...Чуть не вывернуло меня наизнанку от тошнотных этих мыслей - будто патоки нахлебался. Не-ет, кем хочешь буду - палачом, убийцей, но не предателем! И рванула вновь злоба на толстых и сытеньких - даешь, поганцы, свою клопиную жизнь! И - как я устал от звона в ушах... Ведь что получилось - не хочешь исполнять одно, исполняй противоположное. Но быть-то кем, если оба они во мне?! И гады эти, прибогатые - и их мне стало жалко, бедолаг с "дипломатами", хозяев жизни этой жалкой... "Хватит уже! - вопит что-то внутри - Хватит! Пусть живут, как смогут - может, дети у них подальше от яблони откатятся... " Качает меня туда, сюда - качает маятником, но не прибиться уже ни к одному из берегов. Ненависть стала появляться уже к самой этой ненависти зачем она? Прилипла, как липучка, и без нее теперь - никуда?! Хватит! Баста! Идите вы... Люди, людишки, хари обсморкнутые отвалите все! Я - сам... Сам себе... Я сам себе свет! Я сам себе бог... М-ми... милосер-рд! (грохот, как от обвала) Даешь! Даешь, твою мать... Уррра! Урр... Урр... ... ранг нах остен! Рот фронт, но пасаран... сран... срам... (какие-то паровозы затутукали); о... а... кт! бы... ы...
Он!
Он - у небес в воспаленном фоне,
прикрученный мною, стоит человек.
(Вл. Маяковский)
Я здесь.
Не бойся, сижу, где сидится - на облупленной садовой скамейке. Одна рука вправо, другая - влево... Ноги вместе. Тополя громадные, небо закрывают - не поймешь, то ли день, то ли вечер... Но здесь всегда так. И никого нет вокруг - я один. Торчу, как перст в... Одна рука вправо, другая влево. Как и тыщу лет назад, и две. Понял, нет? А-а, фиг с тобой - все равно не докричишься... С креста вопили - не дошло, а тут с какой-то плюгавой скамейки. Не я первый... Жаль, поздно понял - ведь правильно твердил себе смолоду - не высовывайся! Существовал бы, может, и посейчас - серое на сером... Нет, жареный петух клюнул - полез благодетельствовать человечество...
Ты еще слушаешь? Ну, я не знаю, откуда - может, у кого-то в голове винтиков не хватает, так через него, а может, еще как... Может, напишет кто - у писателей тоже мозги набекрень. Вон, Библию-то написали... Смешно, конечно - Евангелие от Кривого. Но я надежды не теряю - потому, может, и жив еще. Только ты уж поспеши - тяжело здесь... Нет бы просто сидеть - боль донимает. Знаешь, резь в боку под ребром, справа. Регулярно, сволочь такая, теребит - аж дух перехватывает. И все глубже с каждым разом. Боюсь я... Поторопись, слышь? Да какая мне разница, кто ты! Кем бы ни был - ведь это из-за тебя я тут... терплю... терплю еще... Ты ведь хотел - я только исполнял... За что же меня так! Тебя, тебя нужно сюда, на это место гвоздиком поковырять, что за гад такой!.. Вз... В печенках ты у меня, понятно?!!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...подожди. Прости... Не надо было - так. Ты... отпусти меня. Выпусти меня отсюда... Пожалуйста! Как? Ну, это же так просто - отпустить... Ведь хватит уже. В самом деле, хватит ну, пошутили, и будет, а? Ведь я не хотел - так. Вышло-то, конечно, коряво... Ну, плохо, конечно, вышло - но ведь если подумать, я мог бы и другое. И как мог! Двумя хлебами накормить, воду там в вино - тьфу! Ерунда! Я знаю теперь, я могу, это - исполнять... Только пожелай! Пожелай и ты, и ты - все! И я исполню - вот честное слово!
...Только не смерти желай-то, черт тебя подери!!!
