Ммм…это не справедливо…быть таким улётным.
Осматриваюсь, перебегая улицу. Вокруг людей практически нет, ведь погода ужасная. Только фонари бросают тени на мокрую блестящую мостовую. Пахнет свежестью и морем. Нужно заметить, что здесь в Ялте даже зимой жизнь не замирает. Я слышала, здесь зимой частенько можно встретить всяких звёзд кино и т.д. Что ж, моя звезда уже прибыла.
Пока добегаю до Артёма, у меня вся голова мокрая. Но, мне плевать. Останавливаюсь перед ним и улыбаюсь, впитывая в себя черты волевого лица. Эта его ямочка на подбородке…тащусь…
-…потому что он не местный, - говорит Артём своему собеседнику, протягивая руку и стирая капли дождя с моей щеки. – Там всё не так просто…
У него такой раздраженно-холодный голос, но пальцы тёплые, а взгляд сосредоточен на моём лице. Внимательный.
- Привет, - одними губами шепчу я, и подушечка его большого пальца тут же оказывается на моей нижней губе, как и его взгляд.
Он глади её и слегка оттягивает вниз.
Я вынуждена на секунду прикрыть глаза, чтобы справиться с собой и с волнующим эффектом от его близости и его запаха. Делаю шаг вперёд и запрокидываю голову, не открывая глаз. Берусь за полы его пальто и встаю на носочки.
Тёплая рука обнимает мою щёку, пальцы щекочут шею…
- Найди мне этого урода, - продолжает Артём совсем близко. Ощущаю его дыхание на своём лице. А затем мягкое прикосновение к своей скуле. Вздрагиваю. Его губы тёплые. Его дыхание уже на моих губах. Быстрое касание и он снова продолжил разговор. Утыкаюсь лицом в его рубашку и делаю вдох. Наконец-то.
Артём разворачивает меня к входу и ведёт вперед, обнимая за плечи и прижимая к себе.
В ресторане людей мало, но абсолютно все на нас пялятся. Точнее, не на НАС, а на Артёма. Поднимаю на него глаза, он спокоен, как танк. Кладёт трубку и берёт меня за руку, ведя на второй этаж, который оказался совершенно пуст. Только за одним столиком сидят два бугая в костюмах.
- Давай туда, - говорит Артём, кладя руки мне на плечи и разворачивая к угловому столику в конце зала.
Снимаю промокший пиджак, пожирая глазами широкую грудь, прикрытую белой рубашкой. Артём тоже наблюдает за мной, скользнув глазами по моим ногам в узких синих джинсах.
Надеюсь, ему нравятся коротышки.
Сажусь и распускаю мокрые волосы в надежде их просушить. Артём внезапно наклоняется и обнимает моё лицо ладонями. Накрывает мой рот своим и целует. Возможно, он планировал наградить меня лёгким поцелуем, но я тут же размыкаю свои губы, пропуская его внутрь, и сама рвусь навстречу, обхватив его запястья пальцами.
- Полегче, Петарда… - усмехнувшись, шепчет он.
Интимные нотки в его голосе вызывают трепет в определённых местах.
Артём целует мой лоб и проводит рукой по волосам.
– У водителя вообще-то зонт есть, - говорит он, отстраняясь.
- Я не подумала… - отвечаю, оглушенно наблюдая за тем, как он располагается на противоположном от меня стуле и вытягивает свои длинные ноги, задевая при этом мои.
- Ага, ты так часто делаешь, я уже понял, - бросает он, берясь за меню.
Я возмущенно хмурюсь, хватая своё меню и закрываясь от него.
- Как твоя коленка? – интересуется он.
- Нормально, - бурчу я из своего домика.
- Альбина не ворчала?
Всё-таки, он заставил её. Я знала. У него в заложниках её пудель?
- Нет…она…в основном молчала… - сообщаю ему, изучая позиции.
- Хорошо, - говорит Артём.
- Кто она? – спрашиваю его.
- Моя помощница.
Я возмущенно ахаю, роняя картонный уголок.
Помощница?!
- Ты серьёзно? – вопрошаю я.
И это помощница? Разве они такими бывают?
Он выгибает бровь, не понимая причины такой бурной реакции.
- Но…она же…она… - я просто в возмущении.
Он выгибает вторую бровь.
- Она что, какая-нибудь Мисс...Омск? – выпаливаю я, наконец.
- Насколько я знаю, нет, - отвечает Артём, возвращаясь к своему меню.
Я забыла о еде. Помощница. Это всё равно, как если бы моим помощником стал Крис Хэмсворт или один из его братьев!
