Марина Дяченко - Мигрант, или Brevi Finietur

— А это огни, что сияют над нашими головами, — вслух сказал Крокодил.

Они стояли и молча смотрели вверх.

Скрип-скрип.

Впереди мерцал огонек. Сумерки сгущались, и поднимался ветер; Крокодил покачнулся, навалился на снег лыжными палками, чуть не упал.

— Папа?

Андрюшка стоял рядом, в светлой шерстяной шапочке с меховыми ушами, в лыжном костюме с надписью «Пума» на груди. Крокодил поразился, как сильно мальчишка похож на его, Крокодила, детские фотографии.

— Папа, идем, а то холодно?

Крокодил лихорадочно разглядывал его: широкие пушистые брови с белыми полосками инея. Большие глаза без тени страха. Губы, немного растрескавшиеся от мороза, алые, пухлые.

— Андрюшка… это ты?

Мальчик засмеялся:

— Па, ну ты даешь! Пошли скорее, а то задубеем!

Крокодил посмотрел вперед, на огонек. На свет за деревьями, который — он знал — навсегда недостижим.

Сейчас я проснусь, и все исчезнет. Сейчас я проснусь…

— Пошли, — согласился он сухими губами.

Заскрипел под лыжами снег.

Налетел ветер и разогнал тучи над головами, и проглянули звезды — тысячи, миллионы светящихся глаз.

И огонек, мерцающий впереди, вдруг дрогнул — и приблизился.