— Я понимаю, — вежливо киваю ему.
Я, и правда, понимаю! Но папкой, что держу в руках, мне хочется шлёпнуть ему по лысине. И я даже приподнимаю её, чуть заметно замахиваясь. Но, выдавив ещё одну дежурную улыбку, опускаю вниз. Обидно…
— Я могу секретарём тебя взять.
— О, нет. Спасибо. Я — архитектор. Я — дизайнер с европейской школой!
— Путь в архитектуру не всегда прямолинеен. У тебя ведь нет опыта.
— Секретарём не пойду, — качаю я головой.
— Ассистентом на проект Головлёва?
— На торговые центры? Серьёзно? — не выдерживаю я, закатывая глаза. — Я же специалист по стилизации. Будем торговые центры в викторианском стиле строить?
— Как специалиста я тебя не возьму. Только ассистентом на урбанистику. А лет через пять-семь откроем и под тебя отдел. Вот там уже… Подумай!
— Ладно. Я подумаю…
Выхожу из лифта на первом этаже. Купив в автомате бутылку воды, присаживаюсь на первую попавшуюся лавочку под тополем офисной высотки.
Рвано выдохнув, расслабляюсь, чувствуя, как меня потрясывает после первой публичной защиты в кругу более опытных коллег. Которая, увы, не дала нужного результата… Мои надежды не оправдались. Полгода стажировки были вложены в этот проект. Всё к чертям… А почему? А потому что молодая, потому что женщина и смею желать ребёнка. Шовинизм!
Хлюпая носом, вытираю щиплющие глаза слёзы. Размазала тушь, наверное. Ну и плевать. Жду Романа… Порыдаю у него на груди. Съем ведро мороженого и буду думать, что делать дальше. Закрываю глаза, делая большой глоток прохладной воды.
— Лерочка?.. — удивлённо.
Голос кажется очень знакомым. Поперхнувшись от неожиданности, я прокашливаюсь и вглядываюсь в мужчину передо мной.
— Георгий Дмитриевич… Здравствуйте.
— Георг. Просто Георг для тебя.
Ну да. Всегда поправляет меня, сколько помню. Отцовский компаньон. Ну или не компаньон, деталей я не знаю. Всё, что я знаю об их взаимоотношениях с отцом — это то, что отец его побаивается и нервничает каждый раз, когда тот появляется на горизонте. А появлялся он часто. Вот только в последнее время вроде бы чаще вёл свои дела в Европе.
Ближе к пятидесяти. В хорошей форме. С проблеском седины на висках. Тяжёлый взгляд. Иронично и чуть пренебрежительно изогнутые губы. Это не на меня он так… Всегда такое выражение лица.
Со мной Георг всегда предельно вежлив и внимателен.
— Что случилось?
Пожимаю плечами:
— С работой не срослось. Переживу! — мой энтузиазм звучит наигранно и слегка истерично.
— С какой?
— «Perfect», — киваю я на самый крупный баннер на здании.
— Как интересно… А у меня сегодня с ними встреча по проекту на мою загородную резиденцию. Вот, собственно, потому и приехал. А почему не срослось? — присаживается он рядом, протягивая мне салфетки.
Чёрт… Шмыгаю носом. Я, наверное, как панда!
— Спасибо Вам.
— Тебе, — поправляет он.
Не глядя, вытираю салфеткой под глазами. Так и есть — чёрные разводы.
— Чем ты хотела там заниматься?
— Я специалист по классическим архитектурным стилям.
— Барокко?
— Ммм… — мечтательно поднимаю я глаза к небу. — Барокко…
Усмехаюсь с грустью… Барокко — это «слишком дорого». Таких заказчиков «единицы», они «сложные», работать с ними часто «не рационально».
Вспоминаю все доводы Ивана Ильича.
— Вот такого рода сможешь разработать проект?
Показывает несколько фото.
— Конечно. Лучше смогу!
— Пойдём-ка со мной.
— Куда?.. — растерянно поднимаю глаза на него.
Надо признаться, страх отца перед ним передался мне с детства. Отец никогда никого не боится просто так.
— В Perfect. Я хочу, чтобы над проектом моего дома работала ты. Это моё условие как заказчика.
До меня медленно доходит смысл его слов. Я принята на работу?! Такого крупного заказчика они точно не упустят!
— Пойдём, Лерочка, — подаёт мне руку.
