— Иди на хуй, — равнодушно сказала я в пустоту. — Хочешь убить — убей, только мозг не выноси, ладно? А если не собираешься, то свали в туман и не мешай спать. Ты и так уже отнял у меня всё, что можно.
Звук тут же стих, но удивляться у меня тоже не было сил. Я просто отвернулась к стене и провалилась в сон без сновидений.
… а два — лучше!
Утром я чувствовала себя апатичным, дважды мёртвым зомби. Вставать с кровати не хотелось, двигаться тоже, даже на призраков было насрать. Пусть делают, что хотят. Я устала. А от мыслей об Иму становилось совсем хреново.
В полицию теперь идти нельзя. Как объяснять им, что парня убил демон, а не я? Да меня не в психушку, в тюрьму засадят.
И почему стоит мне влюбиться, как с моим избранником тут же происходит что-то нехорошее? Первого сбила машина, ещё в средней школе. Я собиралась донести до него свои чувства, но не успела — авария случилась прямо на моих глазах. Парня раздавило насмерть, а я ещё долго не могла оправиться от шока.
Второго покусал бешеный пёс, и его увезли в больницу. Он не умер, конечно, но после кучи уколов спешно уехал к бабушке в Миннеаполис.
А сейчас даже не успела разобраться в своих чувствах к Иму, как его сжирает демон. Это что, венец безбрачия такой?
Едва успела подумать, что, пожалуй, нужно вставать и идти отмывать кровь с чердака, когда в дверь позвонили.
— Ну, что ещё? — спросила я у зеркала скучным голосом. — Придумал новое развлечение?
Притвориться бы, что меня нет дома, но звонили уж слишком настойчиво. Пришлось тащиться к двери, на ходу пытаясь придать лицу более-менее человеческое выражение. На пороге стоял усталый полицейский с блокнотом в руках. Я оторопело смотрела на него и не сразу заметила, что за забором виднеется машина скорой помощи, туда-сюда снуют люди в форме, а соседи кучкой стоят в стороне и взволнованно переговариваются между собой. Какого дьявола тут происходит?
— Мисс Фостер? — полицейский достал из кармана удостоверение и подержал у меня перед глазами.
— Что здесь случилось? — вырвалось у меня вместо ответа.
— Можно мне войти? Всего несколько вопросов.
— Да, конечно, — я приглашающе распахнула дверь, стараясь не думать о залитом кровью чердаке. — Может, чаю?
— Нет, благодарю, — взгляд полицейского немного потеплел. — Мисс Фостер, вы были дома вчера вечером?
— Да, как и всегда. А что всё-таки произошло?
— Аманда Милтон была найдена мёртвой у вашей калитки этим утром. Предположительно, смерть произошла сразу после полуночи. Где вы находились в это время?
— Что? Миссис Милтон? Как умерла? — я в ужасе уставилась на него, мозг лихорадочно работал. Уверена, полицейский пришёл искать Иму, при чём тут миссис Милтон?!
— Отвечайте на вопрос, пожалуйста.
— Здесь. В такое время уже спала.
— Кто-нибудь может подтвердить это?
— Моя подруга… — я осеклась, подумав, что сейчас можно было бы заявить о её пропаже, только вот кровь на чердаке… — Её не было сегодня ночью. Разве что кто-нибудь из соседей видел свет в доме. Я редко выхожу.
— Вы слышали какие-нибудь подозрительные звуки, может, крики о помощи?
— Нет. Ничего такого.
— Вы были близки с миссис Милтон?
— О, вовсе нет. Я мало с кем общаюсь, я писатель и работаю дома. Соседи… ну, они некоторое время пытались подружиться с нами, точнее, затащить в свой кружок домохозяек, но мне это не интересно, понимаете? Так что мы не общались ни с кем из них.
— Труп лежал так, будто женщина собиралась войти в вашу калитку. Есть предположения, зачем она могла идти к вам в такой час?
— Совершенно никаких.
— Что ж, спасибо за сотрудничество, — полицейский уже повернулся к двери, но вдруг остановился. — Мисс Фостер, в последнее время вы не замечали ничего странного?
— В каком смысле? — я похолодела.
— Может, вы видели кого-нибудь подозрительного, или кто-то из соседей проявлял непонятную тревогу?
— Соседи не делятся со мной переживаниями, как правило. И никого странного не видела.
«Кроме жуткой морды в зеркале и всякого прочего дерьма», — додумала я про себя. Но делиться этим с усталым полицейским, естественно, не стала.
