- Ну тебя! - сержусь. - Не нагнетай обстановку. Как мы спать-то будем?
- "Как?" - неправильная постановка вопроса. Спроси лучше: "когда?" - и я скажу тебе: утром. Когда рассветет. Благо светает сейчас рано. Часов в пять можно отрубаться.
- Тоже верно, - соглашаюсь. - А пока...
- А пока, - перебивает Веня, - пороемся в твоем компьютере. Может быть, найдем ответы на некоторые вопросы. Не сердись, что я так бестактно лезу в твои дела, но меня, как ты понимаешь, они теперь тоже касаются.
- Отвернись, - говорю сурово.
- Зачем? - изумляется.
- Затем, что я сейчас буду рыдать от облегчения. Возможно даже от счастья. А настоящий мужчина, хоть бревном его перешиби, нипочем не станет рыдать при посторонних.
Глава 32
Нэ-Но Катасукуни
Из упоминаний в разных литературных памятниках складывается представление, что это - большая, далекая страна, расположенная в глубине земли или на дне моря...
Помимо моральной поддержки, Венино участие избавило меня от необходимости собственноручно подключать системный блок к монитору и все это вместе - к электрическим розеткам. Разобрать-то я эту конструкцию разобрал, ломать - не строить, дурное дело нехитрое. Но что касается сборки - я не обманывался на свой счет. Понимал, что помочь мне может лишь случай. Или, еще лучше, грамотный специалист.
Пока грамотный специалист возился с моим носителем информации, я курил и нервничал. Подключение заняло минуты две, не больше, но мне казалось вечность. Сам не знаю, чего я больше боялся: обнаружить секретную папку с какими-нибудь устрашающими откровениями, или вовсе не найти ничего интересного.
- Опа! Приехали, - внезапно огорчился Веня. - У тебя хватило ума запаролить эту адскую машинку. И пароля ты, конечно же, не помнишь.
- Конечно, не помню, - отвечаю с достоинством.
- Можно зайти и так. Но тогда есть шанс, что не все файлы будут доступны. А нас это, как я понимаю, не устраивает.
- Правильно понимаешь. Может, попробую угадать?
- Попробуй. Логин zair, если тебе это хоть о чем-то говорит.
- А что, может и говорит, - улыбаюсь. - Попробуй пароль "Тлён". Только я не знаю, как его писать: кириллицей? Латиницей?
- Щас выясним. Эмпиздрическим путем, - азартно заявляет Веня. "Тлён", говоришь? А почему не "Алеф"? Борхеса под подушкой прячешь, небось? Это хорошо, это правильно... Но "Тлён" нас ни к чему путному не привел. Сейчас, подожди-ка... Ага, "tlen" тоже не катит. Умлаутов у тебя, как я и предполагал, нетути. Ладно. Предпоследняя попытка. "Tljon". Макс, ты был прав. Он меня пустил! Но ты-то каков извращенец, такое хорошее слово так погано, прости господи, писать!
- Так я угадал? - радуюсь.
- Как видишь. За такое дело и выпить не грех.
- Конечно не грех. Скорее даже духовный подвиг.
"Духовный подвиг" наш свершался на скорую руку. Мы сгорали от любопытства. Веня, впрочем, находился в более выгодном положении: ему было просто интересно, а мне еще и жутковато. Кто его знает, что за зверь оскалится на меня из-за безобидных буковок? То-то и оно...
Поначалу мы столкнулись с довольно неожиданным препятствием: я, как выяснилось, успел понаписать чертовски много коротеньких текстов. И сохранить их во множестве файлов, а те - распихать по разным папкам, чтобы мало не показалось. Чтобы в глазах рябило и ум мутился.
- Нужна какая-то система, - резюмировал Веня, когда мы с недоумением дочитали подробное описание правил игры в длинные нарды. - Аналогичное пособие для желающих стать шахматистами я не осилю.
- Я, пожалуй, тоже. Но единственная возможная система - читать все подряд. Мы же сами не знаем, что ищем.
