— Мёрдок, ты дебил? — спросила Сандра.
— А чё, нельзя?
— Да он вообще тебя не понимает. Он — ребёнок.
— Ребёнок-то, может, и ребёнок, но он, блин, воин!
— Он не воин, — вдруг сказала Вивьен.
Мы с Сандрой повернулись и уставились на неё. Вивьен сидела на диване и смотрела на нас пьяными глазами. Правым — на меня, левым — на Сандру.
— Ты что-то сказала? — спросила Сандра с нескрываемым презрением.
— Только то, что Rchn, которого вы называете «Коля», не воин. У него другой класс. Я это знаю, потому что это было частью моей работы: я видела класс и подкласс игрока и обращалась соответственно. Господин Артист, господин Воин, господин Музыкант...
— А кто он тогда? — спросил я.
— Не знаю.
— В смысле? — повысила голос Сандра. — Ты же видишь класс!
— Вижу. «Не знаю» — это стандартный ответ, если у меня запрашивают личную информацию о другом игроке.
Не, ну это уже дурдом какой-то.
— Колян, — повернулся я к пацану. — Это тётя Вивьен. Поздоровайся с ней.
— Пивет, тётя Вивин! — сказал Коля, успевший набить рот печеньем, и помахал рукой.
— Здравствуй, господин Khgiuhitu, — послушно ответила Вивьен. — Чем я могу помочь?
Мы с Сандрой переглянулись.
— Ты что-нибудь понимаешь? — спросил я.
— Нихрена я не понимаю, Мёрдок. Плесни-ка водки, в самом деле.
Я плеснул. А отчего бы не плеснуть? У пацана, которому в реале не исполнилось даже трёх лет, оказался класс, которого в игре вообще не предусматривалось. Название которого он набрал, судя по всему, тем же методом, что и имя — методом тыка. И вопрос о том, что перед нами теперь за существо — остаётся открытым.
***
— Стоять-бояться! — рявкнул я на ухо дрыхнущему на фундаменте Роме.
— Ё* твою суку мать, б**дь! — заорал он, подскакивая до нарисованной луны. — Медс, падла, обоссусь же с пересёру, ё**ный, хера творишь?!
Тут он окончательно проснулся, огляделся и, убедившись, что рядом нет ни Сандры, ни Коли, грязно выругался.
— Не спать, косить! — хлопнул я его по плечу. — Слушай сюда: задротская тема, по твоей части. В игре появляется п**дюк с классом, которого не существует. Вопрос: чё за х**ня?
Рома пришёл в себя на удивление быстро. Шмыгнул носом, почесал в затылке.
— Ну, типа... Что такое вообще «класс»?
— Слово для обозначения того, какой именно хернёй страдает данный конкретный мудак, — выдвинул я своё понимание ситуации.
— Не, другое. — Рома уселся на фундаменте, скрестив ноги. — Класс — это, по сути, определённая комбинация характеристик. Ну, типа, если в силу и выносливость ввалено караул — это стопудов танк...
— Так-так, ты мне мозги не засирай. Какие ещё танки? Тут такого говна не водится.
— В смысле? Дон, дружбан твой, чисто конкретно танк, без п**ды.
— То, что он без п**ды, это я охотно верю.
— А, звиняй, я ж забыл, что ты ну... нуль в этой теме. Типа, танк — это такой здоровенный кабан, которого хер повалишь. В магии от него толку — хер, скорости тоже особо нет. Чисто танк: прёт и валит. Если рейд, например, то он на себя босса провоцирует, короче. Маг его, допустим, лечит, а остальные в это время босса п**дят. Догоняешь?
Рома с надеждой смотрел на меня. Я хмыкнул. Ну, положим, догоняю.
— Ну и как это соотносится с тем вопросом, который я имел удовольствие вам задать, сударь? — спросил я.
Красноречие: +1
Нахрен, нахрен. Надо будет отключить нахрен эти всплывашки. Стопудово ведь можно. Если трезвым в интерфейсе пошариться.
— Ну, короче... Короче, вообще, в играх обычно классовая система не так работает, как здесь. Вот мы с тобой, типа, артисты, да?
— Ну? Типа.
— Во. А где ещё такие классы бывают? Да нигде, блин. Тута просто не игра как бы, а типа симулятор жизни. Ну вот они и подгоняют, эти. — Рома, что мне понравилось, не показал пальцем в небо, как Дон, а махнул рукой в сторону холма. — Характеристик — вагонище. Ну реально, ни в одной игре такого ада не видел, я как попытался там разобраться, мне сразу набухаться захотелось.