На рукаве рубашки платиновая запонка с мерцающим камнем. Подозреваю — с брилликом. И будет он поболее, чем на моей обручалке. Запонка, твою мать!!
Иногда мне хочется закатить глаза на такие вот причуды богатых людей. Себя я к богатым никогда не относила, отсоединившись мысленно от отца ещё в свои 13–14 лет. И просто жила под его колпаком, пока не набралась сил, чтобы свинтить. Хотя очевидно, что и сейчас я под колпаком. Постоянное ощущение натягивающегося поводка, когда я отхожу на предельную границу дозволенного, никак не исчезает.
Оглядываюсь на его чёрную тонированную машину, позади которой кортеж из ещё двух. Охранники не подходят близко, но глаз с нас не сводят. Неуверенно мнусь, оглядываясь опять на закрытую парковку. И тут прямо у поребрика паркуется Роман.
Лицо почему-то заливает краской, словно я не поговорила со знакомым отца, а как минимум поймана с ним в одной кровати. Чувствую, как Георг сжимает мои пальцы и настойчиво тянет ко входу.
— Лера? — вылетает хмурый Роман и останавливается в паре метров от нас, как только два охранника слово из-под земли вырастают у него на пути.
Я чувствую, как он вспыхивает, сжимая кулаки. Глаз не сводит с моей кисти, утонувшей в руке Георга. За пару секунд отмечаю много нового в своём муже: и как, оказывается, агрессивно умеют вздрагивать его ноздри, и что взгляды у него бывают не только хищно-игривые и умиротворённо-покладистые, а ещё и опасные. И интонации… резкие и требовательные.
— Ром… — теряюсь я в этой странной ситуации. — Полчаса подожди меня. Это важно. По работе.
Отрицательно качаю головой, пытаясь мимикой передать ему весь пакет информации: что это по работе, что это «ничего эдакого», что это знакомый отца… Да он сам мне годится в отцы!
Пальцы Георга продолжают крепко держать мою руку, сжимая практически до боли.
Бровь Романа скептически и претенциозно ползёт вверх. Губы дёргаются в чуть заметном оскале.
— Полчаса! — умоляюще бросаю ему, отворачиваясь, и с колотящимся сердцем позволяю Георгу увести меня от мужа.
Я потом разрулю! Обязательно. А сейчас я хочу эту работу! Я же в первую очередь делаю это для Романа, для нашей семьи и будущего! Он должен понять!
Глава 2 — Ссора
Первое, что замечаю, садясь в машину — музыка не играет. А у Романа всегда что-нибудь играет в машине.
Не глядя на меня, хмуро смотрит в лобовое.
— Зай… — мне очень неловко. — Это знакомый моего отца. Георгий Дмитриевич. Я была расстроена, и он просто утешил и решил мою проблему. Я должна была с ним уйти!
— Класс!! Какой-то мужик утешает мою жену и решает её проблемы, пока меня держат его охранники! — с агрессивной улыбкой.
— По-отцовски решил!
Не то чтобы это чистая правда… От Георга я чувствую совсем не отеческое отношение. Но чтобы снизить напряг немного… вру? Но ведь Георг совершенно ничего себе не позволил. Поэтому все мои домыслы про особое отношение — только домыслы! Разве можно это назвать враньём?
— О, да. Ты ещё скажи, что у него по-отцовски на тебя не встаёт!
— Рома! — от возмущения теряю дар речи. — Да что с тобой?..
— Не… — наигранно равнодушная улыбка. — Всё отлично.
— Зай… — тянусь поцеловать его в щёку.
Уклоняется.
Ладно… Вдыхаю поглубже, уповая на то, что он, как всегда, замнёт конфликт первым.
Его пальцы раздражённо выстукивают по колену.
— Поехали домой.
— К нам, надеюсь? Или к нему отвезти?
— К нему — завтра, — зажмуриваюсь я. — Я буду делать заказ на его резиденцию.
— Да с хера ли?! Этого не будет.
— Почему??
— Он мне не понравился. Мне не понравилось, как он смотрел на тебя и как касался.
— Я люблю тебя. Другие мужчины мне не интересны, как бы они на меня ни смотрели.
— Женщины падки на внимание, всё меняется. Как мужчина, я буду защищать свои отношения. Ты туда не поедешь.
— Это клиент, Ром! Нельзя так параноить.
— Мне он не нравится! — рявкает он негромко.
— Он и не должен тебе нравиться! Это, блять, моя работа!!! И, возможно, наша защита от отца.