- Да, но... Просмотри, пожалуйста, все названия файлов. Вдруг где-то сердце екнет. А если не екнет - что ж, тогда - все подряд, согласно приговору.
Следую его совету. И почти сразу же взор мой цепляется за папку под лаконичным названием "Моё".
- Может быть, это? - говорю. - Надеюсь, тут не список карточных долгов...
- А ты что, игрок? Вот уж не знал.
- Да я и сам не знаю. Я ничего о себе пока не знаю, кроме того, что ты рассказал. Зато какой простор для гипотез!
- А, ну да...
Открываю папку. Там всего три файла. Первый называется "Нижний Город", второй - просто "Город", третий - "Автоответчик".
- Господи, - бормочу, - что же это? Что это, господи?
- Понимаю, что вопрос не ко мне, но на твоем месте я бы просто открыл файл, - невозмутимо советует Веня.
- Д-д-д-да. Конечно. Да.
Первый текст оказывается совсем коротеньким.
О Нижнем Городе я не знаю практически ничего, кроме того, что он есть. Это важно.
Где? - на этот вопрос нет ответа. Но туда можно попасть. Во сне довольно легко, наяву - непросто, но, кажется, тоже возможно. Это вселяет надежду, хоть я и не понимаю: надежду - на что?!
Мне не раз снилось, что я еду в Нижний Город на троллейбусе. Один раз такой троллейбус подобрал меня наяву; правда, довез до дома. Откуда он меня вывез - предпочитаю не задумываться. Вскоре после этого приключения я удрал в Москву, и Нижний Город перестал мне даже сниться.
В этом, к слову сказать, есть нечто неправильное. Я никогда не любил сны о Нижнем Городе, но без них жизнь как-то менее осмысленна.
Почему мне кажется, что Нижний Город - это так важно?
Потому, что кроме меня, там бывала Ада. И когда мы расстались, она как раз намеревалась отправиться туда наяву. Почему-то я не сомневаюсь, что ей это удалось.
Что такое Нижний Город?
Не знаю, не понимаю. Может быть, не хочу знать?
Похоже на то.
Ада говорила, что кроме Нижнего Города, есть много удивительных мест, но все дороги туда идут именно через Нижний Город. Она полагала, что Нижний Город - это своего рода магистральная развязка. Очередной перекресток между мирами? Или как?
Нет ответа. Надо было Франка спросить, когда выпал случай. Но я не спросил.
Поэтому знаю только одно: мне обязательно нужно туда попасть. Все прочие варианты судьбы не имеют смысла.
Глава 33
Нюй-Ва
... когда обрушились четыре предела земли, Нюй-ва расплавила разноцветные камни и зачинила дыру в небе....
- Ты хоть что-то понимаешь? - встревоженно спрашивает Веня.
- Почти ничего. Но я начинаю думать, что Ада - и есть та самая женщина, которую мне обязательно нужно найти... Или нет? Скорее, все-таки, она. По крайней мере, меня колбасит от одного ее имени... И, как ни странно, я, наверное, знаю, кто такой Франк. Вернее, я помню одного человека... нет, пожалуй, не человека. Некое существо по имени Франк. Я ведь говорил тебе вчера, что мне снились странные сны. Будто я призрак на какой-то вилле... Помнишь?
- Да. И что? Этот Франк - персонаж из твоего сна?
- Ага. Он был местным сторожем... нет, не так. Привратником. Впрочем, и не привратником. Управляющим? Ну, не дворецким же... Не знаю, как в точности называлась его должность. Но на нем все держалось. Он за домом ухаживал. Штопал местный микрокосм, когда тому случалось прохудиться. Запирал и отпирал двери, следил за отопительными приборами, возился в саду, присматривал за уборщицей и прачкой. Взимал плату за телефон. Решал мелкие проблемы. Встречал и провожал гостей. Раз в неделю, по средам, устраивал для всех торжественный завтрак в общей столовой. Такое светское мероприятие, никому, в сущности, не нужное, однако - традиция!
