И подпись: «Александр Тайлер-мл.».
А-а-а! Я не понимаю!
Торопливо захожу в почтовый клиент, ввожу пароль…
Письмо. Доставлено час назад. Билет на мое имя по маршруту «Новый Рим — Альфа Крит — Лондор». Дата вылета: двадцать седьмое июля. А еще второй файл — ваучер на проживание в отеле сети «Империя». Номер «люкс». Дата заселения: десятое августа. Дата выезда… Открытая?!
Так. Ладно.
Кажется, я знаю, что происходит.
Чувствуя, как в груди закипает бешенство, тыкаю пальцами в экран своего старенького комма.
— Да, дочь? — почти мгновенно раздается в ответ.
— Это ты, да? — рычу, кружа по кухне, как дикий зверь в клетке.
— Что — я? — не понимает отец. Ну, или очень качественно делает вид.
— Ты заплатил «ТайлерКорп», чтобы они пригласили меня на пресс-конференцию, и снял для меня номер в своем отеле?
Молчание.
А потом рявкающее:
— Кайя, ты пьяна?!
И это чертовски не похоже на игру.
— Не ты? — спрашиваю, вмиг осипшим голосом.
Если не он, то…
— Конечно не я, — раздраженно отвечает отец. — Если ты хотела на Лондор, то почему не сказала прямо? Наши отели там сейчас переполнены, но…
— Не надо, пап, — перебиваю. — Спасибо. У меня уже есть… номер.
И билет.
И кажется, я лечу в «ТК»!
Глава 74
В этой части Лондора разгар лета. Но оно не сырое и дождливое, как на Новом Риме, не жаркое и ветренное, как на Сьере, и уж точно не душное и давящее, как на Пандоре. Приятное, немного прохладное: не сгоняющее с тебя семь потов, но и не заставляющее кутаться, — очень приятный климат.
— Мисс Вейбер, — вежливо кивает мне охранник на входе в «ТайлерКорп», проверяя мое имя в списке гостей. — Проходите, пожалуйста. Прямо и направо.
— Спасибо, — благодарю с широкой улыбкой и прохожу через огромные двустворчатые двери.
«ТК»! Я действительно в самом сердце «ТК», а присланное мне приглашение не шутка и не розыгрыш. Впрочем, в этом можно было убедиться еще прошлым вечером, когда меня заселили в номер отеля, не задав ни единого вопроса ни об оплате, ни о планируемом времени выезда.
И все равно в реальность происходящего я окончательно верю только сейчас.
Прохожу в зал для фуршета. Там соберутся гости, Александр Тайлер скажет пару слов, все расслабятся и перезнакомятся без камер, и только потом начнется непосредственно пресс-конференция — общение с журналистами.
Помещение огромное и светлое. Высоченные потолки, панорамные окна. Пол выложен цветной плиткой. Это похоже на мелкие детали мозаики, являющиеся частью одного большого сложного узора, но, увы, общую композицию не рассмотреть — слишком много людей.
Прохожу дальше, и стук моих каблуков мгновенно сливается с общим гулом: разговорами, смехом, звоном бокалов. Гостей действительно много, и они все прибывают и прибывают. Некоторые уже выбрались через распахнутые настежь двери на просторную террасу, опоясывающую здание, и прогуливаются там, или болтают, остановившись у высоких перил.
Все вокруг красиво и дорого, и в то же время без вычурности или выпячивания своей значимости и богатства — со вкусом. И мне здесь определенно нравится.
Поправив тонкий ремешок сумочки на плече, выцепляю взглядом еще никем не облюбованный столик и уверенно направляюсь к нему. Таких столов тут, по меньшей мере, несколько дюжин — серебристые столбики с круглыми столешницами из толстого стекла размещены по всему периметру зала. На каждом из них расставлены блюда с закусками. Снующие туда-сюда официанты предлагают напитки.
Беру бокал с шампанским с подноса, благодарю кивком и останавливаюсь у выбранного столика. За окном открывается вид на реку и на городской парк.
Делаю первый небольшой глоток. М-м-м, кто бы сомневался, что и шампанское в этом месте просто превосходно.
Знакомых лиц не наблюдается, а знакомиться с кем-то пока не тянет, поэтому остаюсь у столика со своим бокалом и просто пялюсь в окно. Красиво и очень зелено. Даже сложно поверить, что мы находимся в самом центре столицы, а не где-то в сельской местности.
