- А это, - интересуюсь, - был специфический гриффиндорский комплимент? Или завуалированное извинение? В последнем случае советую его отвуалировать немного, уж больно оно хилое и неприметное.
- Снейп, - злится Поттер, - на хрена ты меня сюда позвал? Чтобы поругаться? Этим можно было заняться на любой перемене…
- Нет, - говорю я, - не чтобы поругаться.
- А зачем?
Чтоб я знал.
- Поговорить, - отвечаю равнодушно.
- О чём? - вот же настырный…
Я молчу.
- О чём, Снейп? - повторяет Поттер настойчиво.
- Я и в первый раз прекрасно слышал твой вопрос. Можешь не повторять.
- Тогда где ответ? - требует Поттер.
Мне никогда так сильно не хотелось убить его на месте.
- Есть такая страна, - начинаю вкрадчиво. - И называется она Ответляндия. Там, по слухам и легендам, живут ответы на все вопросы. Что было раньше - курица или яйцо; догонит ли когда-нибудь Ахиллес черепаху; возможно ли блокировать Аваду Кедавру; что делал слон, когда пришёл Наполеон… всё, что ты хочешь узнать, есть в сказочной стране Ответляндии. Ещё там, говорят, текут реки верескового мёда, а берега у них из швейцарского сыра и свежей клубники, и там всегда тепло и хорошо, потому что есть ответы на все вопросы, и не нужно мучиться, допытываясь или доискиваясь до ответов самостоятельно…
Пока я несу этот бред, у Поттера медленно, но верно отвисает челюсть. Я уже начинаю опасаться, как бы он её не вывихнул.
- Снейп, - испуганно прерывает меня Поттер. - Снейп, у тебя жар?
- Нет, - честно отвечаю.
- Тогда почему ты несёшь такую пургу? Ты сошёл с ума, да? - с надеждой спрашивает Поттер.
- Я здоров, - твёрдо заявляю. - И, предупреждая твои следующие дурацкие вопросы - я не пил, не принимал наркотики, выспался прошлой ночью и вообще нахожусь в здравом уме и твёрдой памяти.
- А непохоже, - очень искренне говорит Поттер. - Ты к чему это всё сказал?
Я опять молчу, потому что придумывать новую порцию чуши сил нет, и внятного ответа не наличествует.
- Снейп, у меня такое впечатление, что ты сам не знаешь, что хочешь мне сказать, - заявляет этот неподражаемый придурок. - И поэтому молчишь, как… как всевкусный боб Берти Боттс.
- Где ты берёшь такие сравнения? - спрашиваю. - Скажи мне название этого места, чтобы я обходил его стороной.
- Какой же ты противный зануда, - фыркает Поттер. - Я просто вспомнил то, что сам нёс тогда, перед… поцелуем.
- Не вспоминай, - советую. - Ничего умного ты всё равно не сказал.
- Это почему это? - лукаво вопрошает Поттер. - Я до сих пор уверен, что ты не такой, каким кажешься.
- Я кажусь сальным ублюдком с отвратительным характером. И я, как тебе ни прискорбно это слышать, именно такой и есть.
- Врёшь, - ничтоже сумняшеся говорит он.
Я не задумываясь бью его по щеке раскрытой ладонью.
Пощёчина выходит хлёсткой в тишине комнаты; за тот краткий миг, за который след ладони на его смуглой щеке наливается алым, я успеваю передумать сотни вещй - и что теперь мы снова устроим дуэль, потому что пощёчины он не простит; и что мне не стоило ни ловить снитч, ни устраивать этот, с позволения сказать, разговор, и что мне нравится, как гневно сверкают его глаза и как от жгучей обиды припухают губы.
Я бы сам поцеловал его сейчас, если бы не ждал, что он меня заавадит на месте.
- С меня хватит! - орёт Поттер и выхватывает палочку.