Он вышел на крыльцо, вздохнул, глядя на суетящихся возле калитки коллег, и снова повернулся ко мне.
— Пожалуйста, будьте внимательны, мисс. Не выходите вечером одна. А если увидите хоть что-то подозрительное, звоните нам.
— Подождите! Как умерла миссис Милтон?
— Я не могу разглашать такую информацию. Но вы должны быть очень осторожны. Всего хорошего.
Я кивнула, и полицейский тяжело сбежал с крыльца. Махнув рукой кому-то из коллег, направился к стайке перепуганных соседей.
Черт, как меня угораздило вляпаться во всё это? Что миссис Милтон делала возле моего дома среди ночи? И ещё один, самый главный вопрос: где машина Иму? Он же на чём-то приехал, а возле моего дома не было никаких машин, кроме полицейской и скорой помощи. Не пешком же он пришёл? Или оставил машину где-то дальше по улице, но зачем? Одно ясно: машина в любом случае существует, полицейские рано или поздно её найдут, выйдут на меня, и тут уже не отвертеться.
Это не вызвало такого ужаса, как вчера. Наверное, я уже стала свыкаться с мыслью, что остаток жизни проведу в тюремной камере.
Тяжело вздыхая, набрала в ведро воды и потащилась на чердак отмывать кровь. Мне ещё никогда не приходилось заниматься подобными делами, но я знаю, что кровь имеет характерный неприятный запах, и скорее всего меня при этом стошнит пару раз. Вчера не стошнило лишь потому, что была насмерть перепугана, даже запахов никаких не слышала.
«А вот теперь самое время ужасаться и падать в обмороки», — я застыла, не дойдя до конца лестницы пару ступенек. Челюсть сама собой отвисла, хотя не так давно думала, что уже не способна удивляться. Чердак был девственно чист. Ну, точнее, не девственно, конечно, пыль лежала ещё с февраля — мы с Эрикой давно тут не убирались — и хозяйский хлам ютился по углам, как и раньше. А вот крови не было. Ни капли. Вроде никого здесь вчера не разорвал демон с белыми глазами. Я осторожно поставила ведро, протёрла глаза и посмотрела ещё раз. Крови не было. Ничего не понимаю. Мне же всё это не приснилось, да? Сказочно красивый Иму мне тоже не приснился? Я инстинктивно сжала пальцы на запястье, обвитом уроборосом. Нет, Иму был на самом деле. И умер здесь тоже наяву. И Эрика, и, возможно, Тони. Демон убивает всех вокруг меня. Миссис Милтон, скорее всего, тоже он прикончил.
Я бы и дальше стояла с отвисшей челюстью, но в дверь снова позвонили. Чёрт, кого ещё принесло? Эрика, если она все же решила вернуться, звонить бы не стала, у неё есть свой ключ. Вывод один: очередные проблемы на мою многострадальную задницу. Я поползла вниз, скуля про себя и страстно желая, чтобы всё это оказалось просто дурным сном.
На пороге стояли двое парней в строгих костюмах и с серьёзными лицами. Оба хорошенькие, как херувимы, но абсолютно по-разному. Как чёрное и белое. Похоже, плотность красавчиков вокруг меня растёт в геометрической прогрессии.
— Здравствуйте, — уверенно вступил тот, что повыше, — Рэймонд Грин, Даниэль Рамирес, ФБР.
Оба синхронно вытащили удостоверения и повертели у меня перед носом. Ну, что ж, превосходно. Для полного счастья мне не хватало только ФБР. Эти-то точно что-нибудь раскопают и поволокут меня в каталажку.
Однако странно, на вид совсем молодые, неужели им дают самостоятельные задания сразу после академии?
— Мы хотим задать вам несколько вопросов. Можно войти?
Агент Рамирес, несмотря на колоритную фамилию, выглядел, как зефирка. Пшеничные волосы строго стянуты на затылке в короткий хвост, нежно-голубые глаза, красиво очерченные, немного пухлые губы и светлая кожа. Вовсе не похож на латиноамериканца.
И вёл себя скорее как любопытный мальчишка, чем представитель серьёзной организации: вертел головой не переставая и поглядывал на меня с интересом.
А вот агент Грин — полная противоположность Рамиреса: волосы почти чёрные, смоляные брови сведены на переносице, суровый взгляд тёмных глаз. Тонкие, немного азиатские черты лица. Покрытая золотистым загаром кожа, будто он провёл много времени на пляже.
