А пока просто побродить, посмотреть. Странная игра, однако. К какой разновидности её отнести? Стратегия в реальном времени, смешанная с РПГ? Пожалуй, не совсем так. Имитация жизни - вот как бы я это назвал. Точное до последнего штриха изображение жизни давно вымершего народа. Интерактивное кино. Имитатор машины времени. Скользящая в воздухе замочная скважина для подглядывания. Ладно, достаточно эпитетов. Все равно все они не объясняют главного - зачем это нужно было делать? Зачем вбухивать море времени и денег для создания такого вот совершенного по графике и звуку продукта, если в него и поиграть нельзя?
Игорь двигается по узким улицам города вдоль глухих стен кирпичных домов. Улицы заполнены народом. Большую часть людей составляют крепкие бритолицые мужчины молодого возраста. Под палящим солнцем все они загорели почти дочерна, и все же взгляд отмечает, что принадлежат они к разным нациям - от светловолосых северян-европейцев до губастых и курчавых негритосов. Впрочем, большинство явно относится к семитской расе - те же арабы, только древние. Одеты все почти одинаково - длинные, до колен, рубахи и больше ничего. Люди занимаются своими привычными делами - тащат повозки, нагруженные всяким товаром, ремонтируют дома и стены, торгуют лепешками. Громко перекрикиваются. На русском языке, само собой. Ну, это неудивительно - всем известно, что русский был в древней Ассирии языком межнационального общения. Шутка. Просто версия полностью русифицированная. Но каков уровень вариабельности речи! Эти люди не повторяют одинаковые фразы, как попугаи, они ведут между собой настоящие разговоры! Интересно, как это делается? Действует ли здесь сложный синтезатор речи или все это - всего лишь блоки фраз, записанные заранее и воспроизводящиеся юнитом в определенных ситуациях?
Игорь пытается хоть как-то воздействовать на людей, привлечь их внимание, обозначить свое существование в виртуальном мире. Он с разгону врезается в Одного человека, в другого, в третьего… Он носится по улице вверх и вниз, вправо и влево, отскакивает от стен, как футбольный мяч, и вопит во всю глотку. Бесполезно. Люди не замечают его. Создатель игры отвел ему роль бесплотного и беззвучного наблюдателя.
Ну хорошо, хорошо, пора угомониться. Притомился, даже руки в перчатках вспотели. Займемся изучением местной архитектуры.
Стены, башни, зиккураты. Статуи и барельефы. Щестиногие быки с бородатыми человеческими физиономиями, львы, драконы-сирруши. Все как положено. Конечно, это не Ашшур как таковой - немножко от Ашшура, немножко от Ниневии, весьма немало от Вавилона. Эклектика - все в кучу. Пожалуй, стоит прогуляться в один из храмов. Посмотреть, что там внутри.
Игорь двигается к огромному многоступенчатому зданию и думает о том, что в этой великолепной имитации жизни есть настораживающая черта. Похоже, что виртуальная Ассирия, размещенная в памяти транс-компа, не выключается даже тогда, когда в неё никто не играет. Судя по всему, бывают здесь сражения - и надо думать, весьма грандиозные. Но вот сейчас не чувствуется вмешательства игроков - наверное, спят они глубоким сном в своих кроватках, а город Ашшур живет собственной жизнью. Можно назвать это накоплением ресурсов в автономном режиме, а можно назвать и просто жизнью. Виртуальной, но все же жизнью…
Сигнал транскомпа водоснабжения орет так громко, что Игорь едва не падает с кресла. Это не обычный зуммер аварии - похоже, что-то действительно серьезное. В паническом вопле компьютера звучит неподдельный страх. Игорь фыркает, встряхивает головой, отключаясь от засосавшей его игры, переводит взгляд на экран транскомпа. Гигантская, детальнейшая карта Нижнего Новгорода, расцвеченная синими ниточками водопроводов, дергается, дрожит и мигает. С ней происходит что-то непонятное. В заречной части города, в районе Московского вокзала, сияет здоровенное белое пятно. Нет, не белое - радужное. Или черное?.. Непонятно какое-то. На него больно смотреть, оно вызывает головокружение и тошноту. Игорь зажмуривается, проваливается в черноту, но пятно остается. Боже, как больно… Бедные мои глазоньки… Игорь пытается вытащить руки из сенсорных перчаток, но проклятые перчатки прилипли, приросли намертво. Он распахивает глаза и видит, что пятно на карте разрастается, пожирает квартал за кварталом. И сквозь ослепительный свет его проступают черты древнего города…
Ввести команды анализа внештатной ситуации. Не получается… Чертовы перчатки! Что за кретин их придумал? Игорь собирается поднять руку, чтобы содрать перчатку зубами, но тело отказывается слушаться его. Транскомп вопит на последнем издыхании, ему больно. Игорь не может сделать для него ничего. Он парализован. Слепое пятно вгрызается в его мозг.
«Господин, - слышится голос справа, со стороны малого экрана, на котором продолжает жить своей жизнью виртуальный Ашшур. - Что с вами, господин Иштархаддон? Вам плохо?»
Игорь невероятным усилием отрывает взгляд от гипнотизирующего слепого пятна и поворачивает голову к дисплею бардачка. Он видит лицо мужчины - прямоугольная завитая борода, шлем на голове, длинный кривой нос, встревоженные темно-карие глаза.
«Вы ранены, господин Иштархаддон? - спрашивает ассириец. - Как вы попали в это странное место? Вам помочь?»
«Да», - хрипит Игорь и теряет сознание.
Милена плакала горько и безутешно. Это она первая нашла Игоря в ту злополучную ночь. Пришла заступать на смену на пару часов раньше, чем положено, - чувствовала, что что-то не так.
И обнаружила, что предмет её девичьего воздыхания лежит на полу, закатив глаза, а на экране бардачка вовсю шпарит «Эпоха империй», тайно впихнутая ею в основную память транскомпа и надежно, казалось бы, защищенная кодом. Милена не позволила тогда себе впасть в панику. Она справилась с ситуацией в считанные минуты. Не торопясь, соблюдая все необходимые процедуры, закрыла программу «Эпохи» и поставила новый код. Оттащила Гошу на диванчик, похлестала его по щекам, убедилась как в том, что он жив, так и в том, что в сознание приходить не собирается. И вызвала «Скорую помощь».
Она хорошо держалась в течение всех трех дней. Но теперь, когда самое страшное осталось позади, когда Игорь вышел из летаргического сна и вернулся домой, её напряжение прорвалось, нашло выход.
Игорь шагнул к девушке, обнял её, прижался губами к рыжей макушке. Милка вцепилась в него, затряслась ещё сильнее.
– Ну, не плачь, - сказал Игорь. - Не плачь, деточка. Я тебя прощаю.
– Не говори никому! - прорыдала Милена. - Меня убьют, если узнают! Просто убьют!
– Что ты имеешь в виду?
– С работы меня выгонят! И тогда вся игра полетит к чертовой матери! И меня пришибут. Насмерть!