— Во, а я думаешь чего уже год не просыхаю! — обрадовался я. — Водки выпьешь?
— Чё, есть?
— Дык! — Я продемонстрировал початую бутыль.
Рома протянул руку, я сел рядом с ним.
— Да сука! — Рома вернул мне бутылку, когда отпить не получилось. — Забыл совсем... Так вот, я ж чего говорил-то? А! Короче, они могут любой класс ввести в любой момент. Это нихрена удивительного. Под какого-нибудь у**ня, которого что есть не устраивает. Может, он водолазом быть хочет. А подходящего класса для водолазов нет. Ну и сделают ему класс — водолаз. С подклассами, типа аквалангист, там. Такая хрень.
Я выпил ещё немного для ясности мысли.
— Сложно, — сказал я. — Но всё ещё сложнее. Класс — Khgiuhitu.
— Это что ещё за фигня? — удивился Рома.
— Подозреваю, такая же, как Rchn.
— Пацан твой?
— Угу.
Рома надолго задумался. Я уж было подумал грешным делом, что он уснул. Но вот Рома подал признаки жизни:
— Короче, я, типа, не знаю. Но я, типа, думаю.
— Молодец, — подбодрил я его.
— Я думаю, что если пацана оцифровывали тайно, то, мож, система эта была в режиме отладки?
— И чё?
— Ну, чё... Может быть — я хз, на самом деле! — сюда периодически какая-нибудь мандавошка загружается в режиме «бог». Со всеми характеристиками, выкрученными на максимум. Ну, квесты проверяет, там, ещё чё-нибудь. Не знаю, я не разраб, в натуре. А может, там в это время таблица характеристик вообще открытая, и можно выставить, чё угодно. Батя пацана не совсем в теме был. И пацан, загрузившись, попал на эту таблицу, которой игрок видеть не должен был. Понахреначил там всякого, сохранил класс как Khgiuhitu, и попёр дальше регаться. Фиг знает, Мёрдок, я реально не в теме, мож, х**ню спорол.
— Да нет, — медленно проговорил я, покачивая в руке бутылку. — Похоже на правду.
— Похоже. Как он там этих уродов повыносил — жесть, я чуть башней не поехал. У него, по ходу, к магии иммунитет, силы — зашкал. Выносливости только, по ходу, болт — быстро слёг. Но качнуть можно, тогда вообще трэш будет.
— Ему б интеллект сперва качнуть, — вздохнул я. — Всякое такое...
— А где он щас?
— У Сандры. Завтра заберу, шконку только замучу ему.
— Дом-то построился?
— Ага.
— Везёт. Я вот бомжую. На фундаменте если спать, штрафуют меньше. Когда мы зарабатывать будем, а, Мёрдок?
— Скоро, — железным тоном сказал я.
— Мёрдок! — позвала подошедшая с огромным кувшином Вивьен. — Я купила пива! Я молодец?
— Умница, — сказал я и встал. — Ромыч, завтра на репетицию ко мне. Буду вас дрочить, пока кефир из жопы не польётся. Кончилась лафа.
— Во сколько приходить? — обрадовался Рома. — Это аниме в кабаке ночует, я зайду, пня ему выпишу.
— Правильно, — одобрил я. — С утра приходите, с первым лучом солнца. Часов в двенадцать, но не позже часа.
— А где хата-то?
— Вивьен, какой у меня адрес?
— Улица Новой жизни, пятнадцать.
— Потрясающая женщина. Если бы ещё у тебя голова была квадратная — цены б тебе не было. Ладно, пошли ночевать.
Сандра отказалась приютить у себя Вивьен, пришлось забирать её с собой.
— Кстати, Ромыч, — сказал я, уже сойдя с фундамента. — А чё ты на улице-то бомжуешь, штрафы платишь? Снял бы комнату, как Иствуд.
— Так комната дороже штрафа, — пожал плечами Рома. — А мне один хрен. Ну, здоровья малёк уходит за ночь — фигня.
Я грустно покачал головой и забрал у Вивьен кувшин.
— Ты расстроился, — тихо спросила она, когда мы отошли.
— Забей, — вздохнул я. — Это творчество внутре клокочет. Всё нормально будет.
— Рада, — сказала Вивьен и засвистела. Я узнал мотив, который наигрывала рыжая тёлка в кабаке, пропустил Вивьен вперёд и выдал ей пинка для профилактики оптимизма.
TRACK_45
— Мёрдок, а мы будем завтракать? — спросила Вивьен, когда я утром, купаясь в полуденных солнечных лучах, стоял на балкончике второго этажа и пил пиво из кувшина.
