Мама ахает:
— Вот значит, что за совещание у тебя ночью было, да?
— Нет, мам. Там другое. Правда, другое.
— А на какую машину? — спрашивает отец.
— Ну, я бы хотел «шестёрку», но это знаешь, что дадут, не мы выбираем, а нас выбирают.
— И на сколько лет очередь?
— Так в том-то и дело, что не лет, а месяцев. Да здравствует ленинский коммунистический союз молодёжи, ура товарищи!
— Ура! Ура! Ура! — коротко и негромко отзывается папа и отвешивает мне шутливый подзатыльник.
«Я люблю тебя, жизнь и надеюсь, что это взаимно», — тёплым бархатным голосом Юрия Гуляева напевает радио, заряжая позитивом на предстоящий день.
— Там ещё такое дело, мне-то восемнадцати нет, так что на тебя, пап, запишем.
— Посмотрим, — хмыкает он. — Когда очередь дойдёт, тебе, возможно уже сто восемнадцать исполнится.
Папа у меня оптимист с богатым жизненным опытом. Как любой пессимист.
В семь утра я звоню Платонычу, пока он куда-нибудь не убежал. В одиннадцать мы с ним должны выезжать в Новосибирск, так что времени не слишком много.
— Привет, Егор, — говорит он. — Я тебе звонил вечером несколько раз, но тебя не было. Всё нормально?
— Ну, типа да, расскажу по дороге. На самом деле, произошло кое-что интересное.
— Ладно, расскажешь. Так, смотри, по Андрюше. Я вчера поднял всех на свете. Не знаю, ты-то разговаривал с кем-нибудь по этому вопросу?
— Нет, я вчера только с полицией разговаривал. С милицией, то есть.
— Всё хорошо, надеюсь? — настораживается дядя Юра.
— Да, нормально уже.
— Ладно. Смотри, значит ситуация такая. Его из Берёзовского перевезли сюда, в город. Сначала решили в Междуреченск, за пятьсот километров, но я задействовал все рычаги и его сюда оперативно перекинули. Тут он в распределительном центре будет до конца месяца и у нас все шансы перевести его в какое-нибудь нормальное место, может, даже в его же интернат. Ну, об этом пока рано говорить. Мне вчера даже удалось у него побывать. Устроился он нормально, ребята все младшие, никто, естественно, не обижает, условия хорошие. Он тебе привет передал и попросил, чтобы ты Юле позвонил и ей тоже передал его привет, ну и сказал, что он здесь. Что за Юля хоть?
— Хорошая девочка, хотя и красотка. В моей школе учится.
— Ну, ладно. В общем, всё нормально, все, кому надо знают, что мальчик на личном контроле первого секретаря горкома, так что всё в порядке. Вернёмся с охоты, попробуем ещё раз к нему пробиться. А теперь я убегаю, у меня ещё, как ты говоришь, хренова туча дел. В одиннадцать за тобой заеду, будь готов.
— Всегда готов, — хмыкаю я.
— Молодец.
— Стенку-то завтра точно привезут? А то я маму на ожидание зарядил.
— Должны привезти, сказали же.
Повесив трубку, я не отхожу от телефона, потому что мне предстоит неприятный звонок, и делать мне его совсем не хочется. Но сколько время не тяни, а решать придётся. Я снимаю трубку и звоню Цвету.
— А я думал всё, не позвонишь уже.
— Уже знаешь? — спрашиваю я.
— Знаю. Все знают. Новости быстро разлетаются. Когда побазарим?
— Давай сейчас, а то я в одиннадцать уеду на несколько дней.
— Я б на твоём месте вообще растворился как сахар в стакане. Ладно подъеду, подходи к восьми в «Цыплята табака» там перетрём.
— Они ж закрыты ещё.
— Откроют. Всё, отбой.
Час я трачу на сборы и забиваю бесформенный брезентовый рюкзак отцовскими туристическими вещами. Он разрешил. К назначенному времени иду в кафешку. По пути встречаю Гену.
— Егор, привет, — говорит он радостно. — Наташка звонила, выписывают её. Сейчас Хаблюка за хобот поймаю и за ней поеду. Ты это, я тебе скажу, только ты ей не вздумай передать, понял? Во-первых, как отец говорю, спасибо тебе, а во-вторых…
Он вжимает голову в плечи, озирается и продолжает, понизив голос:
— Давно надо было ей по башке дать, чтоб мозги на место встали. Сегодня ж совсем другой человек, куда что делось, никаких вы**онов, как шёлковая стала, будто ей снова десять лет исполнилось, понимаешь?
