Вы пришли в Мир... Не правда ли, кажется, что Мир всецело принадлежит вам?.. Жизнь - чистый холст, на котором вы пишете картину неповторимой судьбы, одобренную Всевышним. Нет большего счастья, чем своей рукой наносить на бесконечность мазки-мгновения сущего бытия. Неважно, что зачастую незаконченное творение под порывами вселенских ветров опрокидывается на Землю... Вы лишь становитесь сильнее. Вот-вот из-под кисти выйдет шедевр, достойный подражания. Шедевр чьей-то жизни, выписанный извилистыми тропами судьбы. Так думает Человек... Забыв, что мир создан Художником. Это его мастерская и его холсты, это его краски и кисти... Кто для него люди? Хочется думать, мы достойны быть красками, или - о, гордыня! - целыми картинами. Не верится, что вы рождены быть всего лишь тонкими волосками в его божественных кистях? Одни волоски живут в ярких кисточках, другие остаются на картинах Вечности. Третьи смываются с грязных инструментов. Есть и те, кому не доведётся ощутить запах свежей краски. Сухие, бесцветные, забытые... Но... Это преходящие мелочи... Истинному Творцу ничто не мешает использовать огромный Мир как краску, кисть или микроскопический волосок, который либо осядет на его очередном шедевре, либо... Ему, как множеству других, суждено быть смытым рекой Времени.
досталось. Ничего не забыл? Ты должен ехать к Виоле. К маленькой грустной Вилочке, которую видел здесь в Москве всего раза три, не больше. Прячась за деревьями, машинами и углами домов, словно вор. Встать!!! Убрать вино!! Прекратить соплежуйство!! Выйти вон! Петр тряхнул головой. Бутылка ощутимо нагрелась, погостив в плотно сжатой ладони. Захлопнув ноутбук, он решительно направился в кухню, прикидывая, что надеть. Маскировку никто не отменял, но почти все вещи упакованы. Он задумался, держась за ручку холодильника. Вообще-то, пока он доберется до дома Виолетты, уже должно стемнеть... Звонок в дверь прервал мысль. Кто это?! Он никого не ждет... Привычно рыскнув к окну, Петр быстро оценил обстановку снаружи. Под окнами никого, лишь молчаливая глыба внедорожника покоится на месте, словно огромный начищенный саквояж без ручки. Машинально поставив бутылку на стол, Петр завис. Открыть? Или сделать вид, что дома никого нет. Почему здесь кто-то должен быть? Света он не включал. Но несколько раз маячил у окна. Вот растяпа! Его никто не видел? Нет! По крайней мере, Петру так показалось. Ведь двор пуст. Почти пуст... Тихонько подкравшись на цыпочках к двери, он прислушался. - Петр Иванович! - Голос хозяйки квартиры заставил вздохнуть с облегчением. - Вы дома? - Да! - Он ответил слишком громко, стараясь придать голосу больше недовольства. - Но я собирался уходить! Нервно щелкнул замок, желчно лязгнула задвижка. Приоткрывая дверь, он осторожно выглянул. Хозяйка - сорокадвухлетняя коренная москвичка Александра - недружелюбно улыбалась, сощурив колючие голубые глазки. Ей совершенно не шла окраска под блондинку. При ее малом росте и плотной комплекции не следует носить такие длинные шубы. Она становится похожа на коренастую медведицу в белом парике. - Извините, что я без предупреждения, - затараторила Александра, протискиваясь в квартиру. - Но люди очень просили! Она кому-то махнула рукой, обернувшись во мрак подъезда. Следом быстро приблизился... Молодой человек, владелец алого "БМВ" уверенно вошел в прихожую, чуть щурясь. Вблизи он производил еще большее впечатление успешности. Аккуратная стрижка темных прямых волос. Карие глаза слегка настороженные, словно мужчина готовится к чему-то ответственному. Новый постоялец? Удивительно... В такую халупу? А свой революционный джип он собирается парковать под окнами? Опрометчиво... Хозяйка проскользнула в комнату, не разуваясь. Увидев на столе бутылку дорогого вина, недвусмысленно замерла. Петр вяло соображал, не зная, как поскорее завершить нежелательное вторжение. Что