— не веришь мне?! — взрываюсь от обиды.
— А кольцо зачем снял?
— Не снимал я.
Бред…
Опускаю взгляд на свой безымянный.
Там его нет!!
Хлопаю как идиот глазами. Отрицательно качаю головой.
— Не снимал. Клянусь! Может, в душе?.. — срываюсь туда.
— Вряд ли… — цинично в спину. — Вчера его не было. Поищи по карманам. Сдашь наши в ломбард…
Кладёт свое на стол.
— Купишь своей девочке понаряднее.
Сжимая челюсти, кулаком долблю по двери в ванную. Грохот…
Хватаю телефон. Набираю Стаса.
— Привет, братишка. Чего так рано?
— Стас, я у тебя вчера кольцо потерял. Обручалку. Поищи пожалуйста… — едва сдерживая эмоции прошу я.
— Поищу… — сонно.
— Спасибо.
Яра застегивает чемодан.
Ложусь спиной на дверь. Оправдываться больше не поворачивается язык. Потому что — ни в чем не виноват, кроме того, что слегка перепил.
Не пущу!
— Иван… — смотрит в сторону. — Давай без разборок и драм.
— В глаза посмотри мне…
Мы сталкиваемся взглядами. Давим друг друга. В порыве делаю шаг, подхватывая с нежностью ее лицо. Я не хочу с ней противостоять! Я хочу стоять за неё…
— Я люблю тебя… — шепчу, закрывая глаза. — Почему ты мне не веришь? Ну подумай сама, пожалуйста… Я звал тебя туда, я ждал тебя… Ты же знаешь меня! Я бы никогда так не сделал. Из-за этой херни ты хочешь отменить “нас”?
Отворачивается. Уходит к окну, обнимая себя за плечи, смотрит вдаль.
Устало садится на кровать, пряча лицо в ладони.
Она так редко бывает уязвима, что меня разрывает от этого.
На колени присаживаюсь к ней в ноги.
Снимаю с ее ног обувь. Откидываю в сторону двери.
— Больше не бухаю. Только с тобой.
Стягиваю верхом на себя.
Вжимаюсь губами в шею, стискивая ее.
— Я так тебя люблю, что каждое утро в ахуе, что ты моя… — болезненно шепчу я.
Чувствую, как ее пальцы скользят по моим волосам.
Меня чуть отпускает это ужасное сосущее ощущение внизу живота, как в плохом сне, что я лечу вниз и парашют не открывается.
Отпускает… Но внутри все трясется от эмоций и мысли, что мы могли сейчас не договориться! Яра пиздец какая упрямая. А как доказывать в этой ситуации, что я не верблюд, я не понимаю.
И мы сидим так очень долго.
А потом я пытаюсь разбудить ее тело, оно то точно всегда на моей стороне!
Но Яра не ведётся, вяло уворачивается, и встаёт.
— Голодная?
— Нет. Устала…
— Ложись.
Разбираю ее чемодан.
Ставит будильник.
— Как дела на работе? — пробую разговорить ее я.
— Нормально.
Закрывает глаза.
— Яра…
Отворачивается к стене.
— Ты любишь меня? — еще раз пытаюсь растормошить ее эмоционально.
Ледяная просто какая-то! Я так не умею… Мне надо все сразу решить!
— Люблю.
Абсолютно безэмоционально.
Пинаю пустой чемодан. Ухожу на кухню.
Злясь на ситуация, себя и почему-то Стаса, курю одну за другой.
Набираю его снова.
— Нашел?
— Ванька, ты издеваешься? Я сплю ещё.
— Ладно…
Как я мог его потерять?! Оно крепко сидело.
Готовлю для Яры обед. То, что она любит.
Я же не мутный, блять, не подлый. Весь в ней. Ну бестолочь иногда. Чего на меня злиться?..
Поднимаю со стола ее кольцо. Помято. Хмурясь, правлю его. Надеваю спящей жене на палец.
Вот так…
Через час звонит ее будильник.
Настороженно наблюдаю как она идёт в душ, переодевается, не обращая на меня внимание.
И снова злюсь. Теперь на нее.
— Я обед приготовил.
— Спасибо.
Уходит сушить волосы.
Сжимаю челюсти, дёргая от злости желваками.
Врываюсь в ванную, отрубив фен, поднимаю ее за талию, усаживая на тумбу.
— Хочу тебя…
Впиваюсь в губы, ныряю руками под одежду. Сжимаю грудь, касаясь ее языка своим. Горячая волна возбуждения, вместе с мурашками поднимающимися снизу вверх, обещают мне горячее примирение.
— Стой…
Дотягиваясь, Яра открывает шкафчик. Достает оттуда пачку презервативов. Впечатывает мне в грудак.
Машинально ловлю, чтобы не упали.
— Не понял…
— Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.
— Ты чо?..
Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.
— Так. Нахуй…
Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!
Хочется переломать всё.
Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!
Серьёзно, блять?!
Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?
Тихий стук…
Скашиваю глаза на стол. Колечко…
— Наденешь своё, тогда, и я надену.
“Может быть”, - звучит в ее интонациях.
Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.
Заебись, побухал…
Глава 4 — Значит, не кажется
— Принимай дела…
Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.
— Папки… — невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. — Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.
Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.
— Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.
Показывает пальцем на маркировку секретности.
— За территорию корпуса не выносить.
— Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, — двигаю обратно.
— С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.
На папке резолюция “закрыто”.
— Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.
Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом — “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.
— Родственник? Извините! — тут же осекаюсь я.
— Однофамилец, — на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. — У нас это одна из самых распространенных фамилий.
— Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.
Зависаю в затемнённом окне взглядом.
— У тебя что-то случилось?
— Нет… С чего такой вывод?
— У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.
— Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.
— Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? — прикуривает сигарету. — Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.
Раскрывая веером пальцы, развожу руками.
Ну, окей.
— Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.
— Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, — выпускает дым вверх.
Я чувствую удушье от этой мысли.
— А если всё-таки кажется?
Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.
— Сомневаешься, что сомневаешься? — ухмыляется он.
— Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.
Тоже достаю сигарету.
— Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.
Прикуривает мне
— Культивируй.
Встаёт.
— Работай. Не буду мешать.
Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.
Так… Генерал,
