Организаторы ралли — милейшие люди. Смотри, как они заботятся о нас, гонщиках: каждому поставили отдельный шатер, подвозят горючее, еду, напитки, включая вино и пиво, вон даже целые курганы из апельсинов не поленились сложить. А уж какие трассы они для нас прокладывают по бездорожью — одно загляденье, если раньше себе шею не свернешь! Именно здесь и кроется их очень простой и по-человечески понятный расчет: чем больше будет убывать участников по ходу ралли, тем меньше с нами хлопот и тем большую прибыль организаторы извлекут в итоге. Мы же оплатили свое участие в гонке вперед.
А ведь главные трудности еще впереди: за горизонтом Сахара. Там все «туристы» с трассы сойдут — они едут по Европе как бы играючи, красиво стартуют с парома в Марокко, а вот в песках пасуют. Так что наши ряды от этапа к этапу будут редеть по нарастающей, причем по всем группам машин. Так что, если ты перестанешь геройствовать и возьмешь за правило аккуратно и осмотрительно проходить каждый этап, то постепенно будешь приближаться к лидерам гонки просто за счет выбывающих экипажей.
Смотри на ветеранов: они задают главный темп гонки. А те минуты, что ты выиграл у них на первых этапах, утонут в штрафных часах, которые будут начисляться на следующих стадиях гонки по пескам Сахары. Вывод: не гони! Я не прошу тебя ехать медленно. Но и не впадай в азарт, не рискуй автомобилем понапрасну. Попробуй доехать до Дакара. Не многим гонщикам это удается. Для тебя финиш в Дакаре — это и так большой успех.
Последние слова Якубова больно царапнули по моему самолюбию. Подумалось: «Ну да, это вы, профессионалы, боретесь за первенство в ралли. А я что, просто погулять, значит, вышел?» Так и хотелось рвануть тельняшку на груди и заявить что-нибудь вроде: «Если Гришка — не моряк, то и Волга — не река!» Однако в целом нельзя было не признать правоту Семена Якубова.
Но самым веским аргументом все-таки стали результаты техосмотра нашего «мицубиси». После лихой скачки по горам и каменистой пустыне, красивых прыжков, изящных полетов и резких, безжалостных ударов о валуны вся подвеска джипа пришла в расстройство. Механики посоветовали нам впредь идти трассу с предельной осторожностью и отлаживать подвеску по прохождении каждого этапа.
Итак, лишь к третьему этапу ралли я наконец начал по-настоящему понимать азы гоночной борьбы. Поэтому выехал на трассу с твердым убеждением — не гнать!
Выбыли бесповоротно
Опять — впереди камни, промоины; то и дело попадаются небольшие барханы. Едем быстро, но машину стараемся беречь. И тут влетаем в песчаную яму, джип буксует, я отпускаю сцепление — и оно мгновенно сгорает, сорванное мощным двигателем.
Кроме того, в салоне джипа отказали все, без исключения, индикаторы и электроприборы. Я уж не говорю о фарах и прожекторах — они буквально отваливались на ходу, особенно при движении по «гребенке», и повисали на проводах, из-за чего приходилось останавливаться и срезать их ножом, чтобы потом, на бивуаке, механики поставили все это хозяйство на место.
Мы намертво стали в песке. Появляется «техничка», однако ремонтировать джип механики отчего-то не торопятся. Но после недолгих препирательств они все-таки принимаются за работу, переворачивают автомобиль на бок, достают запасное сцепление...
Мимо нас проезжает джип Андрея Артюшина. Его механик на ходу успевает крикнуть, что снять сгоревшее сцепление нам удастся, лишь поддев отверткой одну хитрую шайбу. После чего артюшинская машина скрывается в клубах пыли.
В течение нескольких часов мы, пятеро здоровых мужиков, мучаемся со злополучным сцеплением, теряем драгоценное время — и все безрезультатно.
Нас настигает «подметальщик». Это грузовик, который собирает гонщиков, потерпевших неудачу на этапе и сошедших с трассы.
С тяжелым сердцем, под мощным психологическим давлением со стороны механиков «технички» мне приходится принять непростое решение: с гонки сойти, но ехать дальше по трассе до самого Дакара, чтобы увидеть все своими глазами и быть готовым к возможным «сюрпризам» через год на следующем «Дакаре», в котором я обязательно хочу принять участие.
Передаю своему штурману Олегу деньги и документы, наказываю во что бы то ни стало дотащиться на нашей развалюхе до ближайшего цивилизованного места и переправить ее в Россию, а сам сажусь в «подметальщик», покрепче пристегиваюсь ремнями и засыпаю...