Что я вообще делаю рядом с ним с такой задницей?
Кусаю губу и спрашиваю:
- Вы с ней…у вас?..
Артём поднимает на меня немигающий взгляд.
- Мы с ней что? – строит он из себя дурачка.
Бегаю глазами по его непроницаемому лицу. Как он это делает?
- Ничего… - бурчу, опять поднимая своё меню.
Ну, вот…замечательно. Вечер испорчен…я, кажется…это ужасно…я РЕВНУЮ!!!
О, кошмар! Ревную просто АДСКИ! Я никогда с таким не сталкивалась…что мне делать?
Мне можно смело подыскивать себе психоаналитика, потому что ревность в моём случае – это путь в бездну. Он ведь любую может обольстить, ему даже делать ничего не надо, просто быть собой.
- Настя?.. – весело зовёт Иноземцев.
Но я в слишком большом смятении, поэтому поднимаю меню ещё выше.
- Малышка… - хрипловато зовёт он.
Сердце ёкает от нежных ноток в его голосе, и хочется немедленно сдаться, если он пообещает почесать меня за ушком.
- Кхм…я буду салат с печенью… - фальцетом объявляю я.
- Я никогда не тра*ал Альбину, если ты это пыталась спросить.
- Господи, ИНОЗЕМЦЕВ! – опускаю я меню, жестикулируя рукой. – Ты можешь использовать какое-нибудь другое…СЛОВО!
По его лицу растекается дьявольская лыба. Она ему сатанински идёт.
- Могу, - скалится он, развалившись на стуле ещё вольготнее. – Какое ты хочешь?
Вариантов не так много.
- Например, «спать»…
- Пффф… - фыркает он. – По-моему, это взаимоисключающие понятия.
- Может и так, - говорю ему чопорно, но потом вспоминаю об Олеге и меняю тему. – Я сегодня встретила кое-кого…
- Кого? – спрашивает Артём, зачитывая наш заказ официанту.
Ну конечно, он будет стейк. Этим мышцам белка нужно немало. И особенно той мышце, которая…
Кхм…
О чём это я.
Ах, да.
- Я встретила…Олега, - говорю, вглядываясь в его глаза.
Он смотрит в ответ совершенно бесстрастно. Он не понимает о ком речь, и это не притворство. Вполне возможно, он и не знает его имени.
- Это…- блин, как я не хочу использовать эту аббревиатуру. – Мой знакомый ДПС-ник…
Два обсидиановых глаза впиваются в моё лицо. Настроение на том конце стола резко меняется.
- И где ты его ВСТРЕТИЛА? – подаваясь вперёд, зло спрашивает Артём. – Ты, бл*ть, под присмотром была ЕЖЕМИНУТНО!
Хлопаю глазами. Под каким ещё присмотром?
- Где встретила, там и встретила, - говорю я, поражённая этой вспышкой злости.
- Х*ра ему надо от тебя? - рычит Иноземцев.
Смотрю на него потрясённо. Потому что теперь мне кажется, что обвинения Олега не такие уж и беспочвенные…
Губы сжаты, глаза сощурены...с чего вдруг? Он что, думает я прозрю и предпочту человека, знакомого со словом "пожалуйста"?
- Ты…ты отправил его в...ЕВПАТОРИЮ? – спрашиваю тихо.
Артём молчит некоторое время, и я уже знаю его ответ.
- Да, - спокойно говорит он.
- В смысле «да»?! – взрываюсь я. – На хрена ты это сделал?!
- На пол тона ниже, - холодно советует Иноземцев Его Величество.
- На хрена ты это сделал? – на пол тона ниже шиплю я.
Он снова раздумывает, постукивая длинными пальцами по столу.
- Не твоё дело, - наконец-то сообщает этот пуп земли.
У меня рот так и открылся. Не от этой наглости. А от того, что он ушёл от ответа! Такого я за ним ещё не видела!
- Верни его обратно, - требую, придя в себя.
- Не буду, - бросает он, демонстративно погружаясь в свой телефон.
На меня снисходит вселенское откровение.
Внезапно мне становится побоку на Олега. Пусть бы он его вообще выслал. Я так быстро рассталась со своими принципами, я дешёвка. Но, у меня голова кругом.
Подаюсь вперёд, будто нас кто-то может услышать.
- Кхм…ты что…ты РЕВНУЕШЬ что ли? – спрашиваю, с восторгом наблюдая за ним.
Он поднимает на меня флегматичный взгляд и ровно спрашивает:
