Глава третья
Старый лифт поднимает тебя на сорок седьмой этаж. Здесь все еще используются стальные тросы и электромоторы, гул которых ты слышишь сквозь шум свистящего ветра. Железные двери открываются. Где-то над головой раздается: «дзинь». Ты выходишь из лифта. Пахнет краской, бетоном и сигаретным дымом. Теперь дверь в квартиру Ульриха Шмидта. Черная, укрепленная железом с золотистым номером 5348. Звонка нет, и ты барабанишь в дверь кулаком. Никто не идет открывать. Никто не берет трубку. А Кэт плачет в своей комнате и прижимает к себе розовый шелковый платок Дианы как единственное, что у нее осталось.
– Вы друг Шмидта? – спрашивает женщина.
Ты оборачиваешься.
– Я-то – это я, а вот вы кто?
– Мое имя вам ничего не скажет, – женщина смотрит на тебя снизу вверх. Черный плащ, черные очки, черные туфли. – Вы позволите? – говорит она, подходит к двери в квартиру Шмидта и вставляет в узкую щель под старой потертой ручкой электронный ключ. Магнитные замки щелкают, открываясь.
– Вы живете со Шмидтом? – спрашиваешь ты.
– С этим шарманщиком? Увольте! – женщина проходит в квартиру. Дверь закрывается, но магнитные замки молчат. Нет. Ты не можешь уйти. По крайней мере, не сейчас. Не так. – Я знала, что вы останетесь, – говорит женщина.
Она стоит посреди перевернутой вверх дном гостиной, среди разбросанного хлама, который Шмидт, должно быть, собирал всю свою жизнь.
– Что здесь происходит? – спрашиваешь ты.
– А ты не видишь? – женщина эксцентрично взмахивает рукой. – Похоже, не мы одни ищем этого шарманщика.
– Я не ищу его. Я ищу Диану.
– Вот как? – женщина снимает очки и смотрит на тебя неестественно синими глазами на азиатском лице. – Это имплантаты, – говорит она.
– Что? – не понимаешь ты.
– Мои глаза. Мне выжгли их, когда я была еще девчонкой, – ее губы улыбаются. Только губы. Все остальное остается жестким и безразличным.
Ты молчишь и ждешь Майка. Где же он? Он всегда приходит в такие моменты. Но его нет. Только ты и азиатка.
– Знаешь, – говорит она, поднимая с пола листок белой бумаги формата А4, – всегда удивлялась, как люди могут покупать все то дерьмо, что создают шарманки.
– Я тоже, – признаешься ты.
– С тобой все понятно, – говорит азиатка. – Ты без пяти минут покойник, но почему я? Может, все дело в дешевых имплантатах? Говорят, восемьдесят процентов информации, получаемой человеком, поступает в его мозг через глаза. Наверное, именно так правительство и промывает нам мозги. Но мои имплантаты воспринимают не больше пятнадцати процентов, поэтому я все еще не понимаю творения этих шарманок, – она вздыхает. – А новые глаза стоят ох как дорого!
– Зачем же тебе новые глаза, если ты считаешь, что правительство…
– А оно мне надо?! – обрывает тебя азиатка. – Хотя что с тобой говорить об этом! Вы, вояки, все сдвинутые. Особенно твое поколение.
– Причем тут мое поколение?
– Притом, что ваши мозги не сварились под градом нанобомб. Вы лишь убивали и гибли, убивали и гибли, убивали и гибли…
– Хватит!
– А потом все закончилось. Для нас закончилось. Но вы так и не смогли остановиться. Убивать вам запретили, вас убивать никто не хотел, вот вы и избрали единственно возможный вариант, – она приставила к голове два пальца, изображая пистолет. – Бах! И все. Долой проблемы.
– Откуда ты знаешь, что я был на войне?
– Я писала о тебе.
– Ты – что?
– Писала о тебе. Газеты, новости, слышал о таком?
– Зачем писать обо мне?
– Затем, что вы дохнете как мухи, – и снова рука-пистолет у виска. – Затем, что у тебя есть шарманка.
– Причем тут шарманка?
– А ты никогда не спрашивал себя, почему человек, прошедший сквозь войну, ни слова не написал о войне?
– Шарманка, – уточняешь ты. – Я вообще ничего не пишу.
– Вот именно! – говорит азиатка. – И подумай, кому это выгодно? Кто хочет превратить народ в безропотное стадо, подчиняющееся кнуту пастуха? – она замолкает и ждет ответа. Но ты молчишь. – Только не говори, что нанобомбы все-таки добрались до твоих мозгов!
– Нет. Не добрались, – говоришь ты и спрашиваешь ее о ключе, которым она открыла дверь.
– Просто дубликат, – морщится она. – Он подходит к большинству старых квартир. И не думай, что этому учат на журналистских курсах. Все приходит с опытом, как говорится, – она достает визитку и протягивает тебе. – Если найдешь Диану, то сделай одолжение, позвони мне.
– А как же Шмидт?
– Шмидт всего лишь последний хозяин Дианы.
– Так ты искала ее?
– Я? Да ты что?! Это ты искал ее, – азиатка надевает очки, идет к выходу. – И сделай одолжение. Не задерживайся здесь долго. Мало ли кто придет и что подумает.
* * *
Шмидт звонит, не успеваешь ты выйти из его квартиры.
– Ты с ними заодно? – спрашивает он.
– С кем?
– С ними! – кричит он, и ты видишь на экране, как нервно дергается его левый глаз.
– Я сам по себе, – говоришь ты.
– Я тебе не верю!
– Я себе верю. Для меня этого достаточно, – ты смотришь на него, а его левый глаз все дергается и дергается.
– Ну ладно! – моргает Шмидт. – Скажи, о чем сейчас пишет твоя шарманка?
– Откуда мне знать! Я не брал ее с собой в Акрид.
– Что?!
– Успокойся. Скажи, почему ты убежал?
– Посмотри, что пишет твоя шарманка, Ян!
– Не буду я смотреть!
– Посмотри и скажи мне.
– Пошел к черту! – ты обрываешь связь, но Шмидт тут же перезванивает. – Где Диана? – спрашиваешь его.
– Какая еще Диана?!
– Копир, которого ты подарил моей сестре!
– Никого я никому не дарил! Черт! Да я и сестры твоей в глаза не видел!
* * *
Ты возвращаешься домой, смотришь на Кэт и спрашиваешь:
– Зачем ты соврала мне?
– Не понимаю, о чем ты, – говорит она.
– Шмидт сказал, что никогда не видел тебя! – кричишь ты.
– Не знаю никакого Шмидта.
– Как это не знаешь?!
– Ян! – тяжелая рука отца ложится на твое плечо. – Объясни мне, что происходит?
– Что происходит? – ты закуриваешь и рассказываешь о Диане.
– Кто такая Диана? – спрашивает Кэт.
Ты идешь в комнату сестры и приносишь оттуда розовый шелковый шарф копира.
– Это мой шарф, Ян, – говорит Кэт, и отец согласно кивает.
Ты стараешься не потерять контроль, но ситуация неизбежно сводит с ума.
– Вот! – кричишь ты, доставая визитную карточку, которую дала тебе азиатка. – Позвоните ей, она докажет, что Диана существует!
Отец пожимает плечами, набирает номер. К видеофону подходит мужчина.
– Девушка, – говоришь ему ты. – Азиатка. Без глаз. Где она?
– Не знаю никаких азиаток, – говорит он. – Тем более без глаз.
И отец, и сестра смотрят на тебя, и в глазах у них нет ничего, кроме сожаления.
