муж Ульяны. Молчаливый, скромный здоровяк с добрыми глазами и большим сердцем. Несмотря на все недостатки, о которых говорит Уля, я знаю, что у Володи есть масса плюсов. Он обожает жену и детей, которые по крови вовсе не его.
В просторном доме шум и хаос. Без конца бегают и лают собаки. Дети шутят, дурачатся. Я чувствую себя немного лишней в чужой семье, поэтому вскоре начинаю собираться.
— Возьми хотя бы два кекса, — умоляет меня Уля.
— Мне некуда!
— Ты же на машине!
— Я пока не собираюсь домой. Возможно, заеду к девчонкам в клуб.
Ульяна тяжело вздыхает.
— Эх, жаль, я не могу сегодня. Но знай, что ваша девичья компания меня покорила.
Улыбаюсь подруге, забираю сумочку и телефон.
— Мам, а ты заплатила за уроки гитары? — спрашивает старший сын подруги, появляясь в прихожей. — Преподаватель сказал, что меня отчислят, если до пятнадцатого февраля не будет произведена оплата.
— А сегодня какое число? — трёт лоб Уля.
— Пятнадцатое февраля.
День рождения Скорикова.
Есть у меня одна дурацкая привычка запоминать даты рождения. Я до сих пор какого-то чёрта помню, когда именины у моей первой учительницы, у бабушкиной соседки и у певца, от которого я тащилась ещё в седьмом классе.
Выхожу на улицу, сажусь в автомобиль и прогреваю его. Недолго думая, открываю социальные сети и перехожу на страницу Скорикова. Точно, сегодня. Пятнадцатого февраля. Значит, он Водолей. Уверенный в себе, решительный и настойчивый.
Захожу в нашу с Пашей переписку и набираю сообщение: «Если соцсети не врут, то поздравляю с Днём рождения!».
Отправив, листаю сообщения выше. Я была не в силах прочесть их ранее, когда болела, а сейчас вдруг становится жутко интересно.
Внутри всё холодеет, когда я вижу, что в тот день, когда мы договаривались увидеться, Скориков забронировал для меня весь ресторан в шикарном месте на крыше. Весь. Ресторан. Чтобы я чувствовала себя комфортно и не боялась осуждения. Боже.
Перед глазами возникают картинки одинокого Паши за центральным столом с букетом цветов. Сердце колотится. Интересно, он потом нашёл с кем провести вечер? Искреннее надеюсь, что да.
Включаю обогрев на максимум, смотрю в окно. На месте Скорикова я бы точно обиделась за явный игнор, но этот мужчина похоже не из таких, потому что на моё сообщение с поздравлением он тут же отправляет ответ.
* * *
Из вполне невинной переписки, которая должна была закончиться на слове «Спасибо», мы со Скориковым начинаем флиртовать. Открыто, без стеснения. Общение снова выходит из-под контроля, а пальцы быстро работают по виртуальной клавиатуре.
Сама не замечаю, как начинаю улыбаться. Забавно, я ведь думала, что Паша настолько глупый, что даже пишет с ошибками. Но нет, пишет он так, что не придерёшься, даже если очень захочешь. Грамотно, с интригой. Хочется тут же узнать продолжение.
Набирая ответное сообщение, я чувствую, как внутри меня вспыхивают разнообразные эмоции. Влечение, любопытство, тяга. Гремучая смесь, которая будоражит сознание и вызывает зависимость. Единственное отличие — я в любой момент могу прекратить, но пока не хочу. Пока можно.
«Как это ты не празднуешь День рождения?! Вообще никогда?», — удивлённо спрашиваю Пашу.
Он набирает ответ, я в ожидании нервно кусаю губы.
«Вообще никогда, Влада. Не люблю».
«Но это же здорово, когда тебя поздравляют родные, друзья и коллеги! Когда веселятся, дарят подарки и желают много приятных слов. Или подарки ты тоже не любишь?».
Оказывается, не любит. Но об одном подарке всё же мечтает. Паша хочет увидеть меня.
Плечи в мурашках, когда я перечитываю нашу переписку. В салоне резко становится жарко, поэтому я сбавляю обогрев и приоткрываю окно, впуская в салон морозный февральский воздух.
«Какие у тебя примитивные желания. Ладно, я приеду», — отправляю Паше.
Сердце при этом норовит пробить грудную клетку. Вдох-выдох. С ума сойти — я не верю в то, что пишу. И всё же.
«Но только потому, что у тебя День рождения. И ты один», — следует пояснение.
«Из жалости не надо».
«Не буду».
Ощущая странный трепет в груди, я выезжаю со двора Ульяны и направляюсь в любимую кондитерскую, где всегда заказываю торты. У меня был негативный опыт в других заведениях, а в этом месте вот уже много лет подряд всё проходит идеально.
— К сожалению, остался только один, — пожимает плечами продавец. — Торт сделали на заказ, но в последний момент клиенты отказались его забирать. Есть вариант как исправить ситуацию.
Мне поясняют, что можно сделать. Киваю, слушаю.
— Давайте его. Сомневаюсь, что я найду что-то годное в пятницу вечером. Да и времени особо нет.
Торт пакуют в картонную коробку, затем рассчитывают меня у кассы. Я практически не даю себе времени на раздумья, уступая место безрассудству и импульсу. Почти как вчера. Люди часто сталкиваются с дилеммой и выбирают то, что для них важнее. Семья или мимолётная интрижка, безопасность или свобода. У меня есть выбор и того, и другого. И сейчас я вижу в этом сплошные плюсы.
Спустя полтора часа я подъезжаю к воротам закрытого жилого комплекса. Нервничаю и лезу в сумочку, чтобы написать Скорикову, но охрана сразу же пропускает автомобиль, не потребовав документы. Получается, меня ждали.
Пока поднимаюсь в лифте, чувствую, как трепыхается сердце. Прижимаю ладонь к левой половине груди, пытаюсь успокоиться. Такого не было даже тогда, когда я впервые пришла к Паше в гостиницу. Возможно, потому, что я не знала, что именно меня ждёт наедине с ним.
— Привет! — весело произношу, когда Скориков открывает массивную входную дверь.
Он в брюках и белой рубашке. Улыбается, рассматривает. Я его тоже. Пробегаюсь взглядом с головы и до ног, замечаю многодневную щетину на щеках. Похоже, у Скорикова много работы, раз нет времени на бритьё.
Паша шире открывает дверь и пропускает меня в квартиру. Когда я прохожу внутрь, то ненароком задеваю его локтем. Волнуюсь так сильно, словно это первый опыт общения с мужчиной.
— Подержи, пожалуйста, торт, — прошу Скорикова. — Только не открывай, мне нужно кое-что поправить.
Вручаю коробку, снимаю куртку и сапожки.
— С Днём рождения, Настя? — удивляется Паша.
— Вот что ты за человек такой? — спрашиваю с нотками раздражения. — Я же попросила не открывать…
Снова возвращаю себе торт и прохожу по длинному широкому коридору в направлении кухни.
Квартира у Скорикова просторная и стильная. Ремонт в светлых тонах, минимум мебели. Я рассматриваю обстановку мимолётом, не концентрируясь на мелочах. Но становится очевидно, что Паша живёт здесь один. Если бы была женщина, то уверена, что она придала бы квартире необходимых
