— Ты пришла! — он наклоняется к самому уху, силясь перекричать музыку.
— Да, и жутко голодна. С утра ничего не ела, — жалуюсь я, тщетно стараясь отыскать в баре хотя бы малейший намек на еду.
Влад неодобрительно качает головой.
— здесь ты сможешь только выпить — Он двигает ко мне стопку текиллы и заговорщицки подмигивает — это тоже весьма калорийный продукт.
Я забыла, когда последний раз напивалась. И напивалась ли вообще. Когда живешь в маленьком городе, под неусыпным контролем родных и моральных принципов, стараешься как можно меньше светиться в местных таблоидах. Не задумываясь, как пустой желудок отреагирует на алкоголь, опрокидываю стопку, и в ту же секунду горло обдает огнем, в желудке вспыхивает пожар.
— Боже! — перед глазами мутнеет, и я хватаю Влада за локоть.
— Мия! Полегче!
Вскоре ощущение реальности возвращается, а вместе с ним приятное тепло по всему телу и чувство невероятной легкости.
— Потанцуем? — я озадаченно смотрю на протянутую им руку. В любом случае, я не против.
Мы пробираемся в самую гущу танцующих. Рядом крутится Влад, басы оглушают, а вспышки светомузыки слепят глаза. Весь танцпол превращается в какое-то мифическое существо, дышащего в унисон ритмам музыки. Существо движется, унося меня все дальше и дальше от реальности. Быть может, так действует текилла, или усталость от месяцев напряженной работы, я не знаю.
Наконец, я чувствую себя полностью без сил. Оглушающие биты на миг затихают, и музыка сменяется на спокойные мелодичные ритмы. Я узнаю One republic. Start again. Ммм… моя любимая мелодия. Пожалуй, последний трек и надо отдохнуть. А лучше поехать домой. Ни о каком налаживании контактов между сотрудниками нет и речи. Вся эта тусовка, не что иное, как санкционированный повод напиться и повеселиться в начале рабочей недели. Я оглядываюсь в поисках Влада, он стоит напротив и протягивает руку, приглашая на танец. Но прежде, чем я успеваю ответить ему, кто-то толкает меня плечом, и я понимаю, что падаю. Инстинктивно зажмуриваюсь, секунда, и встреча с паркетом мне обеспечена. Но нет, сильные руки подхватывают меня и мощным рывком ставят на ноги. Спасибо, Влад!
Знакомый аромат парфюма тут же отрезвляет мозг. Прямо напротив вижу черные глаза.
— Вы? — я задыхаюсь от удивления.
Понимаю, что Рэй крепко прижимает меня к себе. Все вокруг смешивается в калейдоскопе лиц, звуков и движений. Только он, только его лицо, руки и запах. Его запах. Что-то невероятно притягательное, терпкое и в то же время легкое, незабываемое. Он пьянит больше любого алкоголя.
— Sick of all the same happenin` — в его голосе слышится раздражение. Я не понимаю, о чем он говорит. И тут доносятся слова песни (мне надоело, что происходит одно и тоже). Что он имеет ввиду? То, что утренняя ситуация повторяется вновь? Мне не хочется сейчас думать об этом. Все еще не отпуская, Рэй увлекает меня за собой на край танцпола и неожиданно прокручивает под рукой. Снова прижимает к себе, не отрывая взгляд ни на секунду. Он танцует? Со мной? Прежде чем я прихожу в себя, он наклоняет меня над полом и поднимает. Серьезно? Вот так просто? Я танцую со своим боссом, под изумленные взгляды коллег, и понимаю, как странно это выглядит со стороны. Кто я такая? Вопреки здравому смыслу я откликаюсь ему. Не знаю, сколько еще мы танцуем. Молча, без единого слова. Черные угрюмые глаза прожигают меня насквозь. Рэй не улыбается, и хоть его движения легки и непринужденны, лицо остается напряженным, взгляд грустным и затуманенным. На секунду мне кажется, что он пьян, но это не так. Как только звучат последние звуки песни, он также молча ведет меня с танцпола, крепко держа за руку. Краем глаза замечаю любопытный взгляд Влада, который он неловко пытается спрятать.
Перед тем, как Дэймон вытаскивает меня на улицу, успеваю заметить ещё одно холодное выражение лица нам вслед — Шарлотты Вайз. Она проводит нас одними глазами и с непроницаемым видом возвращается к своему бокалу шампанского.
