Подписывавших меморандум на двух страницах отпускали. По приезде в Москву те, у кого не забрали еще документы, должны были сдать их и встать на учет. Естественно, они должны молчать о том, что произошло. Естественно, контакт в любой форме с любым из названных ими людей будет считаться нарушением лояльности. Вы и ваши родственники будут живы, только если проявите лояльность к помиловавшей вас власти. Плюс еще одно небольшое дело, которым нужно было заняться сразу по возвращении. Ваши попрут на улицы. Остановить их вы не сможете. Надо, чтобы поперли правильно.
— Стукачей сюда давай! — орал солдатик во дворе.
В квадрат, образованный воткнутыми в землю штырями с красными флажками и натянутой между ними проволокой, сажали отпущенных. Они садились по-турецки, с по-прежнему стянутыми за спиной руками, и старались не смотреть друг на друга. Не из-за стыда, а чтобы не видели их лиц, чтобы самим не знать, кто сдался.
Но все равно видели, узнавали друг друга и становились повязанными общим позором.
Во дворе продолжали стрелять приговоренных. От реки, через поле, полз туман цвета разведенного в воде молока, и люди казались до пояса погруженными в облако. От выстрелов шло эхо, короткое и сухое, будто кто-то в небе бил палкой в ответ на каждый выстрел.
В длинной палатке за буквой «П» завтракали члены инициативного комитета Союза Национального Единства. Они помогали консультациями.
Зыков, не без удовольствия вырядившийся по такому случаю в камуфляж и берцы, вышел во двор. До светло-зеленой будки туалета идти было через весь лагерь. Уроды, не могли ближе поставить, подумал он, и стал писать на траву, сделав пару шагов от входа. Мочился от выпитого за ночь кофе долго. Длинно, протяжно пукнул, сказал:
— Антон Кошелев.
Мобильный телефон набрал его пса.
— Привет, Антошка, — сказал Зыков, наблюдая, как иссякающая струя дробится в тумане на желтые капли, — я из Жилева. Все гуд. За два часа уничтожили враждебную элиту, мало того, сделали ее лояльной. Через час они домой вернутся и будут чурок своих под ногтем держать, как полицаи. От, сука!
Капля мочи попала на мысок ботинка.
— А завтра — вторая часть мармезонского балета. Ты готов?
За спиной Зыкова проехал к шоссе первый грузовик, груженный избитой и униженной новой национальной элитой.
Этим повезло. Они были випами, и с ними обошлись мягко.
Еще шесть тысяч человек, в основном белых, либеральную погань, привезли в первый из четырех концлагерей под Кубинкой. Концлагеря были новыми, здесь пахло свежей стружкой, и офицеры нервничали, справятся ли, все ли верно организовали. Здесь стреляли целый день. Рядом было стрельбище, и люди в Кубинке считали, стреляют там.
Офицеры радовались и вздыхали облегченно. Все работало.
* * *
Имомали высадили на Профсоюзной. Идти до дома было не больше десяти минут. Уже рассвело. Ему всегда нравилось это время суток, когда ночь уже отступила, а день еще не успел начаться: серое время, заполненное прохладой и необычной для Москвы тишиной. В этот час гаснут уличные фонари и на улицу выходят дворники в оранжевых спецовках.
Сегодня их не было, и никто не убрал стекла разбитой цветочной лавки, и вызверившиеся розочками пивные бутылки у остановок. Он не знал, что ночью были митинги Народного Единения, но догадался по запаху мочи от обгаженных стен, по разбросанным повсюду пустым пакетикам из-под чипсов и сушеных кальмаров, по выпавшему за ночь на асфальт, шуршащему под ногами снегу из семечной шелухи.
Кто теперь будет все это убирать, подумал Имомали.
Слабый порыв ветра донес до него запах гари. Дойдя до поворота на Кржижановского, он увидел над кучей жаркого пепла тонкие сваи и обгоревшие деревянные столбы, похожие на гигантские, нацеленные в небо сгоревшие спички.
Это были остатки узбекского кафе, где он иногда покупал лагман по пути домой. Его собственный дом, на который Имомали смотрел сквозь марево жара, дрожал очертаниями и казался нереальным. Еще далеко, пронеслось в его голове, еще не меньше километра. Он прошел мимо кафе, зачем-то оглянувшись по сторонам, перешел узкую улочку и нырнул в образованный тремя девятиэтажными зданиями блок. Это были элитные дома, стоимость квартиры в которых не уступала цене особняка на Юге Франции.
Проходя мимо детской площадки, он почувствовал, что ноги отказывают. Сел на перекладину качели. Винт противно скрипнул. Если бы так и сидеть здесь, думал Имомали, если бы этот момент длился вечность. На его лицо упал солнечный луч. Начался день.
Пришел домой, нашел второй телефон жены, но сеть не работала. Стал звонить с городского, но международные вызовы не проходили. Вошел в интернет. Набил письмо, а оно никак не уходило. Он не мог звонить никому из близких или знакомых. В свете задуманного им это ставило их под удар. Осенило: позвонил Маше Кировой. Она — майор МОРа, как-нибудь выкрутится.
— Любым путем свяжись с ними и попроси оставаться там. Уговори, убеди, прикажи — как хочешь. Москвы для них больше нет. Пусть живут там, все.
Закончив разговор, Имомали прошел на кухню, достал из подставки нож, омыл его под водой, воткнул лезвие в запястье с тыльной стороны, и с силой повел вверх, к локтевому сгибу — правильнее резать вены вдоль. Было больно, и он крикнул. Вскрыл слабо, не мог резать себя. Положил лезвие на локтевой сгиб с внутренней стороны и стал пилить. Переложил нож в левую руку. Рукоятка скользила от крови, рука немела, поэтому правую руку разрезал хуже.
Имомали сел в кресло, опустил руки вниз и стал ждать, пока из него выйдет жизнь.
Он боялся смерти там, в поле. Думал, главное — жить. Но сейчас он не мог найти в себе сил сделать то, что ему приказывали. Он не сможет, и его убьют. Умереть дома, от своей руки, казалось легче и естественнее.
Во рту пересохло. Захотелось воды.
Вот и все, думал он. Всегда чего-то ждешь, всю жизнь, не понимая, что она проходит в ожидании — раз за разом пропускаешь свой поезд, сидя в здании вокзала и посматривая на часы, зевая и мучаясь скукой. Сначала учишься жить, потом растишь детей, но момент покоя и гармонии, к которому стремишься, никак не приходит. Как хочется вернуться, господи, как же хочется вернуться, подумал он и заплакал, а руки неприятно жгло, будто они были стеклянными, и кто-то водил по ним изнутри громадным куском пенопласта.
Во дворе остановился грузовичок. Борт кузова перепрыгнул парень в рабочем комбинезоне. Напарник, мужчина постарше, подал ему сверху свернутые в трубу плакаты и ведро, из которого торчала ручка валика. Парень мазнул стену клеем, выдернул из свитка плакат, и, не заботясь соблюдением углов, криво разгладил лист. Президент в черной куртке ФСБ стоял, сложив руки на груди накрест, а в его глазах были решимость и слезы.
