Какое-то время я лежу неподвижно. Голова гудит. В горле пересохло, все болит. Кожа как будто вся ссохлась.
Где я была вчера? Что у меня с головой? Никогда больше не буду пить. Должно быть, сильно отравилась. Что же было вчера вечером? В голове крутятся только какие-то случайные образы.
Подсолнухи на фоне голубого неба…
Эми — новорожденный младенец, похожий на большую розовую сосиску…
Вкус бананов…
Стоп. Я как смогла мобилизовала мозг. Блеснуло четкое воспоминание… Да, именно. Банановый коктейль. Мы пили коктейли.
Я даже глаза не могу открыть. Тяжелые веки не поднимаются. Я осторожно дотрагиваюсь до груди — простыня шуршит. Причем совсем не так, как шуршат мои простыни дома. И рубашка на мне какая-то незнакомая, правда, мягкая, хлопковая.
Где это я? Что, к дьяволу…
Громадным усилием воли я разлепляю глаза и чуть приподнимаюсь. Я лежу в тускло освещенной комнате, на металлической кровати. Справа от меня — панель со множеством кнопок. На прикроватной тумбочке — букет цветов. В левой руке — игла капельницы.
Это невозможно. Я в больнице. Что же случилось?
Бонусы, ну конечно! И Шляпа-Дэйв… провались он к чертям! Но, постойте, это не объясняет, почему я в больнице.
Загадочная история. Напишу-ка я Фай, спрошу, что случилось. Я потянулась к тумбочке, но телефона там не оказалось.
Где мой телефон? И где все остальные вещи? Я в недоумении осматриваюсь, но не вижу ни одежды, ничего другого. Мне пришло в голову нажать на кнопку на панели. Я выбрала с изображением человеческой фигурки, и… Сработало!
Вошла сестра в темно-синем форменном халате и широко улыбается мне.
— Здравствуйте, Лекси. Как вы себя чувствуете?
— Э-э, спасибо, хорошо. Только пить хочется. И голова болит.
— Сейчас принесу болеутоляющее. — Голос у нее приятный.
Вскоре она протягивает мне пластиковый стаканчик с водой.
— Спасибо. — Я проглотила таблетку. — Я ведь, кажется, в больнице? Или, может, в роскошном спа-салоне?
Медсестра чуть смутилась:
— Простите, в больнице. А вы разве не помните, как оказались здесь?
— Нет, — призналась я. — Честно говоря, все как в тумане.
— Это потому, что вы сильно ударились головой. А помните, как вы попали в аварию?
Авария… Авария… И вдруг я все вспоминаю! Ну конечно. Вот я бегу к такси, поскальзываюсь в своих дурацких ботинках… Мама дорогая. Должно быть, я и впрямь повредилась головой.
— Да. Кажется, помню. — Я кивнула. — В общих чертах. А… который теперь час?
— Восемь вечера.
Восемь часов? Ого. Значит, я вырубилась на целые сутки?
— Меня зовут Морин. — Она берет у меня стаканчик. — Вас перевели в эту палату всего несколько часов назад. Что еще я могу для вас сделать?
— Мне бы хотелось немножко апельсинового сока, если есть. И я нигде не вижу своего телефона и сумочки.
— Ваши вещи принесут вам. Они в целости и сохранности.
Она направилась к двери, а я стала оглядывать палату. Я даже не знаю, в какой я больнице… Известили ли моих родных? И еще что-то подспудно меня мучит…
Мне срочно нужно домой. Да, правильно. Потому что — о господи! Похороны отца. Я пропустила похороны отца! Не то чтобы я хорошо знала собственного отца. Он не жил с нами, в сущности, он был нам скорее как дядюшка. Этакий веселый, плутоватый дядюшка, приносящий конфеты на Рождество, пахнущий вином и сигаретами. Ему должны были делать операцию на сердце, и все знали, что шансы — пятьдесят на пятьдесят. Но все равно, мне нужно там присутствовать, быть рядом с Эми и мамой. Ведь Эми всего двенадцать, она такая робкая…
По лицу покатились слезы. Сегодня хоронят отца, а я в больнице, и никто не придет меня навестить. Где встревоженные друзья, где родные и близкие, почему никто не сидит у моей постели, держа меня за руку?
Дверь открылась, снова вошла Морин. В одной руке у нее поднос, в другой — большой пакет.
— Ах боже мой, — всплеснула она руками, увидев, что я вытираю глаза. — Вам больно? Таблетка должна помочь.
— Большое спасибо. Но дело не в боли. Просто жизнь у меня… — Я безнадежно вздохнула. — Сплошная ерунда, с начала до конца. Денег нет, парень вчера меня бросил, отец умер…
Повисла тишина. Морин явно в замешательстве.
— Ну, вы, должно быть, шутите, — произносит она наконец, ласково улыбаясь и протягивая руку за пустым стаканчиком.
Я отдаю ей стаканчик и вдруг вижу… свои ногти. Черт побери! Какого дьявола?! Мои ногти всегда были обкусаны до мяса, а эти — эти изумительны. Аккуратные, покрытые бледно-розовым лаком… и длинные. Я с удивлением смотрю на них, пытаясь понять, как это может быть. Неужели вчера вечером мы пошли на ночной маникюр, а я забыла? И мне нарастили ногти акрилом?
— Кстати, ваша сумочка здесь, — добавляет Морин, ставя пакет у кровати. — А теперь пойду принесу вам сок.
— Спасибо, — ответила я.
Когда Морин вышла, я залезла в пакет и вытащила прелестную сумочку от «Луи Вюиттона» с ручками из телячьей кожи, всю блестящую и очень дорогую на вид.
Потрясно! Но это не моя сумочка. Жаль, что они меня с кем-то перепутали. Я откинулась на подушки и закрыла глаза.
Я проснулась. Сквозь задернутые шторы сочится утренний свет. Морин суетится где-то поблизости. Капельница волшебным образом исчезла, и я чувствую себя намного лучше.
— Здравствуйте, Морин. — Голос у меня хриплый. — Который час?
Она оборачивается, вскинув брови:
— Вы меня вспомнили!
— Конечно. — Меня удивляет ее заявление. — Мы познакомились вчера вечером. Мы разговаривали.
— Отлично! Значит, вы вышли из состояния посттравматической амнезии. Не волнуйтесь, — продолжает она, улыбаясь. — Такое развитие событий совершенно естественно при черепно-мозговой травме.
Я тут же потянулась к голове и нащупала повязку. Ого! Действительно, здорово я грохнулась с этих ступенек.
Раздался стук в дверь, потом дверь открылась и вошла высокая стройная женщина лет пятидесяти, с голубыми глазами, высокими скулами и седеющими волнистыми волосами. На ней красный клетчатый жилет поверх длинного набивного платья и янтарное ожерелье, а в руках — бумажный пакет.
Это мама. То есть я уверена в этом на девяносто девять процентов. Не могу понять, что вызывает у меня один процент сомнений.
— Ну и жара же здесь у вас! — восклицает она тоненьким, как у девочки, голоском. Ага, значит, действительно мама. — Я сейчас просто в обморок упаду! — Она начинает обмахиваться и, мельком взглянув на мою кровать, запоздало спрашивает Морин: — Как она?
Морин улыбается:
— Сегодня Лекси гораздо лучше.
