Тот сразу завалился на прилавок. Выронил револьвер. Я тут же схватил с полки с помидорами и огурцами топорик и второй нож. Выпрямился.
Поглядел вперед. Что там творится?
Меня тревожил второй грабитель. Тот самый, с винчестером. С ним надо работать быстро. Пока не начал палить во все стороны.
Он как раз обернулся ко мне. Как и все остальные.
Кроме тетки, стоящей на коленях у стены. Она стояла зажмурившись. Не хотела смотреть на происходящее.
Я ее в этом не виню. Дело действительно дрянь. Я бы не только не хотел на это смотреть. Но и вообще тут присутствовать.
А сейчас я быстро метнул топор. Пока крепыш с банданой не начал палить из помпового ружья.
В метании топора есть нюансы. В отличие от ножа. Небольшие, но все же.
Со стороны кажется, что для этого нужна сила супермена. Но на самом деле это не так. Тут больше требуется ловкость и расчет. Поэтому топоры могут метать даже женщины.
Топор в полете вращается с линейной скоростью. То есть в направлении мишени. И с угловой. То есть с вращением.
Опытный топорник умеет управлять каждый скоростью отдельно. Надо просто сопоставить дистанцию. Чтобы топор вонзился в мишень острием лезвия. А не ударил обухом.
При боевом броске, как сейчас, топор вращается с бешеной скоростью. На тринадцать футов один оборот.
Один взмах и готово. Топор с глухим стуком воткнулся в лицо урода с банданой.
Он упал назад. Откинул руки в сторону. И успел с грохотом выстрелить из «Моссберга».
Дробь ударила в стену и полки над головами мужчины и женщины с зажмуренными глазами. Их, к счастью, не задела. Но зато на них посыпались изуродованные банки с арахисовой пастой. Испачкали одежду.
Мужчина закричал от страха. А женщина продолжала вопить: «Не надо, не надо!», так и не открыв глаз.
Фух. Вроде удалось провернуть. Гражданские не пострадали.
Я быстро подошел к противникам. Второй нож-тесак держал наготове. Проверить, живы или нет.
Одновременно контролировал выход. Боковым зрением. Вдруг оттуда забегут сообщники. Маловероятно, но все же.
Чисто. Готово. Ребята бились в предсмертных конвульсиях. Вокруг каждого лужа крови.
Да тут все в крови. И белая футболка продавщицы тогда испачкана. Белое с красным. Очень романтично.
— Вы как? — спросил я. — Не пострадали? Все в порядке?
Девушка продолжала стоять с поднятыми руками. В ужасе глядела на меня. Кажется, она испугалась меня не меньше, чем грабителей.
Да уж. Ладно, это понятно. Гражданские всегда реагируют так. На кровь, убийства и все такое. Непривычные.
Я отодвинул ружье и пистолет подальше. Чтобы парни судорожно не зацепили их. Хотя они уже вряд ли зашевелятся.
Просто привычка. Осталась после армии. И службы в разведке. Перестраховываться. Во всем, что связано с оружием.
Так, теперь эти двое. Возле стены. Я бегло осмотрел их. Нет, тоже все в порядке. Целы и невредимы. Уф, я ведь почти не угробил их.
— Все в порядке, — я прикоснулся к дрожащей женщине. — Все в порядке. Вы не ранены?
Они оба замотали головами. Разом и одновременно. Действительно, вроде не ранены.
Я огляделся. Зашел за прилавок. Осмотрел старичка продавца, лежащего на полу. Тяжело вздохнул. Нет, не жилец. Уже не дышит. Погиб.
Так, что делать мне? Ждать полицию? Где я вообще? И что тут произошло?
— Эй, парень, а ты сам как? — спросил мужчина. Он с трудом поднялся, опираясь на стену. Помог встать женщине. — Живой? Ты как так смог? Вроде обычный парнишка. Как тебя зовут?
Э, а вот это лишнее. Я уже подсознательно просканировал местность. На видеокамеры. Удивительно, но их тут нет. Совсем.
Если так, у меня есть шанс. Уйти отсюда незамеченным.
— Вызовите полицию, — я проигнорировал вопрос насчет меня. Я и сам не знаю точно. В голове всплыло имя Денвер. Майкл Денвер. Но почему, непонятно. — А я ухожу. Мне надо идти.
Мужчина тяжело вздохнул.
— Мы вызовем, но сюда полиция заглядывает редко. Приедет еще нескоро. Местные копы ходят под бандами. Когда они узнают, что тут погибли двое членов банды, нам крышка. Полная крышка.
