самым настоящим. Это было слишком очевидно. Меня волнует лишь один вопрос, даже нет, два.
1. Почему он ненавидит себя и перебрасывает это на других?
2. Почему он носит эти маски? Почему не может быть, как вчера?
Всё остальное я понял. И это не требовало деталей.
Что-то случилось у Инка в прошлом, из-за чего он начал себя ненавидеть. Эту ненависть он направил на окружающих и тех, кто о нём беспокоится. Оградил себя от всех. Или всех от себя? Начал прятать себя за этими масками. Но каковы причины его ненависти и смысл ношения подделок? Мне нужно узнать.
А вот и он.
— Доброе утро, — произнёс я, встречая художника приветливой улыбкой, — Как спал?
Он прошёл к холодильнику, взял продукты, и начал готовить. Это что, игнор?
— Инк. Я с тобой говорю.
Неужели он забыл вчерашний день? Вот этого не надо. Не смешная шутка.
— Ты забыл, что было вчера?
— Нет. Не забыл, — довольно тихо сказал. Я бы добавил, что с неохотой.
— Так что?
— А ничего. Забудь об этом. Это была минутная слабость, — в грубой форме, ответил художник.
— Минутная слабость? Ты издеваешься? Теперь это так называется?
— Да. И заткнись, я не хочу разговаривать с таким, как ты.
— С каких пор настоящая суть тебя называется «минутная слабость?» С каких пор ты прячешься за этими подделками? Как давно ты погряз во лжи? — я не выдерживал. Меня выбешивала его тупость.
— КАКАЯ ТЕБЕ РАЗНИЦА? — тут он не выдержал, — ТЫ ВООБЩЕ НЕ ДОЛЖЕН ПЕРЕЖИВАТЬ ОБО МНЕ!
— НО Я ЖЕ ПЕРЕЖИВАЮ, — тоже пришлось покричать.
Повисло молчание. Свою еду я быстро съел, так что сейчас передо мной стояла пустая тарелка.
Инк же так и не начал готовить. Если бы ему было плевать на моё мнение, он бы даже не обратил внимания и продолжил готовку.
Сейчас же он просто стоит и молчит. Сказать нечего? Я думал, что он меня покроет всеми оскорблениями, что знает. А он ничего не говорит.
— Инк. Сядь, пожалуйста. Я просто хочу поговорить. Как друг, — попросил я умоляющим голосом.
Он беспрекословно меня послушал. Сел на стул, все так же не смотря на меня. Скрывает взгляд… Стыдно? Или просто не хочет говорить? А, я понял.
Его глаза. Они же отражают его эмоции. Интересно, какие они? Что чувствует настоящий художник?
— Не пытайся, я не хочу, чтобы ты смотрел, — он закрыл руками глаза.
— Не закрывай глаза, тебе это не поможет.
Тяжёлый вздох.
— Чего ты хочешь? — он взглянул на меня. Теперь я могу увидеть его эмоции.
Хм. Фиолетовое солнце и синий квадрат. Что это? Я лишь один раз видел эти цвета.
Но судя по его поведению, это стыд и… Страх? Я не уверен, но надеюсь, что прав.
Но чего он боится? Меня? Я ведь ничего не сделал. Или за себя? Что его раскрыли?
— Я лишь хочу правды. Хотя бы один раз.
— Ладно, — он согласился? — Но только одна. Что ты хочешь узнать?
Это и правда настоящий Инк? Он так зажат и напуган. Что же его сломило?
— Одна? Тогда скажи причину твоего отношения к окружающим.
Это идеальный вопрос. Чтобы на него ответить, ему придётся сказать: почему он себя ненавидит и смысл на ношения масок. Посмотрим, как он выкрутится.
— Я не хочу, чтобы кто-то пострадал из-за того, что будет рядом со мной. Не хочу проходить через это снова. Рядом со мной все страдают. Я не смогу пережить ещё одну смерть.
Он издевается? Просто ответил на вопрос? Да так кратко, что я ни черта не понял? Рядом с ним все умирают. Он пытается обезопасить других от себя. Что? Кто умер? Что случилось то? Он специально ответил так, чтобы у меня больше вопросов осталось?
— Эй! Это не ответ. Я ничего не понял. Мне нужно больше информации.
— Ты просил правду — ты получил. На большее не рассчитывай. Я и так рассказал тебе больше, чем нужно.
— Больше, чем нужно? Да я вообще о тебе ничего не знаю! — я поражён его поведению.
— Будет лучше, если так и останется. Меньше знаешь — больше в безопасности будешь.
— В какой безопасности? Моей жизни ничего не угрожает.
— Ты не можешь знать наверняка, — произнёс Инк.
— Знаешь, с меня достаточно. Я по горло сыт твоим идиотизмом. Меня бесит вся твоя сущность, как бы фальшива она не была. Так что всё. Мне похуй на тебя. Абсолютно. Делай, что хочешь.
— Эррор…
— Нет. Сейчас ты выслушаешь. Я не стану с тобой говорить, пока у тебя мозг не очнется. Тебе плевать на всех, кто о тебе печется. Поэтому, я не стану на тебя обращать внимание. Либо ты поумнеешь и закончишь этот спектакль, либо я иду к Риперу и всё выясняю у него, раз ты никак не скажешь.
— Нет! Я не стану что-либо тебе говорить!
Он выбежал из кухни. Очнулся я лишь тогда, когда понял, что он ушёл. Опять. Что он на этот раз замышляет?
Я вздохнул и начал убираться на кухне. Помыл за собой посуду, протёр стол, убрал в холодильник продукты. Эх, этот дурак даже не поел. Я правда его когда-нибудь побью.
Ну почему он такой? Я же переживаю, беспокоюсь. Ведёт себя, как мешок идиота. Вот что мне с ним делать? Как помочь, если он даже не даёт узнать себя?
Какой же он сложный.
Прибравшись на кухне, я пошёл одеваться. Перебросил через шею синий и теплый шарф. Надел длинную, чёрную куртку. Обул кроссовки и направился искать художника.
Какая ностальгия. Снова искать его. Но я догадываюсь, где он может быть, так что будет проще.
***
Было ровно три часа, когда я нашёл это место. Никогда бы не догадался искать его здесь. Но я понимаю, почему он убежал сюда. Я бы также сделал.
Я прошёл через ворота. Озираясь по сторонам, начал выискивать силуэт, хотя бы отдалённо похожий на Инка. Но никого. Лишь тишина и могилы.
Мне всегда было жутко здесь находиться. Эта атмосфера пустоты буквально ломала кости, и заставляла трепетать душу. Страх. Вот что я испытывал, находясь здесь.
Нашёл. Двигался в сторону художника, что стоял у могил. А я ведь так и не узнал, как умерли его родители. Но сейчас не стоит говорить об этом. Нужно увести его отсюда.
Если его состояние связано с долгим пребыванием в этом жутком месте, то лучше держать его подальше. Возможно, траур этого места на нём сильно сказывается.
Я подошёл к нему и встал рядом. Боже, он в ужасном состоянии.
Слёзы до сих