— Дядь Ген, — смеюсь я, — ты это заканчивай, на практике свою идею не вздумай проверять.
— Да не, это я так, мыслями делюсь, по секрету. Ну, ладно, бывай, я пошёл.
— Скажи Наталье, что я на несколько дней уезжаю, но как вернусь сразу зайду к ней. Пусть до моего возвращения не уезжает. Скажешь?
— Скажу, ладно, а ты куда, в Москву опять?
— Нет, по области.
— А, ну давай, — кивает он. — Ну всё, побежал я.
— Хаблюку — привет, нормальный дружбан у тебя.
— Ага, жадный только.
Я подхожу к «Цыплятам» и дёргаю дверь. Как и предполагал, закрыто. Ну ладно, стою, жду. Минуты через три дверь открывается и из неё высовывается жирная лысая рожа:
— Ты Бро? — спрашивает она сиплым голосом.
— Да, — отвечаю я.
— Заходи.
Я прохожу и сажусь за столик, на который указывает толстяк. Это вообще-то молодой ещё парень. На нём тёмно-синий замызганный халат грузчика и растоптанные кеды. Он небритый, белобрысый, с добрыми глазами и синими перстнями криво набитыми на пухлых пальцах.
Через минуту появляется Цвет. Он кивает и парень, закрыв входную дверь на ключ, исчезает в глубинах заведения.
— Здорово, — угрюмо бросает Цвет и садится напротив меня. — Излагай.
И я излагаю, подробно и чётко. Говорю, всё, как есть.
— Погано, — резюмирует он, когда я заканчиваю.
— Серьёзно? Рад, что ты это осознал. Давай, теперь ты излагай, кто и что мне гарантировал?
— Чё тебе излагать? Дурак он, я и без тебя знаю. Обещал мне тихо сидеть, но с него теперь не спросишь. Да и толку-то, по-любому сейчас появятся сложности кое-какие.
— Например? — хмурюсь я.
— Например? Ладно. Батя его, Туман, захочет тебя прибрать, в расход пустить. И с меня спросит. Я его знаю, он мне самому, как отец был на зоне. Когда я откинулся, он велел за сыном присматривать.
— А как это у авторитетного вора и вдруг сын? Откуда такое?
— Оттуда. Точно из того же места, что и у менее авторитетных людей. Кому сейчас это интересно вообще? Двадцатый век заканчивается.
— Ну и пусть он этого алкаша Игорька пускает. В расход, то есть. А если будут вопросы, может сход собрать, за меня есть кому слово замолвить. Я так понимаю, что ты за меня впрягаться не собираешься, да, гарант?
— Игорёк-то, по-любому не жилец. Да только ты не догоняешь. Какой сход, кто из-за тебя рамсить будет? Посадит на перо и прости-прощай.
Цвет качает головой, пропуская слова о гаранте.
— Да и этот чухан на каждом углу будет орать, что это ты Киргиза пришил, — продолжает он.
— Он не видел.
— Какая разница, видел или нет. Орать будет, сто пудов. Он сидячий, к тому же, знает кого-то там… Но это неважно, Туман рамсить не будет, он сразу ответ даст. И у меня с ним разговор будет не из лёгких. Придётся ехать к нему в зону.
— Ты-то здесь вообще каким боком? Ты вообще думал, что он в Иркутске.
— Да похер, кто что думал. Короче, Бро, вот это, что мне сейчас рассказал, никому больше не говори, понял? Чтобы нигде не выплыло. И Ферику не вздумай рассказать. Сейчас он с тобой возится, потому что ему просто интересно, что ты такой молодой и ранний. Думает, может что-нибудь из тебя выйдет, толк какой. Но если ему будет выгодно, он тебя сразу продаст. Так что никому, понял?
— Проблема в том, — пожимаю я плечами, — что и тебе, походу, не стоит ничего рассказывать. Слишком легко ты словами бросаешься, гарантиями.
Он вскидывается, но тут же поникает.
— Ладно, хорош ты на мозоль давить. Чё мне делать-то было? Про гарантии мои тоже не говори никому. Это чисто просьба моя. И вот что… ты подумай про охрану. Ну… хотя бы, пока всё не утрясётся.
— Блин, Цвет, мы же не в Америке, с охраной ходить. Ты вон тоже безо всяких телохранителей обходишься.
— Со мной всегда кто-то есть. Вот и ты подумай, как это устроить. Могу своих пацанов подкинуть. По цене с ними сам договоришься, если чё.