Так, я ничего не понимаю. Как это ходят под бандами? Я потряс головой.
— Тебе лучше идти, парень, — сказал мужчина. — Мы все тоже разойдемся. Мы владеем мотелем рядом. Просто зашли купить продуктов. Роуз мы тоже отправим домой. Скажем, что не знаем, кто убил мистера Уолкера. А ты иди скорее. Они будут искать тебя.
Голова от тряски дико заболела. Раньше я не чувствовал боль. А сейчас вдруг почувствовал. Очень сильную.
Поднял руку. Закрыл глаза. Стало трудно дышать. Голова закружилась.
— Прошу прощения. Я должен выйти на воздух.
Мужчина кивнул. Я подошел к двери, толкнул ее. Звякнул колокольчик. Я выбрался наружу.
Вдохнул пару раз. Глубоко, медленно. Наполняя легкие кислородом.
Машинально отправился по по улице, подальше от магазина. Камер нигде нет. Это я тоже фиксировал. Подсознательно.
Ух, теперь получше. Я прошел до перекрестка. Остановился на красный свет светофора. Передо мной проехал серебристый «Форд Тандерберд». 1965 года выпуска.
Надо же. Какие тут ценители старины.
Я глянул по сторонам. И чем больше вглядывался, тем больше сходил с ума. Что тут творится?
Все машины винтажные. Есть пятидесятых годов выпуска. Но большая часть — шестидесятки. Форды «Мустанги» и «Эскорты». Доджи «Чарджер» и шевролеты «Импала».
Самые разные, но все старинные. И что интересно, в хорошем состоянии.
Но поражало не только это. Дома, улочки, магазины. Все тоже старинное.
Я уже давно такого не видел. Электронной и цифровой рекламы нет. Щиты из картона и досок. Разноцветные и яркие, но все же. Билборды, штендеры на четырех ножках.
Это какой-то небольшой городок. Пригород. Судя по всему, где-то на юге Лос-Анджелеса. У обочины росли знакомые деревья. Жакаранды, большелистные фикусы, агавы, секвойи, финики.
Время дня утреннее. Потому что солнце только недавно оторвалось от крыш домов и верхушек деревьев. Тень от столбовой арки, на которой висел светофор, тянулась по улице.
— Эй, ты собираешься идти? — к перекрестку подошел старик в белой рубашке и брюках лимонного цвета. В руке держал синий пакет сети магазинов «Джитней Джангл». — Посторонись, если так и будешь торчать тут.
Как я сюда угодил? Что это было? Я поглядел назад.
Увидел витрину сельского магазинчика. Примерно такого же, где я сейчас был. Где прикончил двух грабителей и убийц.
Зеркальную витрину. Где я отлично виднелся. Я всмотрелся в свое отражение.
Вот это да. Кто это? Незнакомый парнишка. Лет восемнадцати-двадцати. Я точно помнил, что учусь в общественном колледже Бруксайда. На втором курсе.
Ага, точно. Этот городок называется Бруксайд. Пригород Лос-Анджелеса. Хотя не помню, чтобы здесь был такой город.
Странное чувство. Как будто во мне две личности. Одна моя старая, настоящая.
Та, где я Саймон Уилсон. Бывший морпех, офицер военной разведки, трехкратный чемпион по смешанным единоборствам среди военнослужащих, абсолютный чемпион по стрельбе среди моряков седьмого флота США, черный пояс по джиу-джитсу.
И вторая. Новая личность. Паренек по имени Майкл Денвер. Белый, родился в 1954 году в этом же городе. Учится в колледже. Работает помощником автомеханика в мастерской на Ист-Карсон.
Это недалеко отсюда. Забежал в магазинчик мистера Уолкера. Купить банку консервированной фасоли.
И получил прикладом в лоб. От одного из грабителей.
После этого все обрывалось. Как будто отрезало. Дальше я уже помнил только себя.
Я еще раз посмотрел на руки. На молодые и гладкие руки. Чуть заляпанные машинным маслом. Это точно не сон?
Пока что я решил действовать рационально. Просто жить в этом мире.
Возможно, что это яркая предсмертная галлюцинация. А сам я лежу и умираю. В своем доме, от пулевых ранений.
А может, произошло другое. Моя душа вселилась в тело этого парня.
За свою жизнь я видел всякие странные штуки. Необъяснимые чудеса. Невероятные спасения от неминуемой смерти во время боя. Когда молитва Богу творила непостижимые вещи.
