— В Ледании, — безмятежно отозвалась туманная дымка. Эльф вполголоса пробормотал пару подходящих к случаю человеческих слов. Точный ответ, ничего не скажешь! Оракул, что с него возьмешь.
— Помоги нам отыскать Кольцо, — попросил Бол. Томагавка удивленно покачала головой, безалаберный обычно ученик сумел отыскать правильную постановку вопроса.
— Помогу, — согласился Оракул. — Фиг ли не помочь-то? Сложи головоломку, и получишь ответ. А недостающая часть — вот она.
Серебристый свет на миг озарил зал, открыв скрытый до этого времени алтарь. На котором лежали простые деревянные сандалии. В точности такие же носили когда-то фланские легионеры, покорившие половину мира.
— Посмотрите, кого я привел, — нищий словно лошадь породистую на торг выставляет. В голосе — непонятные мне гордость и самодовольство, будто самолично меня родил через задний проход.
Реакция друзей поражает. Мастер Лион таращится на меня, как пацан на голую бабу, затем нашаривает посохом кресло и медленно садится, будто ноги его не держат. Кресло жалобно скрипит, но разваливаться не собирается, старая мебель нас всех еще переживет.
— Творец Превеликий! — восклицает маг потрясенно, пялясь на отсутствие бороды.
Надо же, не просто Творец, и даже не Великий, а — Превеликий. Давненько мне так не льстили. Почаще надо к цирюльнику наведываться, почаще.
Безгол вообще непонятно себя ведет, уставился на монету, будто золото в первый раз увидел. Это он-то, кто больше монет потырил, чем я сосчитать могу! Пялиться на золотую марку (ладно бы еще двойную) и ухмыляется в седые усы незнакомой усмешкой.
Наставника я своего хорошо знаю. Ошарашен Безгол, до полного онемения потрясен… хотел бы я знать, чем?
— Ваше… Величество? — неуверенно обращается маг севшим внезапно голосом. Да что они все, с ума посходили? Какое такое Величество?
— Ты Фрол, совсем рехнулся, короля из дворца скрасть? — бросает Безгол, тиская под курткой рукоять ножа. И этот туда же! Чувствую, что голова у меня идет кругом. Неужели я королем успел побывать? Не припомню что-то…
— Налейте выпить, что ли, — говорю нарочито грубо, чтобы скрыть неловкость. И — вот чудо! Заслышав мой голос, оба начинают приходить в себя. Безгол оставляет нож в покое, лицо мага приобретает здоровый оттенок. Если, конечно, бледно-зеленый считать здоровым, но я ж не лекарь, не мне судить.
— Дик?
— Ригольд? — оба говорят одновременно и пялятся на меня, как на призрак привидения в общественном туалете. Меня это начинает уже раздражать, не люблю, если чего не понимаю. А сейчас я ничего не понимаю.
— Да что с вами такое? — наливаю себе сам, понимая, что если от этих двух ждать, то вино не только скиснуть, испариться успеет из запечатанного кувшина. А сам кувшин — мелким прахом рассыпаться.
— На, полюбуйся, — Безгол кидает мне монету. Озадаченно пялюсь в знакомое лицо. Видел я его пару раз сегодня. Честное слово, видел! Первый раз — в зеркале цирюльника, а второй — в королевской опочивальне.
Бокал в моей руке отчего-то дрожит, уклоняется от рубиновой струйки вина. Неловко ставлю его на стол, но и здесь он себя не чувствует в безопасности от алкоголя, торопливо спрыгивает на пол. Да, двенадцатиградский хрусталь — довольно хрупкая вещь…
Пью прямо из кувшина, вкуса вина не чувствую совсем. В голове — каша из бардака. Мысли такие, что в в приюте умалишенных на цепь посадят, а в королевском дворце — голову снимут. К примеру, как будет смотреться корона на моей красиво постриженной голове?
Кувшин стремительно пустеет. Липкие струйки вина бегут по моему подбородку, портят позаимствованный у Мастера Лиона наряд. Наплевать. Не мое, не жалко.
Сигр с вопросительным мявом трется о ноги. Вот кому решительно наплевать, похож я там на неизвестного ему монарха или нет. А вот про лежащий на столе кусок копченой говядины ему не плевать, он и напоминает о себе со свойственной ему деликатностью. Сигр считает неэтичным воровать еду в моем присутствии. По его мнению, покормить смертельно голодного кота — великая честь для меня, и негоже лишать хорошего человека этого заслуженного удовольствия.
Беру мясо и выкладываю перед усатой мордочкой. Королевская у меня рожа или не очень, а кота кормить надо.
