у меня трое маленьких детей и…
— Я понял, Ариш. Слушай, у нас тут конкурс на носу. Магические академии. Может, тебя заинтересует?
Закатываю глаза. Хорошо, что в очках сейчас, и дядя Сережа не видит моей реакции. Только не подумайте сейчас, что я супер-крутая писательница, за которой лично бегают хозяева порталов. И звонит мне сейчас владелец небольшого, но весьма бодрого сайта, с которого мне перепадает кое-какая копеечка. Речь не идет о крупных литературных площадках, которые у всех на слуху, нет, сайтик небольшой, с небольшой аудиторией, но когда ты мама троих детей, попугая и кошки, то каждая копеечка с любого сайта выручает и еще как! Поэтому публикуюсь везде, где только можно.
В социальных сетях у нас есть множество чатов с руководителями порталов. В одном из таки я и познакомилась с Сергеем Викторовичем Беловым. «Дядей Сережей», как его называют теперь мои дети.
Дядя Сережа — мужчина средних лет, старше меня, двадцати четырехлетней дурочки лет на десять — пятнадцать. Он невысокого роста, коренастый. У него русый цвет волос, довольно приятная внешность… и он оказывает мне всяческие знаки внимания, не заметить которые просто невозможно. Его даже не смущает наличие у меня троих пятилетних сорванцов, с ними он вовсю пытается найти общий язык. Но… мое сердце давно украдено, разбито и растоптано настоящим, биологическим отцом моих деток. Марат Бероев. Миллиардер, бизнесмен, владелец заводов, пароходов, и иже с ними.
Марат рано потерял отца и теперь сам руководит бизнесом. Книгоиздание входит в конгломерат его компаний. На этой почве мы с ним и познакомились.
Однажды.
Давным-давно.
Шесть лет назад.
Когда я была наивной восемнадцатилетней дурочкой.
Но не об этом сейчас.
— Ариш, у тебя все в порядке? — напоминает о своем существовании Сергей Витальевич.
— Все прекрасно, вы что-то хотели? — выныриваю я из своих воспоминаний.
— Так что там с конкурсом? — напоминает мне мужчина.
— А что с ним?
— Будешь участвовать?
— Я фэнтези не пишу, вы же знаете. — пожимаю плечами.
— Ну у тебя есть парочка историй.
— Есть… но у читателей большого отклика они не нашли, так что я забросила это гиблое дело.
— Понятно… — явно расстраивается Белов. — Слушай, ну ты же хочешь издаться на бумаге?
Вопрос застает меня врасплох. Как и все писатели я хочу, безумно желаю подержать свою книжку в руках, подписывать ее для своих читателей, но реалии сейчас таковы, что пробиться я никак не могу. А Белов давит на самое болезненное.
— Ты тут? — снова тормошит меня.
— Угу. Я подумаю.
— Да что там думать? Про драконов напиши.
— Не умею я про драконов. — расстраиваюсь. — Только про боссов или бандитов…
— Ничего просто так не дается. — назидательно протягивает Белов, — Подумай, сочини, напиши. Ты же писатель, в конце-концов!
Вздыхаю тяжело-тяжело. В голове тут же проносится образ Марата Бероева в черном плаще с алым подкладом.
— А про вампиров можно?
— Нет! — отрезает хозяин портала. — Вампиры сейчас не в тренде. Пиши про дракона.
И тут же мое безумное воображение рисует отца моих детей с огромными перепончатыми крыльями и шипастым хвостом. Бероев раскрывает пасть и оттуда жаром вылетает пламя. Я краснею.
— Ариш? Ты со мной?
Трясу головой. Богатое воображение — это вещь хорошая. Но только в писательстве. В быту оно отвлекает и довольно ощутимо.
— В общем, думай, пиши, времени еще много.
— Еще конкурс выиграть нужно. — напоминаю я. — Я пока ни один не выигрывала.
— Ты еще молодая. — тепло улыбается Сергей, — все у тебя впереди. И главное, не победа, а участие.
И то верно.
— Арин, я что звоню.
— Что?
— Выставка намечается в субботу. Книжная. Наш портал стенд арендует. Я собираю писателей, чтобы выступили перед публикой.
Только не это! — закатываю я глаза. Я — страшный социопат. Публичность меня пугает.
— А я тут причем?
— Придешь, пообщаешься со своей аудиторией, расскажешь, как пишешь, что к чему, как вообще пришла в писательство, и т д…
— Но… у меня мало подписчиков. И я мало кому интересна.
— Вот и наберешь. На такие мероприятия надо ходить. Тем более, в столице живешь. Вон, Ася Торн из Магадана приедет, а Паша Ахно из Хабаровска! И ничего, радостные они в предвкушении выставки, а ты из Москвы, тебе даже ехать никуда не нужно.
— Мне детей некуда деть. — сообщаю я последний аргумент.
— С собой возьмешь! — отмахивается от моей проблемы Сергей.
Ну, если вы дорогой Сергей Витальевич, не боитесь, что детки вам всю выставку разнесут щепка к щепке, то… хозяин — барин, конечно.
Арина
В субботнее утро встаю раньше всех. У меня сегодня презентация на стенде так что чувствую себя отвратительно. Мало того, что ужасно волнуюсь, так еще все падает из рук, обжигаюсь кашей, что варила для детей, а Хурма так и норовит сбить меня с ног.
Кое-как справляюсь со всем, поднимаю деток, кормлю их, одеваемся и выдвигаемся на другой конец города. Я за рулем с недавних пор. Не потому что такая мажорка, а просто… попробуйте передвигаться сразу с тремя детьми по городу, и все станет понятно без лишних слов… Невозможно вызвать такси, потому что мало у какого водителя есть в наличии хотя бы два детских кресла, не говоря уже о трех, а о маршрутках, автобусах и прочем транспорте и говорить не приходится. У меня элементарно две руки на троих деток, а хвост я себе, к сожалению, еще не отрастила.
Так что пришлось затянуть пояс потуже и взять в кредит маленькую экономичную малолитражку. На заднем сидении помещаются лишь два кресла, так что третье установлено на переднем пассажирском, и детвора ведет строгий учет, кому и когда ехать на этом почетном месте рядом с мамой.
Сегодня такая участь выпадает Динаре, и доченька с гордым видом восседает рядом со мной. Совсем как взрослая.
— Детки, прошу вас, не балуйтесь на выставке! — наставляю банду по дороге. — Там будет много народу, не потеряйтесь. Не разбегайтесь. Держитесь все вместе. Мама выступит на стенде буквально за полчаса, а потом уедем домой, хорошо?
Три одинаковые слишком послушные мордочки внимательно слушают мои наставления, а затем дружно кивают.
Мое сердце сжимается. Все же Марат Бероев, каким бы чудовищем он не был, наградил меня тремя самыми замечательными, самыми любимыми детьми на свете! И я так счастлива, что шесть лет назад не поддалась уговорам и не сделала аборт!
— Не пележивай, мамотька! — заявляет мне дочь, — я плисмотлю за мальчишками!
Маратик и Давидка переглядываются друг с дружкой и
