У меня дёргается угол губ. Подаюсь слегка вперёд, всматриваюсь в него. Снова какая-то игра? Всё это время так нагло врал, а теперь решил извиниться?
Но у Мирона такой взгляд, что даже не знаю… можно ли так играть?
— Простить за то, что ты предал меня? Что лгал в лицо? Держал меня за полную дуру… Зачем? — срываюсь всё-таки, начинаю плакать. — Зачем ты так? Просто сказал бы, что не любишь…
Он усмехается. Злой и вмиг холодный.
— В том то и дело, что я люблю тебя. И не отпущу.
— Было бы так, ты бы не… — всхлипываю.
Мирон смеётся. Тихо, но как-то тоже истерично, словно его псевдосестра.
— Вышло очень тупо, Стеша. Именно поэтому я не говорил тебе правду. Не хотел, чтобы ты разочаровалась во мне…
Даже не знаю… спал он с Ириной тоже, чтобы меня не разочаровать?
Машина продолжает рассекать дорогу, мы едем домой. Неужели он думает, что я смогу его простить?
— Она моя бывшая. Первая любовь, понимаешь?
Понимаю, конечно…
— Тогда почему ты на ней не женился?..
— Мы расстались. Всё это совсем неважно, Стеша. Но только она и вправду сумасшедшая. Заявилась к нам домой. Помнишь тот день? Я был на работе, а она наплела тебе с три короба… Что моя сестра и вообще. Ты была так рада с ней познакомиться, что я растерялся. Только ты заставляешь меня чувствовать себя так. Словно я мальчишка. Потом уже поздно было говорить правду. Я не хотел тебя расстраивать. Ира стала меня шантажировать, ну и… Я был в процессе, собирался откупиться от неё. Это должен был быть прощальный секс, — он усмехается, не глядя на меня.
— Ты ей очень убедительно подыгрывал и истории из детства рассказывал… — вспоминаю я. — Зачем?
Мирон передёргивает плечом.
— Говорю же — я полный дурак. Стеша… я рад, что ты всё узнала. Но мне жаль, что ты расстроилась. Это всё в прошлом. Я люблю только тебя, слышишь? Веришь? Тебе придётся поверить.
Он оборачивается, чтобы окинуть меня жёстким взглядом.
— Хочу, чтобы ты любила меня сейчас даже сильнее, чем раньше. Так будет лучше.
Глава 18
Мой муж так красиво врёт. С таким серьёзным видом. В глазах и вправду чистое раскаяние. Неужели он думает, что я могу поверить в эту историю?
На глаза вновь и вновь наворачиваются слёзы. Наверное, Мирон думает, что я просто расстроена его изменой. Если бы только так.
Теперь я понимаю, что весь наш брак — фарс. Только чего же ради? Он продолжает извиняться и говорить, что больше её не любит, что с ней — просто эмоции, а я та, с кем он хочет провести жизнь.
Как же тяжело не закричать в ответ, что я не дура! Что я не хочу больше есть то, что он с самого начала пытался мне скормить! Слишком много нестыковок было за последнее время, чтобы поверить в подобную фантастическую историю.
А ещё в то, что Мирон — олень, который «растерялся» и из-за этого на протяжении такого количества времени увлечённо врал мне про любимую сестру.
Если бы не авария… Неужели он всё-таки?..
Отец моего ребёнка способен на такое?
Становится совсем тошно. Вся моя жизнь, всё будущее, что я представляла, окончательно исчезло в этой машине. По дороге домой. Как бы мне ни было больно и плохо, нужно перетерпеть. Сделать вид, что поверила. А затем… пойти в полицию.
Не знаю, что ещё может оставаться. Они ведь должны расследовать то, что Катю сбили. Я расскажу всё, что знаю. Связь очевидная.
Вот только… у Мирона есть деньги. Что если он уже подкупил нужных людей? Я не знаю, как это работает. Но от мысли, что, возможно, я никак не могу повлиять на события, суть которых даже не понимаю, пугает.
И это сказывается на физическом самочувствии…
— Мирон?
— Да, любимая?
— Останови. Меня мутит. Пожалуйста…
Он окидывает меня цепким взглядом.
— Здесь не могу. Тошнит прямо?
Чувствую, как рвота подкатывает к горлу… ужасно. Он всё-таки верно оценивает моё состояние и подаёт… чехол от ноутбука. Я бросаю смазанный взгляд за стекло. Тут правда нельзя останавливаться. А терпеть я не могу. Совсем.
