончил Сибиллу, и теперь мечтает сдать меня ради награды.
Я даже отключил показатель уровня, чтобы не привлекать внимания. После двадцатки появлялась такая функция. Озираться и правда стали меньше.
Не знаю, как это работает, но отсутствие показателя уровня наблюдателей не настораживало. Мозг просто не цеплялся за эту информацию. Так было и со мной, я знал, что придётся драться с Джи Бо и важна каждая деталь, но на уровень я просто не обратил внимания. Его реальную силу я увидел, только когда "движовец" вступил в поединок.
До лавки оставалось всего два квартала, как вдруг я услышал необычный звук. Перестук молотков. Бум-м... бум-м… глухо бил большой молот. Тук-тук… тук-тук… вторил ему маленький. Я точно помнил, что никакой кузнецы в городе не было. Это такая игровая декорация, или...
Жестяная вывеска с рельефным изображением наковальни висела над самым обычным домом. Звук явно доносился изнутри. Дверь была открыта.
Внутри помещение оказалось больше, чем снаружи. Стены сложены из больших грубо отёсанных камней. На крюках развешана всякая утварь, подковы, серпы, другие приспособления, предназначение которых мне было совсем непонятно.
В углу притулилась небольшая, круглая печка с мехами для раздувания пламени. В печи билось и фыркал багровый огонь. Сильный жар чувствовался даже от входа. Перед ней небольшая приземистая наковальня.
Кузнец, молодой, заросший густой бородой, парень в простых тканевых шмотках и кожаном фартуке методично лупил огромной кувалдой по раскалённому бруску. Тот расплющивался, становясь всё больше похожим на меч.
Святогор, седьмой уровень, клан Шептуна. Игрок! Я уже слышал, что в игре появился крафт, но сам видел впервые.
Ланс ещё вчера рассказывал про ткачей, которые делали шёлк, но я пропустил эту информацию мимо ушей. А Шило и тут успел раньше всех.
— Заблудился? — буркнул кузнец, прервав свою увлекательную работу.
Мой вид его явно не впечатлил. Чёрный кожаный доспех, который достался мне от Юмми аж на третьем уровне, выглядел в его глазах нищебродским. Уровень мой он рассмотреть не мог. Поэтому разговаривал на тонкой грани, отделяющей равнодушие от хамства.
— Ремонтировать умеешь?
— А бабло есть? — Святогор с недовольным видом отложил молот.
— Сколько?
— Смотря что чинить, — резонно ответил
