Ни про живот, но про выкидыш.
— Как у вас с Дани дела? — спрашивает мама.
Ей любопытно, как и любой матери, что происходит в жизни дочери. Поэтому карие глаза светятся любопытством и жгучим интересом. Когда-то подобные чувства испытывала и я, а сейчас внутри пустота. Психолог советует улыбаться и попытаться увидеть положительные стороны моей жизни. Только у меня не выходит. Я плохо играю роль счастливой жены, любящей дочери. Заставляю себя через силу улыбаться Дани, врать матери о нашем счастье. Именно последние месяцы я играю в нормальную жизнь. Убеждаю всех вокруг, что у меня все отлично. Наверное, настолько правдоподобно играю, даже Дани начинает верить в мое «выздоровление».
— Нормально, — улыбаюсь. Я научилась через силу улыбаться.
— Готовишь ему? Он все ест? Не сердится?
— Все хорошо, мам, — опускаю глаза в чашку, даю себе секундную передышку.
— Все в порядке?
В порядке? Наверное, мою жизнь можно считать нормальной, если смотреть со стороны. У меня есть муж, которого я когда-нибудь полюблю по-настоящему. У меня когда-нибудь появятся дети. Я не буду просыпаться с мокрым лицом, увидев во сне моего темноволосого сына, который убегает к своему отцу. У меня все в порядке.
Это как мантра, как молитва, как любимая песня, которую ты вспоминаешь по утрам. Только иногда я ловлю себя на мысли, что это не жизнь, а бесцветное кино. А самый яркий фильм, заставляющий учащенно биться сердце, задыхаться и рыдать навзрыд, запрещаю себе пересматривать. Красивая история о любви с печальным концом.
За будничными делами по дому, учебой, заботой о Дани редко вспоминаю прошлое. Стараюсь жить настоящим и пытаться думать о будущем. Только вот прошлое порой врывается без спроса, одна деталька, и все... накрывает. Например, Дани любит кутабы с зеленью. Готов питаться только ими.
Он тоже любил…
Не вспоминать. Не сейчас. Не стоит.
— Белла, ты меня слышишь? — окликает мама, щелкая пальцами перед глазами. Иногда я забываюсь и теряю нить разговора со своим собеседником, как вот сейчас.
— А?
— Спрашиваю, как дела у Дани на работе?
— Хорошо, — отвечаю буднично. Клиника — его давняя мечта. И она осуществилась при поддержке Азиза Каримовича, который привлек инвестора. И я рада за него, правда. Хоть у кого-то мечты сбываются.
— Вы еще не планируете детей?
Вздрагиваю. Чувствую, как легкая волна боли окутывает прозрачной пеленой. Надо сегодня принять таблетки.
— Мы думаем над этим…
— Дорогая, — мама нежно берет меня за руку, ободряюще ее сжимает, — я понимаю, что последние месяцы выдались очень сложными. Все получилось не так, как ты хотела, но нужно жить дальше. У тебя замечательный муж, который любит и уважает, по нему видно, как ты ему дорога. Не давай ему повода почувствовать себя ненужным.
Дани хороший, добрый. Он подбадривает меня, поднимает настроение. Он по-своему делает все, чтобы я была счастлива. Мы не говорим сейчас о Казиме, как в первый месяц после его смерти. Он не сказал мне, где похоронен брат, знает ведь, что я буду ходить туда каждый день, наплевав на дождь, снег и град.
— Все будет хорошо, мам. Не переживай, — делаю усилие над собой, чтобы голос звучал более уверенно, более счастливо. Маму удается обмануть или она сама хочет обманываться, улыбается шире и радостнее.
— Порадуйте его стариков после такой потери. Если будет внук, Азиз умрет от счастья.
Я улыбаюсь. В глазах застывают слезы. Надеюсь, мама примет их за слезы умиления. Не хочу обещать, что все случится скоро. Может, через год, через два. Дани обязательно придумает для всех причину, почему мы по-прежнему бездетные. А я по-прежнему буду изображать счастливую молодую жену, пряча от всех свое разбитое сердце.
Глава 5
— Так больно? — спрашивает грубоватый низкий голос.
— Нет.
Ответ звучит неуверенно из моих уст. Напряженно. Меня трясет. Он оглядывает мое тело пронзительными черными глазами, смотрит на обнаженную грудь. Словно окутывает взглядом. Не отпускает.
Трясет…
От мускусного восточного аромата, забытого когда-то в детстве.
Трясет…
От прикосновений, которые так чужды и в то же время приятны.
Трясет…
От осуждающего взгляда, обладатель которого застал нас с мужем в туалете.
— Зачем тебе это, Жасмин? Зачем?
Снова осуждает. К чему это? Я приняла решение и готова исполнить его. Максим дал контакты, я сама записалась. Сама последовала совету мужа. Сама.
— Я так хочу.
— Если я тебе запрещу?
В груди поднимается протест, готовый вот-вот выплеснуться, но я молчу.
Точнее, молчать меня заставляют тонкие, четко очерченные губы мужчины-хирурга, коснувшиеся моих в жарком поцелуе. Его язык мягко очерчивает их контур, сплетается с моим в неравной борьбе. Я сразу же проигрываю, не найдя в себе силы бороться. Потому что мне нравится. Ему нравится. Наши дыхания едины, наши тела прижаты вплотную друг к другу. Мое обнаженное и его в белом халате.
Маленькие пуговички впиваются в кожу, его руки не желают отпускать меня хоть на секундочку. Чтобы перевести дыхание. Чтобы впустить в голову остатки разума, вылетевшие во время нашей близости.
— Мы никому не скажем, — шепчет он хрипло, поглаживая мою щеку. — Это останется нашим секретом.
— Каким еще секретом? — позади раздается голос мужа.
Боже… Он видел нас. Видел, как я целовала другого, как прижималась к его телу в поисках нежности. И расплаты мне не избежать…
— Жасмин, ты чего кричишь? — сквозь пелену сна слышу голос Максима. Он раздается близко-близко, немного хрипло из-за пробуждения, чуть шершавые ладони мягко проводят по моей щеке, успокаивая. Вытаскивая меня из пелены сна.
Передо мной тут же появляются родные серо-голубые глаза. Серьезные, слегка обеспокоенные. Любимые. А меня в этот момент накрывает не умиротворение, а стыд. Стыд за свой сон, за свои мысли.
За