Приходится высвобождать желудок прямо при нём. Прямо так. Это в принципе не слишком радовало бы меня раньше, но сейчас — особенно.
Ведь я не хочу, чтобы он узнал о ребёнке.
Но, видимо, вновь совсем неважно, что я думаю, что планирую, чего хочу. Всё это — лишь фантазии. Муж быстро складывает два и два.
— Тебе было плохо тогда, когда ты раньше вернулась с работы.
Когда он ругался с «сестрёнкой», да.
— Ты отказывалась всё это время от привычных продуктов. И теперь тебя снова тошнит. Стеша… ты беременна?
Сердце начинает бешено колотиться в груди. Не знаю, куда себя деть. Мне дурно, больно, страшно. Но нужно успокоиться. Ради ребёнка. Выдыхаю:
— Нет.
— Ты проверяла?
— Д-да…
Он качает головой и усмехается.
— Зачем скрывать от меня такое. Моя девочка, ты думала, что я разозлюсь? Да, это неожиданно, но я на самом деле рад.
И вновь ложь. Как же у него это так получается? Светиться даже начинает… Я отворачиваюсь, пока меня снова не затошнило.
— Ты думаешь, — выпаливаю, — всё будет как раньше? Что я прощу тебя?
Я понимаю, что ни в коем случае нельзя выдавать все свои мысли. Поэтому открываю лишь часть. Те, что касаются его измены. Если заговорю про аварию или что-то такое, мне кажется, он может убить меня…
Жутко думать так о том, кого любишь.
Я не знала, что так бывает.
— Я виноват перед тобой. И я знаю, что это тяжело. Я сделал тебе больно. Но если ты любишь меня, а я тебя, если я больше никогда не совершу такую ошибку, то почему бы не простить? Не сразу, конечно. Пусть понадобиться время. Но наша семья стоит того, чтобы дать ей ещё один шанс. Разве же нет, любовь моя?
Всхлипываю.
— Не называй меня так.
Мирон, наконец, сворачивает на дорогу поспокойнее. Скоро мы приедем домой. На удивление, после моего маленького выпада он напряжённо молчит.
У меня голова кругом идёт. Неужели он обо мне был такого мнения, что я сразу же ему всё прощу? Даже веря безоговорочно, не получилось бы спокойно с ним говорить, строить планы, рассуждать о нашем браке.
Я совсем недавно увидела его с другой.
С той, которая долгое время притворялась его сестрой.
И у него наглости хватает нарочито повторять «любимая» и «дорогая»…
Тошно.
Когда мы подъезжаем к подъезду, Мирон чеканит странную фразу:
— Ни о чём больше не беспокойся.
И подаёт мне руку, помогает выбраться из машины. Сопротивляться бессмысленно. В открытую я ничего не смогу сделать. Я делаю два шага и вспоминаю, что…
— Подожди, телефон в машине.
Муж никак не реагирует, продолжает тащить меня в дом. Становится совсем страшно. Он угрожающе молчит. А я не могу понять, что не так, что изменилось за последние несколько минут?
— Мирон… телефон.
— Позже принесу.
— Что?
От волнения начинаю задыхаться. Вцепляюсь в него. Стоять на ногах сложно, перед глазами темнеет. В ушах шумит.
— Стеша… — слышу его голос, — родная…
Меня хватает лишь на несколько секунд. Успеваю уловить, что муж поднял на руки, и отключаюсь.
Глаза открываю уже в квартире. В нашей постели. Он сидит рядом. Держит меня за руку.
— Мне нужно… — начинает говорить, но я выпаливаю раньше:
— Ты хочешь убить меня так же, как Катю?
И тут же издаю писк, словно придавленная мышка. Я не хотела это говорить. Не должна была. Оно вырвалось само. Страх собрался в слова.
Но теперь мне ещё страшнее.
Взгляд Мирона становится резким. Жёстким.
— Что ты сказала?
Глава 19
Мирон.
Я уже собирался всё закончить, всё отменить, когда понял, что влюбился в неё. В свою собственную жену. Наши отношения с Ирой изжили себя, я больше ничего к ней не чувствовал. И теперь понимаю, что на самом деле уже давно. Это решение принять было проще, чем мысль о том, что план придётся отменить, что я всё-таки окончательно всё потеряю.