Прохлада ночного воздуха немного развеивает текиллу и я покорно иду за своим «дважды спасителем» в сторону парковки, все дальше удаляясь от бара. Почему он молчит? И куда мы идем? Не знаю. Мне не достает смелости спросить. Я просто плетусь следом. Передо мной маячит его широкая спина в белой рубашке. Рукава закатаны до локтя, очевидно после работы он не был дома. Где его пиджак? Остался в баре? Черт! Как и моя джинсовка! Рэй пробирается сквозь припаркованные автомобили и останавливается около черного БМВ. Ого! Вот это машина!
— Садись!
Он открывает дверцу… Это все, что он может сказать? Бесцеремонно вытаскивает из клуба, тащит через всю улицу, хочет без всяких объяснений увезти куда-то? Зачем? Что вообще ему от меня надо?
— Зачем? — я не узнаю свой голос, похожий на писк мелкого зверька. Рэй терпеливо ждет, прожигая угольно-черными глазами. Господи, в них можно утонуть. Совершенные, почти демонические, с едва различимыми зрачками. На миг вспоминаю фильмы про вампиров и прочей нечисти, но отгоняю глупые мысли.
— Я хочу увезти тебя отсюда. Пока ты не попала в неприятности…
Кажется, я смеюсь, но увидев его вполне серьезный взгляд, покорно сажусь в машину. Пока он широкими шагами обходит БМВ к водительскому месту, я пытаюсь собрать мысли в кучу. Это действительно смешно. Все что я знаю об этом человеке, это то, что он мой босс, неприлично красив, странен и дважды спасает меня от травмопункта. Ну уже что-то. День был тяжелым, я даже думать устала. Какая разница, кто повезет меня домой, такси, Влад, кто-нибудь другой или этот американец. А вдруг он маньяк? И отвезет меня в заброшенный склад, подвесит под потолком и начнет резать на кусочки? Я прыскаю от смеха. Только меня может забавлять эта картина. Нет, алкоголь однозначно еще не выветрился. Только у меня напрочь отсутствует инстинкт самосохранения. И какое к черту сохранение, когда я сижу в БМВ, с потрясающе красивым мужчиной, от которого ТАК головокружительно пахнет. Маньячка тут скорее я. К тому времени Рэй уже садится в машину. Зажигание он не включает. Чего-то ждет и медлит.
— Да, глупо получилось, — бормочет он и уголки его губ трогает улыбка.
— Думаете? — я пытаюсь съязвить, поворачиваю голову в его сторону и тут же жалею об этом. Меня берут в плен без права на капитуляцию. Да, он определенно красив, красив по первобытному, какой-то другой, необъяснимой словами красотой… Что-то темное, жгучее скрывается за внешней оболочкой. Темные как смоль волосы взъерошены, глаза блестят, лицо пылает, щетина почти скрывает ямку на подбородке. Я не в силах ни произнести что-либо связное, ни опустить взгляд. Ничего, вот так и замираю как дурочка, бесцеремонно уставившись на него. Он в свою очередь изучает меня и, наконец, шумно и мучительно вздыхая, отворачивается, опускает голову на сложенные на руле руки.
— Я не должен был тебя уводить из клуба, Мия. Это глупо.
Так вот что глупо. Ничего, я была в ситуациях и поглупее. Хотя…нет, пожалуй, не была.
— Если уж так получилось, давай я отвезу тебя домой?
Чувствую, что дар речи возвращается.
— Я оставила в баре куртку.
Неужели это самое умное, что я могу сказать? Он смотрит на меня с таким же немым вопросом.
— Куртку? Значит, хочешь вернуться?
— Если вы не маньяк, и выпустите меня из машины, то да.
Он замер. На губах застыла тень улыбки.
— Нет, Мия, я не маньяк. Сколько раз мне понадобится тебя спасти, чтобы доказать это?
В его голосе нет и тени шутки. Он принял мои слова всерьез?
— Вообще-то это шутка.
— У меня плохое чувство юмора.
Он снова опускает голову на руль. Словно безумно устал. Что случилось за пару часов с важным и самоуверенным мистером Рэем? Куда делся властный тон и гордая осанка? Испарились вместе с пиджаком?
— Почему мы ушли? Я думала эта вечеринка для вас и в честь вас
Он усмехается.
— Не думаю. По большому счету мне плевать на всех этих людей
Ясно. Плевать на всех. Спрашиваю нерешительно:
