— Какие-то проблемы, господа офицеры? — подошел к ним Стас.
— Вы владелец машины?
— Он самый. Все документы в порядке, страховка, техпаспорт, а все изменения в дизайне и в начинке — там отражены. А что, что-то случилось?
— Скажите, э-э-э… Станислав. Где вы находились сегодня ночью примерно между двумя и четырьмя часами?
— У друзей, на днюхе был.
— На машине?
— Нет, конечно. Я хоть и не пью, но там такая компашка, что я «Криса» стараюсь держать от них подальше.
— Криса?
— «Кристофер» — так я машину назвал. В честь брата. Он погиб полтора года назад. Собственно, раньше это его тачка была, там в документах все написано…
— И кому вы вчера давали свою машину?
— Да никому. Она уже третий день в гараже стоит — все с подвеской колдую.
— Не на ходу?
— На ходу, но пока никуда не езжу. Вон, сами посмотрите: на ней ни пылинки, полный бак.
— Мокренко, — полицейский махнул рукой одному из своих коллег.
И тот тут же принялся осматривать машину со всех сторон. Особенное внимание он уделил левому крылу, правой фаре, капоту и лобовому стеклу. Даже под днище заглянул.
— Окошко можно приоткрыть? — попросил он, повернувшись к хозяину машины.
— Да пожалуйста. Тонировка заводская, если что. А фары я уже поменял….
Стас вытянул руку с брелоком и едва не выругался.
К счастью, никто и не заметил, что стекло начало опускаться вниз за секунду до того, как палец паренька надавил на кнопку.
— Полный бак! — объявил полицейский, обернувшись.
— Как заправился, так сразу в бокс и загнал, — пояснил Стас, — Теперь вот подвеску уже какой день курочу, — пнул он столик с лежащими на нем деталями и инструментами, — Хочу вместо американца что-нибудь помягче из немцев поставить. А то на «Спорте» каждая ямка по копчику херачит. Даже нормальная резина не спасает.
— Нормальная? — ухмыльнулся полицейский эксперт, пнув переднее колесо, — По нашим-то дорогам на таком низком профиле?
— Такие сейчас на «Зэд-Двадцать восемь» на заводе ставят, — пожал плечами парнишка, — Да и асфальт у нас постоянно перекладывают, опыта набираются: значит, и качество дорого должно расти. Так какие у вас претензии ко мне или машине?
— Ну что, Мокренко, это она или не она?
Эксперт с сомнением пожал плечами:
— Вроде внешне похожа, но за такое время ее даже помыть нельзя, не то, что вмятины убрать…
— Вмятины? — Стас тут же изобразил неподдельный интерес.
— А вы знаете других владельцев похожих машин? — спросил у него полицейский с папочкой.
— С десяток, наверное, если именно такой модели. А так наверняка и побольше будет. Ну и, конечно, там тюнинг и обвесы у каждого свои.
— И чтобы огонь впереди?
— Таких штуки три, думаю, не больше. «Камаро» обычно полосками разрисовывают или аэрографией по бокам. Но у вас же должны быть все эти данные. В полиции, в смысле.
— Как в «Трансформерах»? — хохотнул третий полицейский, но заткнулся, получив от коллеги болезненный тычок в бок.
— Кто-то еще может подтвердить, что вы всю ночь провели в компании друзей, и не покидали место пьян… вечеринки?
— Да почти все. Пришел домой часу в пятом и сразу спать. Трезвый, но устал дико.
— А добирались на чем?
— Друг привез.
— Телефончик и имя друга тоже запишите, пожалуйста. А кроме вас, кто-то другой мог взять вашу машину?
— Да говорю же вам — она уже третий день тут стоит! Не верите? Вон камера, могу вам записи дать. И с трекера навигатора маршруты за последнюю неделю — сами посмотрите.
— Мокренко! Возьми у молодого человека записи и подпиши протоколы. Запиши адрес дома, где он был на вечеринке и телефоны друзей, что могут подтвердить его алиби, — окликнул эксперта старший офицер, — Ну а мы, пожалуй, пойдем.
И они повернулись к воротам, ведущим из гаража.
— Так что там случилось-то? — окликнул их Стас.
— Авария. С участием патрульного автомобиля и машины, очень похожей на вашу.
— Жесть, конечно. Но вы же сами видите, что на моей тачке нет ни царапинки. Надеюсь, никто не пострадал?
— Это мы и пытаемся выяснить. Но для этого сперва нужно найти машину и ее хозяина.
— Могу лишь пожелать удачи.
Стас схватил какую-то грязную тряпку жуткого вида и принялся протирать стойки стеллажа с деталями. Резко запахло маслом и керосином. Старший из офицеров поморщился и выскочил наружу из гаража вместе со своим компаньоном.
— Вот. Если вдруг что-то вспомните, то это мой номер. Лейтенант Мокренко, — сунул ему в руки визитку оставшийся полицейский эксперт.
— Обязательно, — кивнул на полку стеллажа Стас и помахал руками: мол, грязные, — Вы меня лучше наверху подождите, чайку попейте — я минут через десять освобожусь, и все что нужно вам дам и подпишу. Уж извините, гостей не ждал, тем более таких.
Он добрел до стены и носом ткнул в кнопку переговорника:
— Мам. Поставь чайник для господина полицейского. А я скоро к вам подойду.
— Спасибо, — поблагодарил его лейтенант Мокренко и загромыхал подкованными каблуками по металлической лестнице, ведущей из подземного гаража в дом…
