происходит, друг, – выразительно кивает он, но тут же хмурится, потому что на столе светится его телефон, сигнализируя о входящем вызове. – Момент, – поднимает вверх указательный палец и отвечает на звонок: – Всё моё внимание твоё, красавица… Ну-у, выпиваем немного… Да, с ним… Конечно присоединяйся, мы оба будем тебе рады… Окей, ща скину.
– И кого это ты позвал? – спрашиваю я, пока Саня непослушными пальцами пытается написать сообщение.
– Альбинку, конешн. Она, правда, по тебе прётся, но вдруг и мне перепадёт.
– Вы обменялись номерами? – немного удивлён я.
– Она сама, а попробуй отказать такой девушке.
– Пробовал… Знаешь, она вроде отличная девчонка, но слегка навязчивая.
– Я ж только рад буду, если она ко мне навяжется, – ржёт Саня. – К тому же, она точно шарит в том, что нравится девчонкам на свиданиях. Сечёшь, мой гениальный замысел?
Друг вновь ржёт, я присоединяюсь. Мне, в принципе, хорошо и весело. Алкоголь знает своё дело: расслабляет, отгоняет безрадостные мысли. Правда, пиздец как, не хватает рядом Мартышки. Мы ж с ней ни разу вместе не напивались… Почему мы с ней ни разу вместе не напивались?
Долго задаваться дурацкими вопросами мне не приходится. Мы вновь ржём как кони, вспоминая тот или иной случай, вливаем в себя алкашку и снова ржём. К нам присоединяются пара парней с "Квадрата", и вскоре мои мозги превращаются в кашу. Всё кажется настолько простым и понятным, что начинаешь дивится, почему вообще так парился, почти без повода. Да, алкоголь открывает истину. Каждый из нас за этим столом становится чёртовым мыслителем, в совершенстве понимающий смысл жизни.
Когда появляется Альбина все, в том числе и я, приветствуем её вульгарным свистом, на что та смущённо улыбается, поглядывая на меня. Странная она. Я вроде объяснил ей, что со мной у неё не светит. Аккуратно так, доходчиво объяснил.
Садится она рядом со мной, ну и мои пьяные мозги решают выложить ей всё, что я чувствую к моей Мартышке, к её подруге. Выпытываю у неё, что может понравиться моей девочке, ведь они, наверняка, по девчачьи обсуждали такие темы. Главное, запомнить то, что она отвечает.
Ещё странно то, что она нормально реагирует на мои пьяные излияния. Значит, я преувеличил силу её симпатии ко мне. Не мудрено. Чего ей париться на счёт меня, когда она такая красотка, а вокруг столько обожателей.
Зато она добрая: улыбается, рассуждает вместе со мной по теме Дарины. Сочувствует, когда я поверхностно рассказываю, что постоянно косячу. Успокаивает.
Нормальная девчонка. Мировая. Хорошая подруга для моей Мартышки.
К ночи я соображаю совсем плохо, и Альбина вызывается доставить меня домой. А почему нет? У неё личный водитель, который, наверняка, устал торчать в машине без дела.
– Это не моя квартира, – весело замечаю на крою сознания, а может, мне так кажется, потому что здесь теперь нет Дарины? – Без Мартышки всё не то…
– Всё нормально, Денис. До меня было ближе. Ложись, – помогает она мне занять горизонтальное положение.
По чесноку, я просто сваливаюсь мешком на что-то мягкое и вполне удобное. Спать. Завтра я стану на день ближе к спокойствию моей девочки. Как же хочется к ней…
– Спасибо, Аль, – мычу в подушку, еле шевеля языком. – Ты настоящий друг.
Не слышу, что она отвечает, потому что буквально через секунду отрубаюсь. Сознание окончательно накрывает темнота…
Просыпаюсь от того, что в глаза шпарит солнце. Ненавижу так просыпаться, потому в моей комнате почти круглосуточно окна закрыты плотными шторами. Походу, вчера нажрался до такой степени, что сил не хватило зашторить окно. Бля, последнее, что помню, как Саня говорит что-то о ванной шампанского и лепестках роз. К чему? Ну да, Мартышке такое "понравится".
Тяжело переворачиваюсь набок и понимаю, что что-то не так. Первое – это аромат через чур гладкого белья. Слишком свежий и сладкий, что ли… И это …шёлк?! Не моя комната. И не комната Мартышки…
Блять, где я?
Разлепляю глаза и осматриваюсь. Я попал в разворот глянцевого журнала, посвящённый статье о том, как должна выглядеть спальня элегантной девицы?! Воздушно-прозрачные шторы, глянцевая поверхность современной мебели, мягкое кресло у окна, широкая кровать, опять же, с воздушным пологом и шоколадные, реально шёлковые, простыни, под которыми… Стоп. Я голый? Я, блять, голый в чьей-то спальне?
Твою мать.
Не может этого быть.
Осторожно смотрю себе за плечо и просто охериваю от самого себя. Там… Там лежит Альбина… Как так-то? Как такое могло произойти?
Шевелю шестерёнками в мозгу, силясь вспомнить, как я здесь оказался. Я же был в баре. Откуда там могла взяться Альбина? Разве, мог я сам к ней прийти? Не мог. Нет, я не мог так поступить. Я же объяснил ей, что нам не по пути. Твою мать, и сам припёрся к ней? Нет. Я никогда не был таким дебилом, даже в стельку пьяным.
Память не желает восстанавливаться. Почему я, блять, голый в постели с Альбиной? Я не мог с ней переспать! Не мог же?..
– Доброе утро, Денис, – не открывая глаз, улыбается она.
Я резко сажусь и хватаюсь за голову. Твою мать. Нет-нет-нет. Это бред.
– Мы?.. – хриплю осипшим голосом.
– Переспали? Ни один из нас не был против, так что… Ты, что, ничего не помнишь?
– А как?.. Как мы встретились?
– Ну… ты позвонил мне, позвал к вам в бар, а затем… Совсем-совсем ничего не помнишь?
– Я позвонил…
Охереть. Что, блять, двигало моими пьяными мозгами? Я пытался ею заменить Мартышку? Бред. Разве, я хоть раз пытался её кем-то заменить? Это невозможно.
– Ты расстроен?
– Я… Прости, Аль. Не могу ничего вспомнить. Как отрезало. Слушай, – разворачиваюсь я к ней с сожалением в глазах.
Она останавливает меня взмахом руки и садиться, прикрывая обнажённую грудь простынкой. Улыбается робко и понимающе:
– Всё в порядке, Денис. Я видела, что ты вчера был чем-то расстроен. Я не в обиде. Что случилось, то случилось. Я не претендую на большее. Не кори себя.
– Альбин, я сожалею, что так поступил, – беззвучно ругаюсь и
