Я люблю смотреть на звезды. Сияющие руны неба загадочно мерцают. Они неравнодушны к человеку. Они обращены к нему, как знаки великой книги. Сумей прочитать.
Наука уже начинает понимать странные иероглифы. Углубляясь в поражающие дали, познавая тайны галактик, мы снова и снова возвращаемся ня землю, примеряем добытые сокровища к себе и видим, что нам не чужды небесные сферы.
Мечта без напряженного труда эфемерна. Буду снова искать, собирать осколки. Если бы встретить Потра… Жив ли он? Быть может, у него уже другое имя. Ведь он ушел в подполье. Но необходимы спокойствие, дисциплина, осторожность. Ведь одна попытка уже окончилась взрывом. Кто знает, какие энергии вступают в действие на грани миров? Кто сможет предугадать последствия?
Позади четыре года.
Я бакалавр. Диплом в руках. Свободен. Снова милый остров. Снова безбрежная даль океана.
Отец Себастьян сияет. Рад, что я стал ученым. Рад, что не забыл его, простого рыбака. Смешной, родной старик! Как я могу забыть его, если это он фактически создал меня. Да, да — он! Вытащил малышом из огня, выпестовал, вырастил, выучил. День за днем, год за годом добывал пищу, одевал, выхаживал во время болезни. И для себя — ничего. Поразительно! Только здесь, сейчас я осознал все величие жертвы простых людей, отдающих себя, всю свою жизнь, чтобы поднять детей своих к высотам знания и возможностей. Возможно ли оценить эту жертву? Нет, она бесценна!
И еще одна радость. Я узнал, что Морис Потр жив. Об этом мне рассказали друзья-студенты из Восточной Европы, побывавшие в Филтонском университете. А теперь они прислали сюда, на остров, письмо. В нем краткое сообщение: Морис Потр — вице-председатель Пражского института гравитации и магнетизма. Перечень его работ. Несколько строчек его биографии. Долго сидел в каторжной тюрьме Сатланда. Бежал. Снова судился. Снова бежал. Работал подпольно в Сатланде. Принимал участие в партизанской борьбе в Латинской Америке. Теперь постоянно работает в недавно созданном Институте гравитации и магнетизма.
Очень волнуюсь, что-то предчувствую… Странное название института. Необычно заглавия книг, статей: «Пентамерное пространство», «Эволюция мироздания», «Иерархия мыслящих существ», «Антимиры»… Да, да! Он не оставил ту работу, он продолжает великое дело Тенка. Там, на Востоке, расцветают новые идеи, растет, утверждается человечность. Там надлежит пробить окно в невидимые миры.
Напишу ему. Быть может, он не забыл отца. Сообщу о дневнике. Скажу о своем желании работать с ним. Он не сможет молчать. Он что-то ответит.
Лечу. Самолет «Гавана-Прага». Как все быстро, молниеносно. Ответ прибыл через десять дней. Одно слово: «Жду». И подпись.
Отец Себастьян все понял — не расспрашивал, не отговаривал. Я обещал ему, что буду часто писать, а со временем возьму к себе. Он не ответил мне ни слова, только ласково-укоризненно взглянул на меня. Мы сидели целый вечер на скале, тихонько пели старые рыбацкие песни — тягучие и грустные. Океан покачивал далекие точки лодок, шуршал волной у наших ног.
— Так когда-то Колумб открывал эти острова, — вдруг сказал отец. — Читал я в книге. Кто же удержит того, кто ищет? Иди, сыпок?
Другой мир. Иные люди.
Дружеские лица. Веселье. Откровенность. Атмосфера братства и любви.
Здравствуй, Прага. Тебя называют золотой. Я назову тебя сердечной. Так запомнилась ты мне в первый день — цветами, омытой дождем зеленью, древними храмами, многолюдными пляжами и улицами, смехом девушек, несказанным сиянием нового, рождающегося на каждом шагу мира.
Я еще пройду по всей стране твоей, по славной Чехословакии. Я увижу и другие страны — твои собратья. Но сейчас самое главное — встреча с Морисом Потром. Какой он? Что делает? Не снится ли мне все, что было, что будет? Возможно ли?
Мы были вдвоем — я и Морис Потр.
Я узнал его сразу. Круглое лицо. Седой ершик над высоким лбом. Пристальный взгляд больших усталых глаз. Он встал с кресла, шагнул мне навстречу, обнял. Я услышал взволнованное дыхание.
— Вы очень похожи на него, Георг?..
— Педро, господин Потр. Я так привык.
— Хорошо, — улыбнулся Потр. — Тогда и я поправлю вас, Педро. Не называйте меня господином. Тут нет господ. Друзья, товарищи…
— Согласен, доктор. Вот, возьмите…
Я подал ему тетрадь — записи моего отца. Ученый осторожно открыл обложку, взглянул на первую страницу.
— Да, это его почерк, — тихо сказал он. — У меня отличная память. Я оставлю у себя. Можно?
— Конечно!
— Отлично! Но об этом потом. Теперь — о деле. Вы хотите работать со мной?
— Да! — горячо сказал я.
Он вздохнул, указал на кресло. Сам сел напротив. Взглянул в окно, где в синем небе плыл белый тополиный пух. Отложив в сторону тетрадь, промолвил:
— Это не простые исследования, Педро! Знаете ли вы это?
— Да, доктор. Я понял это давно.
— Глубоко ли?
— Не знаю. Но это требует всей жизни…
— Обычные слова, Педро. Всякое дело требует жизни. Тем более познание. Но в этих исследованиях мы приближаемся к рубежу миров. За рубежом — абсолютно новая ступень бытия.
— Я готов, доктор!
— Порыв молодого духа всегда подскажет это слово — готов! Но, кроме порыва, нужно еще и осознание того, на что идешь. Ведь здесь нельзя ошибаться! И так уже много было ошибок. Погибли люди, погибли многие идеи. И все во имя эгоистических целей…
— Быть может, не погибли, — несмело возразил я. — Возможно, они живы…
— Допускаю! — сурово ответил Потр. — Ну и что же? Тысячелетия рядом с нами сосуществуют мыслящие существа тех миров. Но они сознательно не общаются с нами. Как и мы с ннмн. Тенк, ваш отец, ваша мать, если они живы, не способны передать нам никакой информации. Практически они мертвы. Итак, мы должны начинать сначала…
— Но ведь вы…
— Да, я многое знал. Но основные формулы остались тайной Тенка. Затем их узнал через вашего отца Шрат. Вы знаете, чем это окончилось. Страшный бумеранг! С тайнами мироздания шутки плохи. Грязными руками нельзя трогать сияющее покрывало беспредельности. Я это осознал тоже не сразу. Поэтому так медленно продвигается работа. Нужны самоотверженные 'люди, понимающие, на что они решаются, готовые отдать всю жизнь, даже не получив видимого результата. Вы удивлены?
— Признаться, да…
— Вот видите. А ведь большинство великих ученых не увидели результата своих идей. Вспомните Джордано. Мечта была в необъятности, а рядом пылал костер, звучали злобные клики. А Кампанелла? Солнечная община мерещилась в сердце, а вокруг — мрак подземелья, муки тела, отчаяние одиночества. Да что я буду повторять вам общеизвестное!..
