— …Ментальное шоу «Скала истины» и я, ее ведущая, Жанна Синявская. В гостях у студии руководитель отдела по контролю за нейро-лингвистическим программированием… и сотрудник пресс-службы корпорации «Волхолланд»… Как вы прокомментируете слухи о возможности переноса личности из одного тела в другое? Кажется, это называется плавающим линком…
— Мы не рассматривали возможность использования донорских тел, поскольку теория так называемого плавающего линка неосуществима на практике…
— Один из наших отделов ведет разработки в этом направлении. Под контролем соответственных государственных органов, разумеется…
— Ну как дела?
Сегодня Куратор был явно в приподнятом настроении. Сам прошел на кухню, налил себе сок и вернулся в комнату.
— Как голова? Давно кормил?
— Позавчера.
Стас уселся на кровати, потянулся, посмотрел на Куратора.
— Слушай… я понимаю, что никаких вопросов, но…
— Мне ты можешь задавать любые вопросы, — мягко перебил его Куратор. — Просто ты не на все получишь ответы.
— Эти сны… понимаешь, они как-то связаны между собой.
— Ага. — Куратор кивнул.
— Словно другая жизнь… Моя жизнь, но другая. Да и я какой-то другой. По кадрам, как в кино с видом от первого лица. Сериал. Я просыпаюсь и знаю, что когда-нибудь увижу продолжение.
— Даже если бы я хотел, я не смог бы тебе это объяснить. Я не техник и не занимаюсь этими вопросами. — И после паузы Куратор добавил: — Если тебя это беспокоит, я могу прислать психологов.
— Нет, нет, ты не понял… — Стас взмахнул руками. — Просто… я хотел книгу написать… по этим снам. Ну то есть главный герой делает то, что я делаю во сне. Ты же говорил про цель?
Куратор засмеялся:
— А что, это даже… — Внезапно он умолк, о чем-то задумался. — Знаешь что, давай ты пока не будешь это делать, я тебе завтра перезвоню.
— О'кей, — согласился Стас и посмотрел на него.
Вся эта беседа не значила ровным счетом ничего. Он не приходит просто так, поболтать. Скорее всего, есть что-то, о чем он не спешит говорить, выжидает.
Ну так пора уже.
И он сказал.
— На днях тебе будут ставить обновления, так что пока больше не корми. — Куратор подмигнул ему. — В проекте тебе присвоили литеру «С».
— И что это значит?
— Это значит, что собирайся, вечером я за тобой заеду.
— Куда?
— «Феррари» презентует новую модель, на тебя выписано вип-приглашение.
— На меня? — удивился Стас.
— Тебе нужны новые эмоции, и ты их получишь. — И Куратор засмеялся.
Людей много. А еще много света, музыки и коктейлей. Вокруг все сверкает — начиная от вылизанного корпуса «DMX» и заканчивая пятикаратовым бриллиантом на пальце блондинки, сидевшей на капоте автомобильного эксклюзива с бокалом в руке.
— Это ее машина, — негромко произнес Куратор, кивая на «DMX». — Единственный экземпляр пока в России.
— Круто, — пробормотал Стас. — А кто она?
— Когда-то она была хакером. Достаточно известным.
— Прикольно. — Стас с интересом посмотрел на бывшую преступницу. — Чем она занимается?
— Спроси лучше, чем она занималась.
— И чем она занималась? — послушно спросил Стас.
— Неважно. Илья! Здравствуй, дорогой.
Крепыш с короткой стрижкой, одетый, в отличие от всех остальных, не в смокинг, а в спортивный костюм, остановился возле них.
— Здорово, Куратор. Давно тебя не видел. Как сам, чувак?
— Работы много. Еще пообщаемся, чуть позже. Знакомьтесь, это Стас, это Илья.
— Гражданин России. — Крепыш протянул Стасу руку.
— Я тоже, — ответил Стас на рукопожатие.
Мгновение Илья смотрел на него, потом засмеялся:
— Красава. Дунуть хочешь? Марокканский.
Стас растерянно посмотрел на Куратора, тот пожал плечами, мол, без проблем, кури.
Минут через десять, когда они вернулись, Стас уже не хотел найти Куратора, он хотел куда-нибудь присесть и спокойно посидеть. Ну, не то чтобы спокойно, но хотя бы просто присесть.
Сесть.
Куда-нибудь.
Черт!
Илья потащил его за столик с надписью «Reserved». Когда Стас показал ему табличку, он небрежно швырнул ее под стол.
