— Где ты так загорела? — удивляется мама, озадаченно рассматривая мое лицо.
— Сама не знаю… — разворачиваюсь, убираясь подальше от неудобных вопросов.
Переступив через Беню, быстро выхожу на веранду, где за столом сидят мой отец, брат и его новый деловой партнер. Рязанцев смотрит на меня с привычным прищуром. Осматривает с ног до головы и обратно.
— Привет… — двигаю стоящую в центре стола бутылку коньяка, освобождая место для салатницы.
— Привет…
— Ты че, из солярия? — интересуется Андрей.
Быть центром внимания сегодня мне до тошноты не хочется. Впервые в жизни я ощущаю себя дико одинокой в доме, заполненном самыми близкими родственниками.
— Да… — бросаю ничего не значащий ответ. — Дать телефончик?
— Вино будешь? — спрашивает он. — Сгоняю в погреб.
— Угу…
— Ты не заболела? — отец выпускает в потолок колечко дыма от своей сигары.
В руках Рязанцева такая же, но он просто вертит ее в руках и нюхает, поднеся к носу. На нем свободная футболка синего цветы и рваные джинсовые шорты. Сегодня он находится на приличном от меня расстоянии, и я внутренне этому радуюсь. Не хочу, чтобы кто-то кроме Влада меня касался.
— Нет… — сажусь на стул и растягиваю губы в подобии улыбки. — Я обгорела.
Стол накрыт на шесть персон. Мамино серебро поблескивает на салфетках. Беня тычется носом в мою ногу под столом, и я скармливаю ему кусок хлебной лепешки, пока мужчины обсуждают загородную недвижимость и курсы валют.
Поглядываю на свой мобильник, но без сообщения от Градского он превратился в бесполезный кирпич.
— Я слышала, ты учишься в консерватории, — пытается втянуть меня в разговор Лена Рязанцева. — Так интересно. Ты первая из моих знакомых такая.
Ее глаза то и дело уплывают к лицу Андрея, пока он молча ест, задумчиво глядя то в свою тарелку, то на свой телефон.
— Такая? — спрашиваю рассеянно.
— Дипломированный музыкант, — поясняет она.
— У меня еще нет диплома…
— Но ведь будет!
— Надеюсь…
Она переключается на маму, отвешивая комплименты ее кулинарным талантам, а я вожу пальцем по естественному узору на деревянной поверхности стола.
— Папа сейчас в Непале. Собирается подняться на Эверест…
— Как интересно… — философски отзывается мой отец. — А марафоны он не бегает?
— О, боже, и вы туда же? — смеется Лена, перекидывая волосы с одного плеча на другое.
Мне вдруг кажется, что за столом ее очень много, а еще мне кажется, что она вот-вот обглодает моего брата глазами. Это сестринская ревность? Я вспоминаю о том, что у Андрея есть девушка, хотя уже в этом не уверена. Я не видела Стасю кучу времени. И ничего не слышала о ней тоже.
Мне невыносимо хочется вырваться из-за стола, но я жую салатный лист, ловя на себе молчаливый взгляд Егора.
Вопросительно приподнимаю брови.
Он усмехается, в ответ салютуя мне запотевшим бокалом белого вина.
На двор опускаются сумерки, и папа зажигает потолочные лампочки, которые должны сделать этот размеренный ужин еще более уютным. Я его таким не считаю. Мне не хватает одной детали, самой важной детали.
Мы все оборачиваемся на шум из глубины дома. Там хлопает входная дверь, по кухонному кафельному полу стучат шаги. Беня приподнимает сонную морду, лежа у моих ног.
— Мы кого-то ждем? — мама суетливо поднимается со стула.
Мое сердце разгоняется за полсекунды, еще до того, как глаза видят Градского, одетого в синие джинсы и серую футболку, на пороге нашей веранды. Он высокий, бодрый и настоящий, и из моей головы вылетают все мысли до единой.
— Всем добрый вечер, — объявляет Влад с серьезным лицом.
