— Ты с дуба рухнула? Наташ, это я, и ты меня даже узнала. Чего ты дергаешься?
— Да ну, ты там, в америках своих, к другому привыкла, наверное, а…
— Я тебе сейчас расскажу, к чему я привыкла. Я полевой хирург, работаю в миссиях Красного Креста. Последний год провела в Африке, до этого была тоже жуткая дыра. Я привыкла есть в спешном порядке, часто — под обстрелом, еще чаще — на фоне трупов или госпиталей под открытым небом. Рацион, правда, другой: бананы, рис или кукурузная каша, крекеры и кока-кола. Надоело до чертиков, если честно.
— Сумасшествие какое-то… Вика, зачем тебе это надо?!
— Не знаю. Наверное, там я чувствую, что живу. А еще мне не надо улыбаться всем и каждому, врать на каждом шагу и носить в жару колготки. Зато могу трахнуть понравившегося мужика, а не перепуганного кролика, смертельно боящегося ответственности за любое свое движение. Там я вижу жизнь и смерть и могу об этом говорить, и о многом могу говорить, не боясь обвинений в недостаточной политкорректности. Знаешь, что такое политкорректность? Сейчас расскажу. Это когда негра нужно называть афроамериканцем, как будто замена слова изменит то, что человек принадлежит к негроидной расе, когда нельзя старика называть стариком, говорить о смерти и еще много о чем, потому что данная тема, дескать, травмирует сограждан. Политкорректность такая штука, на которой адвокаты зарабатывают бешеные деньги, и люди судятся друг с другом как ненормальные. Нет, на меня в Штатах нападает икота, так что под обстрелом мне как-то уютней.
— Так пострелять тебе для аппетита? У меня с Нового года завалялись петарды.
Наташкины глаза смеются. Мы обе изменились, но не так, как сперва показалось.
— Нет, спасибо, я на аппетит не жалуюсь.
— По тебе ни за что не скажешь.
— Последние недели были очень напряженными, — объясняю я обтекаемо. Конечно, слишком мягко сказано, но пока и так сойдет.
— Я постелю тебе в гостиной.
— Ты тут теперь одна живешь?
— Да. Отец умер несколько лет назад. Ну, он же пить начал, как на Север ездить перестал. Мать переехала к новому мужу в Липецк, а я… вышла замуж — так, для порядка, за Петьку из третьего подъезда. Тот тоже пил, я его быстренько выпроводила, и меня всем домом осудили — типа, не боролась. А я нагляделась на такую «борьбу» под завязку — мужик все пропивает, лупит жену, а она «борется» — кодирует супруга на последние деньги и терпит его выкрутасы. Короче, на борьбу я была не готова, вот и отправила Петьку к матери, пусть та борется. А он позапрошлой зимой замерз пьяный. Хорошо еще, что развод оформила. А то Динка из серого дома родила от него дочку и, когда Петька умер, решила оттягать часть его имущества, ходила в ЖЭК, интересовалась, где он был прописан да чья квартира. Мне тетя Зина с первого этажа сказала, у нее невестка паспортисткой работает. А баба Галя, которой мы когда-то череп со свечкой подбросили, умерла уже. Да тут многие умерли. В том числе молодые тоже. Что ж, понятное дело, если наркоманы.
Наташка снует по квартире, достает постельное белье, раздвигает диван и говорит, говорит. Я вижу, что она привыкла разговаривать сама с собой, потому что давно одна.
— Слушай, у меня на улице машина…
— Да ты что? — Наташка выпрямляется. — Немедленно надо на стоянку перегнать, а то до утра вскроют. Идем!
И мы выходим в ночь.
Все-таки память — странная вещь. То, что я считала давно забытым, даже не считала, а и вообще не вспоминала, — разом вынырнуло на поверхность, словно только и ждало своего часа. Я узнаю подъезд, запах летней ночи, притаившейся во дворе, узнаю звуки, которые раздаются во тьме. И на миг мне кажется, что нам с Наташкой снова по пятнадцать лет, мы собрались на дискотеку, и ощущение близости приключений и новых ощущений будоражит душу.
— Тут есть платная стоянка.
Мы едем по ночным улицам мимо расцвеченных огнями рекламы витрин магазинов, мимо толпы подростков, возбужденно галдящих на аллее. Для них-то все вокруг еще новое, и именно новизна делает резкими и острыми их голоса, чувства, движения. А я ощущаю себя старой циничной клячей, потому что точно знаю — за всем этим нет ничего, кроме гормонов. Пройдет время, и большинство из них станут обычными серыми людьми, мечты так и останутся мечтами, а те, кто достигнет чего-то, сейчас, возможно, сидят дома.
У меня тут своя теория. Как правило, те, кто в юности подает большие надежды, являются лидерами среди сверстников, имея статус королев красоты или капитанов футбольных команд, взрослея, утрачивают свой блеск. Они словно сгорают на взлете, а потом проживают обычную, ничем не примечательную жизнь, полную разговоров о консервации огурцов и вытирания соплей отпрыскам. Наверное, в жизни каждого есть какая-то высшая точка, к которой человек должен идти, и чем проще звездить в юности, используя удачную внешность, лучший старт или спортивные данные, тем тяжелее потом прилагать усилия, чтобы идти вперед. Все настоящее дается с кровью, а это больно, потому так много угасших людей, злых на весь мир, завидущих и разбитых.
— О чем ты думаешь?
— Да так, мелочи. Как тут наши все?
— А по-разному. Разбросала нас жизнь. Петькина сестра Катька замужем, переехала в Новопавловку — четверо детей, теплицы с мужем держат, работают, как каторжные. Славка наркоман, давно уже. Руслан закончил юридический, своя контора у него, живет уже не в сером доме, а купил себе коттедж. Ну, я не видела, так говорят. Генка пять лет назад загнулся от передоза, и братья у него оба наркоманы, в тюрьме сидят — убили собственную мать. Машка на базаре торгует, Танька в школе математику преподает, другие разъехались, не знаю, кто где. Я вот застряла здесь — и все. А помнишь, как мы мечтали, что проживем ярко и хорошо?
— И что мешает?
— А ты как думаешь? Не так все просто…
— Но и не должно быть просто, Нат.
— Тебе хорошо говорить, ты представить не можешь, что здесь творится. Мы все здесь заперты, как в тюрьме. Пока сидишь на минималке, никому ты не нужна, а только начинаешь шевелиться — сразу семеро с ложками тут как тут. Налоговая, пожарные, санстанция, милиция, бандиты. Все хотят откусить кусок от твоего, тобой заработанного. Все жрать хотят, а работать, наоборот, не хотят, да и не умеют, воровать же боятся. Вот и сидят — каждый в своей конторе, разрешения выдают и вопросы решают. Не бесплатно, конечно. Вот стоянка.
Я устраиваю машину на стоянке, и мы идем обратно. Знакомые улицы — и другие. Город притихший и теплый, и такая ночь много раз снилась мне.
— Поедешь со мной?
— Куда?
— Куда-нибудь. Мир большой, Нат. Знала бы ты, какой большой мир! Поехали, а?