за бесцеремонность! Ах, он совсем забыл! Это же москвичи! У них все срочно! Неужели нельзя было приехать завтра?! Почему он должен прогибаться? - Петр Иваныч, извините... - неуверенно пробормотала хозяйка, выразительно косясь на вино. - Тут... Это... В общем, я вас оставлю, хорошо? Вдвоем... С молодым человеком. Поговорите? Она торопливо устремилась на выход, неловко столкнувшись с парнем в узком коридоре. - В смысле, о чем поговорите? - Петр не понимал, что происходит, но ситуация его откровенно нервировала. - Зачем оставите? Он... Ваш новый постоялец, так ведь? О чем говорить? Петр, придерживая распахнутую настежь дверь, пытался вдогонку прояснить мотивы столь странного ее поведения. Но каблуки уже отстучали по лестнице прощальную дробь. Он медленно обернулся. Незваный гость внимательно смотрел в глаза. Взгляд твердый и небезразличный. Возможно, даже слишком небезразличный. Петр выразительно глянул на часы. Молодой человек спокойно приблизился, мельком оглядев жилище. Задержав взгляд на одинокой бутылке, скучающей возле ноутбука, он едва заметно улыбнулся. Петра это задело. Сейчас он скажет этому пижону все, что... - Сергей Владимирович? - Мужчина, улыбнувшись шире, расстегнул куртку. - Я правильно назвал ваше имя? - Что вам надо?! - Петр в замешательстве отшатнулся к окну. - Меня зовут... - Вас зовут Сергей Владимирович Хлебов, не так ли? - Гость картинно стягивал с ладоней тонкие перчатки. - Вы не волнуйтесь, пожалуйста. Все хорошо... - Что вы хотите?! - Петр не сомневался - визит спланирован. - Мы? - Казалось, ситуация забавляла незваного гостя. - Хотим поздравить вас с юбилеем. Вам сегодня пятьдесят лет. Я прав? - Кто вы? - Петру хотелось сесть, но это значило выдать волнение. - Меня зовут Максим. - Он шагнул, протягивая руку. - Максим Стрелецкий. - То есть?.. - выдавил Петр нелепое восклицание, когда пожимал крепкую ладонь. - Вы... Вы тот самый Максим?.. Который... Координатор? - Да! С днем рождения, Сергей Владимирович! - Максим пружинистой походкой приблизился к окну. - Вы присядьте, присядьте! Вам теперь некуда торопиться! Стрелецкий извлек из внутреннего кармана куртки смартфон. Пробежав пальцами по дисплею, отправил сообщение. Этот самоуверенный модник явно управлял заранее организованным представлением. Неужели... Петр старался не думать о том, что его ожидает. Это невозможно представить... Еще несколько минут назад мир был устроен понятно и предсказуемо. Несмотря на то, что упорно скрывал будущее за плотной пеленой неизвестности. Будущее? Будущее... Где ты, будущее? Внезапно Петр явственно ощутил его шумное дыхание. Успокойся... Оно здесь... ГЛАВА 8 В чем дело? Из прихожей доносится нарастающий шум... Не то чтобы шум, поскольку воспитанные люди в гостях стараются не шуметь. Но если гости уверены, что им не откажут в приеме, они могут позволить себе отступить от стандартов этикета. В прихожей звуки спонтанной возни. Как будто несколько человек не могут разобраться между собой, кому начинать... Что начинать?.. Петр сидит спиной к входу, изо всех сил сохраняя видимость спокойствия. Он уже понял, что разворачивается сцена, в которой ему уготована далеко не эпизодическая роль. Стрелецкий с удовольствием (или издевкой?) наблюдал за реакциями хозяина жилища. От Петра не укрылось, что он еле заметно бросает взгляды за его спину, словно подбадривает кого-то. Но взгляды эти направлены как-то уж слишком вниз. Так смотрят на детей. Судя по приглушенным возгласам, у входа раздевают ребенка. Кто-то живо расстегивает замки-молнии и с чавканьем отклеивает липучки. Этот невидимый помощник хранит молчание, хотя по активности раздеваемого можно представить, что процесс дается нелегко. Почему визитер у окна так странно смотрит на того, кто является источником шума? На чужих детей так не смотрят. Тот недовольно сопящий, которого с явным трудом
