пор стекают по его скулам. А глаза… В них лишь пустота. Маленькие и белые точки, что не меняют цвета и формы. Он выглядит таким потерянным. Как маленький котенок, которого бросили в дождь.
Перевёл взгляд на могилы, и принялся их изучать.
Обычные серые надгробия. На которых написаны: имена, даты рождения и смерти. Одинаково. Умерли в одном году. Даже никаких слов об усопших? Совсем ничего не написали? Это прискорбно.
На земле лежали цветы. Достаточно много цветов на обеих могилах. Это Инк приносил? Или Рипер? В любом случае, про его родителей не забыли, да и вряд ли забудут.
Я взял Чернильного за руку и повернул к себе.
— Посмотри на меня, — произнёс я так мягко, как было возможно. В этом месте не стоит вести себя грубо.
На удивление, он был спокоен. Не дёргался и молчал. Как мне плохо при одном взгляде на него. Вот честно.
Его внешний вид и поведение заставляют меня кричать. Кричать о том, какой он лжец, что прячет своё настоящее состояние. С этим нужно что-то делать. Он не выглядит здоровым.
Я даже скучаю по его маскам. Они более живые были. Больше эмоций в них было заложено.
Я должен ему помочь. Мне нужно увидеть его улыбку. Даже если мне будет угрожать какая-то опасность, всё равно. Я буду рядом. Буду из кожи вон лезть, но не позволю ему вредить себе и дальше.
Аккуратно вытер его слёзы. Он всё также молчал, словно заснул.
Что мне делать? Как помочь ему?
Идея. Не сказал бы, что это самая светлая мысль, которая приходила в мой череп. Но нужно же с чего-то начинать. Кусочек правды от него, кусочек от меня. Нужно показать, что я доверяю ему, и он тоже может доверять мне.
Я сжал руку покрепче.
— Инк. Я хочу тебе кое-что показать. Ты доверяешь мне?
Теперь же на лице художника появились эмоции. Он показал все цвета и формы своих зрачков. Но так не нашёл подходящих эмоций. Ничего не могло описать его состояние.
— Ты же знаешь, что я не причиню тебе вреда?
Помогло. Он определил свои эмоции.
Рыжий восклицательный знак и такого же цвета ромб. Удивление. Для начала — очень хорошо.
Улыбнувшись, я повёл его за собой. Что же я хочу показать? Частичку себя, которую никому ещё не открывал.
Мы проходили разные могилы, прежде чем остановились у подходящей.
Чернильный с непониманием смотрел на меня. Я лишь указал ему взглядом на надгробия.
Всё ещё недоумевая, он перевёл взгляд на могилы и принялся их изучать. Буквально через несколько секунд, он испытывал смешанные чувства. Разные эмоции играли в его глазах, а он не мог зацепить ни одну из них. Вновь посмотрел на меня.
— Всё верно. Я потерял родителей два месяца назад, не так давно. Их убили и забрали всё ценное. А в полиции никто не может их найти, так как нет следов и улик. Они были хорошими родителями, лучшими. Не могу поверить, что кому-то они помешали.
Я вздохнул. Ситуация ужасная, но плакать до сих пор не хочется. Что со мной не так?
Внезапно, я почувствовал, как кто-то тянет меня за куртку. Повернулся в сторону Инка.
Он стоял с разведенными в стороны руками. Смотрел так, словно говоря, что мне это нужно.
Я тихо усмехнулся, и обнял его. Он был ниже, так что это даже удобно.
Мне полегчало. Не так, чтобы совсем, но стало легче. Он такой хрупкий и тёплый. И так крепко обнимает. Какая лапочка.
— Моих родителей убили 10 лет назад, — тихим голос сказал радужный, — Они были хорошими скелетами, а также известными художниками. Их картины были популярны.
— И что произошло?
Он вздрогнул, сглотнул и продолжил на выдохе.
— Родился я. Начал рано рисовать, так и проявился мой талант. Позже выяснилось, что я лучший из всех своих предков. Мои картины начали продавать, и эта слава обошлась мне очень дорого.
— Всё в порядке. Тебе не нужно говорить, если ты не хочешь, — я уже понимаю, что он хочет сказать.
— Я смотрел, как убивают маму и папу! Просто смотрел, боясь пошевелиться. Я ничего не смог сделать. Их убили из-за меня! Из-за моих картин! Я ненавижу их!
— Тише. Всё хорошо. Ты не один. У тебя есть те, кому ты не безразличен.
— Нет! Ты не понимаешь! — он оттолкнул меня, — Это всё из-за моих рисунков! Всё из-за этого! — он побежал прочь с кладбища.
— Инк! Прошу, не беги.
Я побежал за ним. В этот раз я его не упущу.
***
Святой шоколад, как же я устал. Сколько я уже бегу за художником? Час? Если не больше.
Не знаю, по какой причине, но я всё ещё могу продолжать погоню. Мои ноги… Я практически их не чувствую. Не уверен, что меня надолго хватит. Выносливость на нуле. Я почти выдохся.
Хах. А с виду кажется, что этот радужный хрупкий и слабый. Но нет, он ёбаный спортсмен.
В отличие от меня, он ни разу не остановился. Такое чувство, будто он может бежать до бесконечности. Сколько в нём ещё сил?
Боже, я на грани. У меня почти нет сил бежать дальше. Удача. Прошу, мне нужна удача.
Сегодня мне явно везёт.
Художник бежал к общежитию. Это хорошая новость для меня. Потому, как на первом этаже есть тот, кто поможет мне его поймать. Во всяком случае, я надеюсь на это.
Смог нагнать его, когда мы забегали в общежитие. Между нами лишь несколько сантиметров. Ну же, Эррор. Ты сможешь.
Попытавшись схватить его за руку, боль в ногах заставила меня осесть на пол. Чёрт, я был так близок. Ноги… Почему сейчас? У меня было время. Я мог его остановить.
Я сидел и жадно глотал воздух. Сколько же я потратил энергии на беготню? У меня даже встать сил не будет.
Гено… Вся надежда на тебя.
Подняв голову, я видел, что художник уже скрывается за дверью, ведущей на лестницу. Не так много времени.
Как он может всё ещё бегать? Разве он не должен был устать? Я не прекращу удивляться его состоянию.
Гено побежал ко мне, по пути засыпая вопросами.
— Эррор! Что случилось? Ты в порядке? Нигде не болит? — волнительным голосом произносил он.
— Я в порядке… Инк… Иди за ним… Он что-то глупое сделает… Я уверен… — прерывисто, задыхаясь ответил я.
Гено продолжал смотреть на меня. Что ему непонятно в слове ИДИ? Но… Его взгляд. Он переживает. Сейчас он смотрит на меня с явным желанием