Я могу выхватить свою и защититься, но мне не хочется; на руке всё ещё огнём горит ощущение его мягкой кожи.
- Legillimens! - кричит Поттер; я не знаю такого заклинания и успеваю задаться вопросом, пока оно летит к моему лбу, смертельное ли оно.
А потом я проваливаюсь в воспоминания, беспорядочно и панически, словно сверзился с обрыва.
…Отец кричит на мать, а я жмусь в углу, мечтая, чтобы они не кричали друг на друга…
…Тащу тяжёлую стопку учебников; мне всего двенадцать лет, стопка в дрожащих руках выше меня, и она, накренившись, рассыпается…
…Разжигаю огонь под котлом в классе Зельеварения…
…Мастурбирую под душем…
…Читаю «Историю Хогвартса» глубоко заполночь…
…Вывожу на пергаменте, сам с некоторым удивлением глядя на появляющиеся буквы: «Мне снился сон; я был змеёй во сне…»…
Поттер по-хозяйски, уверенно и сосредоточенно роется в моих воспоминаниях. Он ищет сегодняшние, он хочет увидеть причины, по которым я назначил эту встречу, хочет знать, о чём я намеревался поговорить… я захлёбываюсь в потоке, в граде воспоминаний, их слишком много для меня, это как если бы ветер бил в лицо на скорости триста миль в час, так, чтобы не вдохнуть и не выдохнуть… я не могу больше, не могу, не-могу-не-могу-перестань…
- Снейп! Северус! - зовёт обеспокоенный голос. - Очнись! Дементор тебя поцелуй, очнись же!..
- Не надо дементора, - бормочу я. - И ты тоже вали отсюда. Поговорили, хватит…
Поттер, разумеется, просьбу не выполняет и не сваливает.
- Извини, - покаянно говорит он, - я не подумал, что ты не окклюмент…
- Не кто?
- Не умеешь защищать своё сознание. Меня отец учил проникать в чужое сознание и защищаться от проникновения… это умение среди чистокровных распространено. А ты ведь полукровка…
- Катись отсюда вместе со своей чистой кровью, тварь гриффиндорская, - я пытаюсь отодрать от себя его обнимающие и поддерживающие руки, но Поттер физически сильнее. Не сказать, чтобы это была приятная новость. - Катись колбаской, вали, уходи, убирайся - как тебе понятнее?
- Я мог свести тебя с ума этим вторжением, - говорит он. - Я виноват…
- На том свете тебе зачтётся это искреннее раскаяние, - говорю я. - А теперь - просто уходи!..
- Не уйду, - отвечает он и целует меня в губы.
- Ты псих! - через несколько секунд невыносимо сладкого поцелуя мне удаётся опомниться и оттолкнуть Поттера. - Совсем со своей окклюменцией мозгами повредился! Иди-ка ты на хрен! К Блэку, Люпину и Петтигрю! Они будут только рады!
- Если ты будешь так говорить, я тебя ударю, - предупреждает Поттер.
- Если не хочешь слушать, что я говорю - КАТИСЬ ОТСЮДА! - взрываюсь я.
- Не ори, голос сорвёшь, - говорит он.
Я не знаю, как ещё сказать ему, чтобы он выметался и оставил меня оклёмываться одного. На какие слова он среагирует?
- Знаешь, - продолжает это чудовище как ни в чём не бывало, - я по твоим воспоминаниям понял, что ты и сам не знаешь, зачем меня позвал сюда. А я думал, ты поглумиться хотел или ещё что-нибудь нехорошее сделать… а ты, оказывается, просто так. Хочешь, я тебя окклюменции научу?
Я молчу. Слов нет.
- То есть, я ведь виноват перед тобой… я чуть не сварил твой мозг на медленном огне, если вдуматься, - говорит он непринуждённо. - Это правда опасно, это не шуточки, как раньше… давай я научу тебя, и никто никогда не узнает, о чём ты думаешь и какие воспоминания прячешь. Хочешь?