— Это Танюха все замутила, так что пошли все в сад. — Он развалился на пуфиках. — Мы здесь рулим, а потом уже «Феррари». Я, честно говоря, не сторонник таких машин. Но это дорогие понты, а без них сейчас очень сложно вести дела. Тебе именнухи не нужны, кстати? Мы тут партию эксклюзива получили — «ретро», «нео-панк», «спортер», «экспериментал»… короче, все стили. Никакого конвейера, все — ручной сборки. Знаешь, что я тебе скажу? Человек должен выбирать машину согласно своей жизни. И если он считает себя индивидуальностью, то его машина должна этому соответствовать…
Сил поддерживать беседу не было. Эта трава, которую они курили, могла и слона с ног свалить. На мгновение даже стало страшно, что сейчас он потеряет сознание. Сквозь вату услышал слова Илюхи о том, что неплохо было бы догнаться пивком. Куда в него столько лезло? Как он при этом жив оставался?
А потом Стас увидел Бьянку.
Точнее, это она его увидела. Подошла. Поздоровалась.
— Привет, — ответил Стас, еле ворочая языком. — Как дела?
Она что-то ответила, он ничего не услышал. Махнул ей рукой, приглашая присесть. Присела. Что-то спросил Илюха — видимо, у Бьянки, так как она ему ответила. Потом появился ее парень.
Он сел не рядом с ней, рядом со Стасом. Посмотрел на Бьянку, только лишь посмотрел — та встала и пошла куда-то. Вместе с коктейлем.
А парень повернулся к Стасу.
— Если еще раз увижу тебя с ней, покалечу, — со зловещим спокойствием сказал он. — Ты мне не нравишься. Антипатия у меня к тебе.
— Послушай… — хотел было ответить ему Стас, но тут в разговор вклинился Илья.
— Ты сюда сел за стол, чтобы хамить? — спросил он. — Мэн, соблюдай правила, которые негласно прописаны в нашей…
— Пасть закрой и не лезь в чужие дела, — оборвал его Эрик. — Так вот, у меня к тебе…
Договорить он не успел. Илюхе понадобились доли секунды, чтобы понять смысл адресованной ему фразы, после чего он, перегнувшись через стол, со всего размаха врезал Эрику кулаком в челюсть.
Зазвенели разбитые бокалы. Охрана среагировала довольно быстро, и, едва Эрик успел подняться, его уже держали под руки.
— Я сейчас тебе пасть закрою! Навсегда! — Илья бросился выходить из-за стола.
Его тоже схватили. Конфликт гасили в самом начале — а Стас чувствовал, как вокруг все кружится, и, положив руки на стол, рухнул головой, проваливаясь в темноту наркотического морока.
Спать.
— Я никого не знаю! Меня просто попросили найти человека, который согласится затеять с тобой драку в «Трактире» и подаст на тебя в суд! Мне объяснили, что этот скандал нужен был для пиара! Пожалуйста!
По лицу этого уже немолодого мужчины текут слезы. Он плачет и постоянно натыкается взглядом на двух своих друзей. Точнее — того, что от них осталось. У одного сейчас от уха до уха перерезано горло, у второго голова свернута на сто восемьдесят градусов.
Специально разными способами убил. Помогает при психологической обработке.
— Мне позвонили… — всхлипывает мужчина. — Предложили встретиться…
— И ты пошел на встречу с незнакомым человеком? И согласился на это дело? Тебе что, одиннадцать лет? — Я поигрываю ножом перед его лицом, и он дрожит, вжимаясь в спинку стула.
— Я… я не…
Стальное лезвие замирает в полсантиметре от его правого глаза, и он застывает на месте, боясь пошевелиться.
— Ты жить хочешь? — спрашиваю я.
— Да, — он не говорит, он шепчет, но в свой шепот вкладывает столько эмоций, что сомневаться не приходится, он хочет жить.
— Кто был посредником или гарантом? — спрашиваю я. — Кто подтвердил, что ты получишь свои деньги? Не держи меня за дурака, Игорек! Кто?
— Вова Метелица, — хрипит Игорек. — Сначала мне Вова позвонил, потом — этот… Вова говорил, он реальный чел и решает много вопросов. Попросил помочь ему, сказал, что это важно и для него тоже.
Вова, Игорек… Вася, Петя… тьфу! Мусор, хлам на пути. Возможно, и этот «реальный, решающий много вопросов, чел», тоже такой же хлам. Цепочка длинная, но без обрывов. Все свидетели остались живыми — что странно.
И эти странности должны мне помочь дойти до истины.
— Как он выглядел? — спрашиваю.
— Среднего роста, крепкий, — лепечет Игорек. — В темных очках, голос немного хриплый… мы ночью встречались, в машине сидели. Он сзади сидел, я впереди. Предложил тридцать тысяч за то, чтобы кто-нибудь затеял с тобой ссору в ресторане…
Я слышал уже эту историю несколько раз. Похоже, нового больше Игорек ничего не сообщит.
— Где искать Вову Метелицу? — спрашиваю.
Он рассказывает. Все, что знает про Вову. Все, что мне надо и еще кучу ненужной информации.
