— Брейк, пацаны! Ничья.
Но наши тела еще продолжают друг друга убивать. Шлепок по полу ринга.
— Брейк!
Отпускаю первым. И сразу становится легче дышать. Горло рвет от боли.
Отдышавшись, Терёхин скатывается.
И я, тяжело дыша, со звездами в глазах поворачиваю лицо в сторону Диляры.
Улыбается…
— Ты где была?… — хриплю я, пытаясь улыбаться. — Меня тут злые дядьки убивают.
Вытираю предплечьем кровь под носом.
— И оплакать некому.
— Не симулируй, — протягивает мне влажную салфетку.
Присаживаюсь. Пожимаю протянутую лапу Терёхина, прижимая салфетку к носу.
— Молодец, Зольников, — шлепает меня по плечу.
— Аха… Ты тоже ничего… — бормочу я, усмехаясь.
Ухожу на ближайший тренажер.
Ринг за нами занимает следующая пара бойцов. Диляра забирает мои вещи с ринга и подходит ко мне, покачивая бедрами. Развожу свои чуть шире, приглашающее стреляя ей взглядом. И она встает впритык, принимая это приглашение.
— Не сломал? — наклоняется, ведя пальцем по носу.
— Нет, — с шипением отстраняюсь я.
Хочется усадить ее к себе на колени и потискать. Но блять… Не место.
— Ты почему так поздно? — надеваю протянутые часы на запястье и смотрю на время.
Пиздец… Вот и пообщались. Времени осталось — забежать в душ и сразу в тир.
— У меня инструктаж для стажеров через двадцать минут.
— А я знаю… — ухмыляется она мне, медленно моргая ресницами.
— Да-а-а? Ваше внимание к моему расписанию вдохновляет, девушка.
— Я записалась на твой инструктаж, капитан. Хочу… — облизывает она пухлые бордовые губы, — … подержать в руках ствол.
Воу!! Давление подскакивает одновременно с членом.
— А-ха-ха… — закрываю я глаза, качая головой.
Вот провокаторша!
— В любви уже пора признаваться?
— Повремени пока… — прикусывает губу. — Давай, дуй в душ.
В паху болезненно тянет.
И, блять, он теперь не упадет, пока она будет рядом.
А в душе расправляться с этой проблемой в одиночку как-то не вдохновляет.
— Пойдем со мной? — сглатываю я ком в горле. — Ты же… хотела… подержать в руках ствол.
— А-ха-ха… — теперь закатывается она, качая головой. — Зольников, ты — чудо.
— Хватай и беги!
— Возможно, так и сделаю.
Встаю, наклоняясь поближе к ее ушку.
И столько хочется всего ей сказать… и пошлого… и нежного… и просто человеческого, мужского… Что я помешался на ней к чертям! Но… Просто целую незаметно в кромку.
— Увидимся в тире.
И, делая над собой усилие, отрываюсь от нее и сваливаю в душ.
Мда…
Пятнадцать минут на сполоснуться и передернуть.
Иначе загну ее в тире прямо при всех!
У меня сегодня шестеро стажеров, и, поглядывая на Диляру, я на автомате читаю им установочную инструкцию, которую они уже давно должны знать.
— Для целевой стрельбы из огнестрельного оружия тиры оборудованы рикошетным каналом и пулеприемником за линией мишени.
Один из бойцов поднимает прицел к лицу и, заваливая ствол на бок, ловит в прицел потолочные прожектора. Забираю из его рук «Грача».
— Ни первое, ни второе не поможет, если целиться не в мишень! Не сваливайте ствол набок, как крутые перцы в боевиках. На кучность стрельбы влияет большое количество факторов. Угол сваливания, например, рассеивает эллипс в горизонтали. Короче, это все вы должны были уже сдавать на экзаменах в академии, моя задача — напомнить про технику безопасности. Цельтесь только в свою мишень. Отрабатывайте первые три обоймы, каждую на отдельную мишень. Буду править технику по факту кучности и меткости стрельбы. Вперед, на позиции.
Возвращаю ствол стажеру. Все направляются к своим точкам. Незаметно ловлю Диляру пальцем за ремень, притормаживая ее.
— А Вас, лейтенант, я еще не отпускал.
— Персональный инструктаж? — не оборачиваясь, снимает предохранитель и досылает пулю.
— Ты хорошо владеешь стволом? — снижаю я голос, позволяя себе игривые интонации.
— Я все делаю хорошо или не берусь.
Ооо… Возьмись уже!
Занимает место на точке. Стрелков отделяют друг от друга перегородки. Встаю позади нее.