Двое суток мы на «подметальщике» догоняли гонку, которая ушла далеко вперед. Подобрали нескольких мотоциклистов. Нагнали нашу «техничку», застрявшую в соляном промыве -жиже, прикрытой сверху коркой из глины и песка; она так крепко прихватывает колеса, что, проваливаясь в промыв на большой скорости, гонщики попросту срывают мосты у своих автомобилей. С огромным трудом, с помощью лебедки и подошедшего второго «подметальщика», вытаскиваем «техничку», но она вскоре ломается, и нам приходится ее оставить вместе с экипажем японок на «мицубиси», которые при моем посредничестве упросили буксировать их по трассе гонки дальше.
Однако на этом наши злоключения не кончились. Под утро и «подметальщик» на полном ходу сел в соляной промыв. Каково же было наше удивление, когда, стряхнув остатки сна и оглядевшись, мы узнали место, где всего полсуток назад дружно, как репку, вытягивали из промыва свою «техничку», а сейчас, сделав в пустыне полный круг, засели сами! В общем, с горем пополам выбрались и поехали дальше — как нам казалось, в верном направлении.
Но не тут-то было! К исходу первых суток, выбирая из множества «дорог» в пустыне самую накатанную колею, мы основательно заплутали. Заехали в такую глушь, где местные жители, по-моему, автомобиля и в глаза-то не видели — сбегаются, вопят как сумасшедшие. Нас отыскал самолет, летчики по рации сообщили, что все остальные гонщики благополучно добрались до финиша очередного этапа. После того как нас с воздуха четко сориентировали на местности, мы съехали с трассы и вкруговую — по гудронным дорогам наконец настигли гонку.
На бивуаке нас встретили как родных. Земляки спрашивали:
— Как, разве ты не в Париже? А мы-то думали, ты уже там — сидишь себе да кофеек попиваешь.
А я отвечал им так:
— А что я в том Париже не видел? С вами ведь куда интереснее.
Но самое удивительное — то, что мой «мицубиси» тоже был здесь! Олег, добравшись на «техничке» до ближайшего поселка, нанял там кого-то из местных. Бедуины чуть ли не на верблюдах отбуксировали наш джип на гудронную дорогу и даже помогли Олегу кружным маршрутом добраться до финиша третьего этапа гонки. С помощью нашего механика Олег сменил сцепление, но к старту следующего этапа он опоздал на каких-то полчаса.
Да и не было смысла продолжать гонку без меня.
Итак, мы бесповоротно выбыли из гонки.
По просьбе Семена Якубова, чтобы не задействовать на себя «техничку» и механиков, обслуживающих еще «живые» машины, отправляю наш джип в сопровождении Олега по железной дороге в Зуерат. Сам же, твердо решив увидеть воочию всю трассу, иду на следующий этап в составе экипажа «технички».
И снова — двое суток изматывающей тряски в клубах пыли, по дикой пустыне — до самого Зуерата...
«Дай шапку!»
И вот, к исходу вторых суток мы прибыли в Зуерат — последний «оплот цивилизации» перед пустыней Сахара. Здесь организаторы ралли устроили однодневный привал, чтобы гонщики могли подремонтировать свои машины и немного отдохнуть. Бивуак в Зуерате, как и везде до этого, располагался на аэродроме. Так было легче обслуживать участников ралли и уберечь их от чересчур общительного местного населения — бедуинов. Дело в том, что бедуины все как один — стар и млад — оказались неугомонными попрошайками. Самое расхожее — и, пожалуй, любимое — слово у них — «кадо», то есть в переводе с французского «подарок», и бедуины стараются выудить у тебя подарки всеми правдами и неправдами.
С этим сталкиваешься почти сразу же, как только съезжаешь с парома на марокканский берег. Стоит лишь где-нибудь притормозить и вступить в разговор с туземцем, как он тебе тут же, прямо в лоб, выдает: «Дай кадо!» Причем неважно, какой именно — пакетик изюма, майку или пачку сигарет.
На старте одного из этапов гонки мы стояли в колонне с другими автомобилями. Тут же вертелся какой-то местный — клянчил «кадо» на всех известных ему языках. Гонщики никак не реагировали на его крики, как вдруг, подскочив к нашему автомобилю, он заорал мне на ухо по-русски: «Дай шапку!» Услышав родную речь, я расчувствовался и, чтобы отвязаться, сорвал со своей головы бейсбольную кепку и отдал ему. Что тут началось! Толпа его соплеменников, прорвав полицейское оцепление, мгновенно облепила нашу машину. Поднялся невообразимый гвалт, десятки рук полезли в щели, стали трясти дверцы, пытаясь их открыть...