Мне определенно нравится Лондор, который, в отличие от не менее зеленого Альфа Крита, не трещит о своей заботе об окружающей среде на каждом углу, а просто делает.
— С ума сойти, как вы его заполучили?! — внезапно раздается над ухом, и я вскидываю голову.
Мужчина. Незнакомый. Лет сорок, улыбка приятная, фигура неплохая, костюм — дорогой.
Ставлю бокал на столик у своего локтя и вопросительно приподнимаю брови: о чем он?
Сочтя мою реакцию за разрешение, незнакомец подходит ближе, кивает в сторону коммуникатора на моем запястье.
— Штучная серия, последняя модель! — Его глаза сияют алчным блеском.
— Штучная? — удивляюсь. — Вы ошибаетесь, это общедоступная линейка весны этого года.
Да, дорогая, как целый табун лошадей, но совершенно точно не коллекционная.
Но мужчина только качает головой и, как сомнамбула, не сводя взгляд с моего комма, делает ко мне еще один шаг.
— Можно? — спрашивает мужчина, уже тяня ко мне руки.
Пожимаю плечом.
— Да ради бога.
И он, чуть ли не дрожа от восторга, аккуратно касается моей кожи двумя пальцами и немного поворачивает руку.
— Смотрите, — указывает на выбитые на кожаном ремешке буквы. — Необычная вязь. Видите наклон? Это индивидуальная подарочная серия. Где вы ее достали?
Нагло улыбаюсь.
— Боюсь, там больше нет.
Лицо мужчины на мгновение вытягивается, а затем он усмехается, наконец отпуская мою конечность.
— Простите, — уже смеется, вернув себе человеческие черты и перестав казаться маньяком, который вот-вот отпилит мне руку, чтобы заполучить свою прелесть. — Что это я, действительно? Оливер Кресс, — представляется, протягивая мне кисть. — Коллекционер и просто фанат техники производства «ТК».
И миллиардер, стоящий в списке самых состоятельных людей Вселенной на несколько позиций ниже моего отца. Неплохо.
— Кайя Вейбер. — Отвечаю на рукопожатие.
Оливер щурится, вглядываясь в мое лицо.
— А мы раньше не встречались, мисс Вейбер?
Два месяца молчания, и вот меня уже не только не узнают, но и не помнят.
— Точно нет. — Качаю головой.
А Кресс смотрит так… Нет, уже без фанатичного блеска в глазах. Смотрит обычно и на меня, а не на аппарат на моей руке, как смотрит воспитанный мужчина на привлекательную женщину: не пошло, но и достаточно откровенно, чтобы она могла понять, что нравится.
— Может быть, принести вам чего-нибудь выпить? — предлагает с улыбкой.
Он правда симпатичный. Стройный высокий шатен с отличным вкусом в одежде и миллиардами на банковских счетах. Неженатый, если не ошибаюсь. А то, что старше меня лет на десять-пятнадцать, так мне его не в духовке запекать.
Давай, Кайя. О внимании такого мужчины мечтает каждая вторая женщина во Вселенной. А ты…
А я после двух дней со своим любимым камикадзе до сих пор не могу смотреть на других. Они все кажутся пресными и неинтересными. Я еще не готова на полумеры, хочу как тогда — ярко, страстно, чувствами наотмашь.
Чертов Джек Рассел, прочь из моей головы!
Вежливо улыбаюсь, чтобы смягчить свой отказ, и киваю на недопитое шампанское в бокале.
— Спасибо, у меня уже есть.
Оливер понимает с полуслова и не давит, а я уже не обращаю на него внимания, потому что во все глаза смотрю на блондинку через два столика от меня. Бледно-розовое платье в пол, открытые плечи, королевская осанка и тонкая талия. Женщина стоит ко мне спиной, а лицо повернуто вполоборота, но это точно, совершенно точно она!
— Простите, — бросаю Крессу и срываюсь с места. — Лариса?!
Она оборачивается.
— Кайя?! — ахает.
В вечернем наряде она совсем другая — утонченнее, грациознее, женственнее. Это вам не белый халат и лодочки без каблука.
— Потрясно выглядишь! — говорю чистую правду.
Лариса пробегает взглядом по моему черному платью.
— Ты тоже!