— Шире бедра…
Моя ладонь скользит по внутренней поверхности ее упругого рельефного бедра выше в пах. Сжимаю его…
— Поза должна быть удобной и устойчивой. Центр тяжести на опорную ногу… Прямой угол в локте… — прижимаюсь к ней сзади, играя в то, что правлю ее позу. — Учитываем отдачу… Ну давай, красота моя, порази меня.
Едва заметно целую в висок. Надеваю на нее наушники. Отталкивает меня слегка плечом, шаг вперед — и шесть быстрых выстрелов. Стягивает наушники. Мишень едет к нам.
— Две восьмерки, но в целом кучно. Неплохо!
— Сбит прицел! Я не мажу, — недовольно.
— Нет, — ухмыляюсь я. — Прицелы все пристрелены. Четыре ты выбила в яблоко.
— Это уже поправка по первым двум, что вошли в восьмерку.
— Хорошее зрение!
— Не жалуюсь.
— И все же — это твои косяки, — дразню я ее. — Прицел ни при чем.
— Нда? Давай сам, капитан. Порази меня теперь ты!
Ай, зацепил…
С улыбкой заряжаю ствол. Надеваю наушники. Первый пристрелочный. Реально — прицел сбит. Мажу в девятку. Делаю поправку и остальные пять всаживаю в десятку. Мишень едет к нам. Разворачиваюсь к довольно ухмыляющейся Диляре.
— Ну что? Как прицел?
— Терпимо, — дразню ее, получая возмущенный и опасно прищуренный взгляд.
— Ладно… — сдаюсь я. — Немного был сбит. Иди, я тебя похвалю…
Мы синхронно оглядываемся, чтобы никто не спалил наши игры и… качнувшись навстречу друг другу, замираем губы в губы. Дыхание срывается… Прикусываю ее верхнюю губку и отпускаю, чуть оттягивая. Нетерпеливо простонав, делаю это еще раз. Целовать не вариант. На губах яркая густая помада, мы будем как два клоуна, если сорвемся сейчас! И страдая от такой необходимости, я оставляю в покое ее губы.
— Когда я тебя получу? — шепчу я на фоне грохота от выстрелов.
— Ты хочешь опорочить девушку, капитан? А как же с семьей познакомить, с родителями?
— Черт… — опускаю взгляд.
— Оо… — с досадой. — Извини! Неудачная шутка.
— Ты уже и это выяснила?!
— Я же «фейс», забыл? Мы — фейсы — такие. Пробиваем всю инфу про интересующего персонажа! — посмеиваясь.
— Да ты не меньше, как замуж за меня собралась! — подшучиваю в ответ.
На самом деле растекаюсь лужей от удовольствия, что моей персоне уделено столько внимания.
— Возьмешь? — пытливо.
— Пойдешь? — также пытливо спрашиваю я.
Наклоняется к моему уху:
— Если своим стволом владеешь не хуже, серьезно подумаю.
— Вот это уже разумный взрослый разговор. Объявляю тест-драйв! — притягиваю ее за ремень ближе.
Выстрелы прекращаются.
— …Товарищ полковник, учебные стрельбы… — слышу обрывки чьей-то речи, замечая, как нахмуривается Диляра. — … Кого-то конкретного, Виктор Алексеевич?
Дядька?…
— Я скоро вернусь, — вдруг дергается она от меня.
— Да нормально все, перестань, — удерживаю ее за руку, вылетая из-за перегородки следом за ней. — Ты чего напряглась-то так? Ты же хотела в его отдел. Так ты наоборот больше отсвечивай, зачем убегаешь?
Краска бросается ей в лицо, часто и нервно дышит.
— Да что с тобой? — недоумеваю я. — Конфликт у тебя с ним, что ли?
Дядька недовольно смотрит на наши невнятные разборки в нескольких метрах от него.
— Да нет, — обмахивает лицо руками, — просто голова заболела резко.
Сдергивает с косы черную резинку и быстро распускает волосы.
— Вот так уже лучше!
Черты ее лица с чуть вьющейся роскошной копной сразу же становятся мягче.
— Капитан Зольников! — окликает меня дядька.
Подхожу к нему.
— Да, товарищ полковник…
И мы оба наблюдаем за тем, как в этот же момент Диляра смывается.
— Ты чего устроил тут? — снижает он голос. — Что за тисканья?
— Извините, товарищ полковник, но у лейтенанта Владо резко заболела голова, стало нехорошо, — привираю я немного на ходу. — Побоялся отпускать одну…