— Мне тоже надо выпить, — сообщает Мастер Лион голосом умирающего мага. Безгол понимающе кивает, срывает печать с кувшина и выпивает его залпом. Вот кому в находчивости не откажешь, кувшин-то последний. Мастер Лион тоскливо вздыхает. Смотрит на мое лицо, отводит взгляд. Меня это начинает раздражать
— Рассказывай давай, — командует Безгол, и я послушно начинаю рассказ. Наставник глядит сквозь меня, глаза отсутствующие. Это не я, это он сейчас пробирается в королевскую сокровищницу, жадно разглядывает пузатые сундуки, тащит все, что под руку попадется, бьет его Величество в нежное брюхо и удирает от стражи потайным ходом.
— Что такое "доппельгангер"? — спросил Безгол, когда я закончил рассказ.
— Фантазм живого, — очень понятно объяснил маг. Безгол скривился, будто прокисшего пива хлебнул или отмычку сломал по глупости.
— Ты попроще скажи, — предложил он.
— Двойник. Призрак, который может обрести плоть… или обойтись без оной. Встреча с доппельгангером неминуемо ведет к смерти, если его не уничтожить. На самом деле их не существует, чистой воды суеверие.
— Его Величество, небось, награду за тебя назначит, — ухмыляется Безгол. — И немалую. Если, конечно, умереть не планирует.
Ну, спасибо тебе, святой Лакки! Это что же, за мной теперь весь город гоняться будет? Мысленно прикидываю, сколько знакомых на моей голове нажиться захотят, число получается внушительное. По всему выходит, лучше бы мне сейчас оказаться в соседнем государстве… или не в соседнем даже.
— На дно тебе уйти надо, — советует Безгол.
Умник нашелся! А то я сам не знаю!
— На дно меня и так уложат, — говорю мрачно. — С камнем на шее.
— Если награду объявят, не уложат, — успокаивает меня маг. — Его Величеству доказательства потребны будут.
— Если Короля завалить, Гильдия не сдаст, — задумчиво говорит Безгол.
— Которого? — уточняю я. Безгол чешет затылок.
— По хорошему, обоих.
В чем-то он прав, конечно. Только вот, сказать-то куда проще, чем сделать. И Его Величество Форлатт Четвертый, и наш доморощенный Король защищены весьма основательно. Да и мы не наемные убийцы, не потянем это дело. Эх, знать бы, что так обернется, всадил бы кинжал в брюхо монарху нашему! Такой случай, поди, раз в жизни выпадает…
— Бороду можно приклеить, — выдает умную мысль Мастер Лион. Вот за что я его уважаю, так это за своевременные идеи. В самом деле, бороду наклеить — и ни одна собака во мне доппельгангера не признает. Правда, стрижка моя новая точь в точь, как у короля… придворная мода, Блин бы ее побрал! И ведь сам цирюльника попросил, остолоп!
— Можно попробовать, — задумчиво изрекает Безгол. — Ладно, с этим разберемся. Мантию ты добыл, теперь дело за державой. Есть у меня такое чувство, Дик, что Регалиями от Его Величества откупиться очень даже можно, если к делу с умом подойти.
Фрол загадочно улыбается и кивает. Можно, мол, запросто, уж мне-то известно. И я ему верю безоговорочно. Раз кивает — значит, можно. А вот чем от Короля откупаться будем? Что голова на плахе, что нож в спине — разница не велика.
— А Короля нашего будем валить, — жестко говорит Безгол и щуриться нехорошо. Видно, что на этот счет задумки кое-какие имеет. А не затем ли он в Белару вернулся, мелькает в голове шальная мысль.
— Спать ложись, — советует наставник. — Ночь будет тяжелая. Купечество ломать — это тебе не по королевскому дворцу шастать. Ложись давай, монарх ты наш новоявленный! Будешь ночью зевать — нос сверну набок, так и знай!
Прохожие в ужасе шарахнулись в стороны от раскрывшегося портала. Таль неодобрительно покачал головой.
— Вот за такие штучки Блина и называют Духом Тьмы, — сказал он.
— Сволочь он, — согласилась Лани. — Так подставить, это уметь надо.
— Подставить? — удивился варвар. — Он же нас в Белару перенести обещал. Или это не Белара? Эй, прохожий, это Белара или нет?
— Белара, — отозвался прохожий, перебегая на другую сторону улицы.
— Куда это он? — удивился Нанок.
— Подальше, — объяснил Таль. — Здесь колдунов не любят, на кострах сжигают. А мы для местных — самые, что ни на есть колдуны. Ну, Блин, ну удружил! Портал прямо в Белару открыл! Спасибо хоть, не в резиденцию "Петушиного часа".
— Надо отсюда ноги уносить, — сказала Лани. — Пока синерясые не набежали.
— Давайте спрячемся в кабаке, — предложил варвар.
Таль с готовностью согласился. Лани уступила неохотно, ей, очевидно, интереснее были беларские лавки, но с мужчинами решила не спорить. Тем более, покушать ей давно уже хотелось. Проблема состояла в том, что в столице Ледании никто из них до сего времени не бывал.
