— Зачем?
— Надо!
— Стас, я же тебя знаю, я, допустим, найду, а ты его насмерть измордуешь и сядешь в тюрягу. Кому это надо?
— Не буду я никого мордовать, я вообще подозреваю, что это баба…
— А баб ты не мордуешь?
— Нет! То есть… Короче, старик, я знаю, ты меня не продашь, а я должен выговориться…
Денис удивленно взглянул на друга. Стас сидел, сцепив руки так, что побелели костяшки пальцев.
— Я никого и никогда не любил так, как ее, поверь, это правда. И вот ее единственную я… избил… Она ушла от меня. Но нигде никому словом не обмолвилась…
— Благородная, значит?
— Не то слово…
— А было за что бить?
— Так вопрос не стоит, женщин в принципе бить нельзя! Меня это день и ночь гложет…
— А она тебя любила?
— В том-то и дело… Любила как сумасшедшая.
— Так что ж ты руки-то распускал? Ну, чего не бывает, упал бы в ножки, прощения попросил.
— Пробовал, не помогло. А сегодня ночью, когда все это у нее случилось, она мне звонила… Помощи ждала, а у меня телефон был выключен…
— У бабы, что ли, был?
— В том-то и дело!
— Баба-то хоть стоящая?
— Да ну… Это я по пьяни… Я ее вообще не хотел, она пристала, как банный лист, ну я и сделал одолжение. Искусствоведка, черт бы ее взял.
— Ух, самый тоскливый народ… Я их знаешь, как называю? Искусствоедки! Кормятся за счет искусства в смысле…
Стас вымученно улыбнулся.
— Я так понял, старичок, что ты хочешь найти скотину, предъявить своей крале и таким образом вину загладить?
— Да нет, просто хочу объяснить гаду или гадине, что так себя не ведут… Короче, ты можешь тут что-то сделать?
— Попробовать можно, но нужна история вопроса.
— Какая история?
— Ну, расскажи мне про эту Варвару: кто, что, откуда, что у вас было, чего не было, ну и поглядеть на нее надо, придется ведь последить…
— Послушай, а если к ней наружку приставить? Чтобы охраняли?
— Охраняли или тебя информировали?
— Только охраняли! — жестко ответил Стас.
— Там видно будет. Рассказывай все с самого начала.
Стас рассказал, каким образом Варя попала в Москву, как у них мгновенно вспыхнула любовь, как по нелепой случайности сорвалась свадьба.
— А после свадебного путешествия мы вернулись в Москву, такие счастливые, веселые…
— И мамаши ваши, как я понял, подружились?
— Да! И парня ее я вроде победил… И вдруг предлагают мне двухмесячные съемки в Южной Африке, русско-английский проект, и бабки обещают заплатить такие, что сразу можно шикарную квартиру в Москве купить. Да и работа интересная. Варя меня отговаривала… Тяжело, ты и так переутомился, не надо, поживем на съемной еще… Ну, я сказал: если она откажется от съемок в фильме Шилевича, то и я откажусь. Она ни в какую! Ну что ж, значит, я уеду. И уехал. За два месяца вымотался так, что уже еле ползал… Хотя у англичан все цивилизованно, это тебе не наш бардак! Связи там практически не было, иногда я в город ездил, звонить… тосковал, как идиот, мучился, ни разу даже не трахнулся…
— Ну, это подвиг, брат!
— Представь себе. В Москву рвался как ненормальный.
— И что? Вернулся муж из командировки, а у жены…
— Ничего подобного! Просто, как попал я туда, где мобильник ловит, посыпались на меня всякие сообщения, считай за два месяца. Она-то знала, что бесполезно их посылать, а вот доброжелатели не в курсе были, ну и читаю: мол, ты дурак, твоя жена спит и с тем и с другим и с третьим. Причем если первых два, я точно знаю, просто друзья, то из-за третьего я просто спятил…
— Кто такой?
— Некто Пирогов, знаешь?
— Иван Пирогов, бизнесмен?
— Именно. Он, понимаешь ли, когда-то крутил роман с Вариной матерью, потом спутался с ее младшей сестрой, женился.
— Блин горелый!
— А младшая сестренка Варьку в дом даже пускать не хотела, мол, Ванечка явно неравнодушен к женщинам нашей семьи…
— Круто!
— К тому же он взялся спонсировать фильм Шилевича, да еще пиар-кампанию к сериалу…
— Да, дела… Этот Пирогов мужик видный, бабы на таких клюют.
— В том-то и дело! А он еще нам к свадьбе квартиру подарил…
— Да ты что?
— Ну, я вернул ему ключи. Мне таких подарков не надо.
— Ну ты гордый!
— А ты не знал?
— Так что было дальше-то?
— У меня крышу снесло, весь трясся от ревности, решил не предупреждать…
— Ну и?
— Ну приехал, захожу в квартиру. Никого. Все осмотрел, нет ли каких следов мужика постороннего. Ничего не нашел. А ее все нет, время к ночи… Ну, думаю, может, спектакль у нее или тусовка… Она в отличие от меня тусовки любит, нравится ей там красоваться. А я голодный, пошел на кухню, нарыл чего-то, поел, гляжу, бутылка водки початая, ну я и накатил… И трясет меня всего, как в лихорадке, так хочу ее… Я, брат, никогда ни одну бабу так не хотел… Слышу, ключ в двери поворачивается. Она в прихожей вещи мои увидала, как закричит: «Стас, ты приехал!» Вбегает, я просто обалдел — такая красивая, в вечернем платье, практически полуголая, поддатая слегка, мне вдруг примерещилось, что вся залапанная мужиками, ну я и размахнулся… Она отлетела, у меня рука тяжелая, а я как с цепи сорвался. А она молчит, не плачет, не спрашивает за что, я и решил, что сама знает, накинулся на нее, платье порвал к чертям и на постель завалил. А она не сопротивлялась… наоборот… Утром проснулся, а на подушке записка: «Я тебя люблю, ни в чем перед тобой не виновата, но со мной так нельзя! Я больше ничего не хочу. Прощай!» Ну вот, собственно, и все, а вчера вдруг позвонила и сегодня согласилась со мной встретиться.
— Давно это было?
— Да уж почти полгода…
— Но ты в ножки падал?
— Падал, а она ни в какую.
— Так ты уж сегодня-то в руках себя держи, Стасик!
— Дэн, да я в жизни ни одну бабу пальцем не тронул…
— Она умная? — огорошил вдруг его вопросом старый друг.
— Умная? Не знаю… Но все понимает… А какое это имеет значение?
— Понимаешь… после этой сцены секс у вас был хороший?
— У нас вообще секс был хороший, — горько усмехнулся Стас, — а тут… это даже не секс был, а битва… не на жизнь, а на смерть… Но при чем тут это?
— Я, конечно, не знаю, но она могла подумать, что ты скоро опять прибегнешь к такому допингу…
— Ну ты даешь! Психолог, что ли?
— Сыщик обязан быть психологом.
— Да ерунда это… Мне и так было с ней хорошо, даже хорошо — это не то слово… Как никогда и ни с кем, а у меня знаешь, сколько баб было?
— Догадываюсь… И вот что я тебе скажу, браток. Не полезу я в это дело.
— Почему?
— По кочану! Ерунда все это… Ну, сожгли ей дверь, ну написали гадости, ну колеса прокололи… Тут просто зависть. Она небось уже и не помнит, раз с тобой на свиданку намылилась. Перышки, скорее всего, сейчас чистит. Помиритесь вы с ней, и забудет она про эти пакости. Что мне-то тут делать? Только тебя зря заводить, тем более и вправду на бабьи дела похоже.
