Вы пришли в Мир... Не правда ли, кажется, что Мир всецело принадлежит вам?.. Жизнь - чистый холст, на котором вы пишете картину неповторимой судьбы, одобренную Всевышним. Нет большего счастья, чем своей рукой наносить на бесконечность мазки-мгновения сущего бытия. Неважно, что зачастую незаконченное творение под порывами вселенских ветров опрокидывается на Землю... Вы лишь становитесь сильнее. Вот-вот из-под кисти выйдет шедевр, достойный подражания. Шедевр чьей-то жизни, выписанный извилистыми тропами судьбы. Так думает Человек... Забыв, что мир создан Художником. Это его мастерская и его холсты, это его краски и кисти... Кто для него люди? Хочется думать, мы достойны быть красками, или - о, гордыня! - целыми картинами. Не верится, что вы рождены быть всего лишь тонкими волосками в его божественных кистях? Одни волоски живут в ярких кисточках, другие остаются на картинах Вечности. Третьи смываются с грязных инструментов. Есть и те, кому не доведётся ощутить запах свежей краски. Сухие, бесцветные, забытые... Но... Это преходящие мелочи... Истинному Творцу ничто не мешает использовать огромный Мир как краску, кисть или микроскопический волосок, который либо осядет на его очередном шедевре, либо... Ему, как множеству других, суждено быть смытым рекой Времени.
кастрированно-бессмыссленные, но зрелища. Потому что, так живется легко и понятно. Так живут все. Раньше здесь не было фотографии автора. Псевдоним не уберегал от опознания по фото, а идентификация Глебу требовалась меньше всего. Ему достаточно было просто иметь этот надежно спрятанный угол внутренней неприкосновенности. После четырехлетнего стихо- и прозо-метания между черновиками и самодельными компьютерными распечатками своя страничка в инете была чем-то из области фантастики. Почему не выкопал землянку раньше? Как все самонадеянные новички, Глеб тоже наивно трусил, что его непревзойденные мысли сопрут, уведя из-под носа мировое признание, ж/д составы с тиражами и счета в условных единицах. Много позже, во время путешествий по страницам уже погрузившихся, он принял спокойное решение присоединиться, ибо терять было нечего. Время и опыт заставили трезво оценить кучность попадания холостых выстрелов душевного самопала. Пусть прочтет хоть кто-то. Пусть крадут, не жалко! В конце концов, это уже своеобразный показатель! Все равно лежит мертвым грузом, теряя смысл и актуальность. Иначе, как перелопатить отвалы пустой породы, чтобы наткнуться на горсточку золотого песка?.. Более глубокое осмысление скачка в сеть произошло спустя несколько месяцев после вырубки собственной ниши. Те немногие тысячи раскиданных по планете читателей, случайно натыкающиеся на страничку Неизвестного Автора, какое-то время застилают глаза пишущего одиночества миражами востребованности искренне-корявого творчества. Большинство самописцев рано или поздно осознают абсурдность "детских мечт", наглядно убеждаясь, что даже виртуальное признание завоевать адски сложно. Пусть виртуал и состоит из обнадеживающих миллионов заэкранных личностей, незримо формирующих ветры предпочтения. Но сквознякам тем ничего не стоит раздуть как почитание явной серости, так и навсегда притушить очевидный талант. Как правило, направление кристаллизации этих тенденций предугадать заранее невозможно. И только к единицам счастливчиков иногда спускается с вершин его величество неожиданный издательский случай. Финалом следует либо протест, либо стеб. Чаще на помощь приходят испытанные народные средства. Как безобидный вариант - уход в иллюзию полноценного общения с братьями по разуму. Пока сохраняется избыток времени, здоровья и гаснущей мотивации... Тишину ночи разорвал резкий незнакомый стрекот. Он вздрогнул... Верещал подаренный мобильник. Петр взял трубку. - Не спишь, Иваныч? - Голос Марго томный, слегка запинающийся. - Как можно, Маргарита Львовна, - пробормотал Петр. - Бдим-с... - Сильно не бди! - В трубке раздался пьяный смешок. - Охрана свой хлеб тоже должна отрабатывать. Хотя, ты прав... Иногда лучше пере...бдеть, ха-ха-ха! - Как скажете... - Я вот чё звоню, Иваныч. - Начальница взяла серьезный тон. - Хотела сюрприз тебе устроить, но ты мужик обстоятельный. Я подумала, будет лучше, если я тебя подготовлю. - К чему, Маргарита Львовна? - Петр рефлекторно окинул взглядом комнатенку. Половина второго ночи. Из вещей только сумка с книгами, да ноутбук. Деньги, документы... Если не мешкать, за час можно выйти к федеральной трассе. Вот только шансы тормознуть январской ночью фуру со скучающим дальнобойщиком весьма невелики. - Ты чего напрягся, Иваныч? - удивилась директриса. - Ты за мной, как за каменной стеной! Расслабься, у меня приятные новости для тебя... - Слушаю, Маргарита Львовна. - Мне только что звонила вдова Глеба Параллельного. Она послезавтра будет в городе. Очень просила организовать встречу с тобой... - Со мной? - Петр не узнал свой предательски севший голос. - Зачем? - Она мечтает персонально отблагодарить моих сотрудников, которые поддерживают порядок на могиле мужа. Смекаешь? - Что значит, отблагодарить? - Он устало сел на кушетку, машинально нашаривая под ней дорожную сумку. - Старомодный ты, Иваныч! - Марго наслаждалась его замешательством. - Нынче одна благодарность приветствуется. Ма-те-ри-аль-ная! Уяснил? Откроет вдовушка счет в банке на твое имя и... Заживешь как человек! Лови момент, динозавр отсталый! - Благодарю, Маргарита Львовна. - Петр задвинул сумку под кровать, возвращаясь к компьютеру. - Зачем мне лишнее, у меня все есть, слава Богу. Передайте вдове мое искреннее спасибо. Опять же, сами понимаете, не могу я перед банками светиться с моим резюме. - Иваныч, обижаешь! - Марго напирала. - Забыл, кто тебе паспорт подкатил? Не левый, настоящий! Ты у меня в штатном расписании официальным замом числишься! Чего теряться? Возьмешь налом, ей какая разница? Или натурой, ха-ха! Она бабенка еще ничего, сочная! Ты, кстати, когда последний раз живую-то бабу тискал, а, Иваныч? Не надоело под старого импотента косить, ха-ха! Петр громко засопел в трубку, чувствуя, как в висках забухали кувалдочки гнева. - Иваныч, не злись, - жалобно взмолилась Марго. - Я хочу как лучше. Для тебя стараюсь! Не век же тебе при кладбище куковать? Подумай о дне завтрашнем... - Обязательно подумаю, Маргарита Львовна, - буркнул Петр. - Когда наступит, тогда и раскину мозгами. - Четвертый год бок о бок работаем, а привыкнуть к твоим тараканам так и не сумела, - задумчиво пробормотала начальница. - Странный ты. Чего думать-то? Во-первых, от нее не убудет. Во-вторых, человек специально из Голливуда прилетел, все дела бросил. У нее подписание контракта с "Андерграунд Пикчерз" на носу, а она благотворительностью занимается ради таких остолопов, как ты. Думаешь, ей больше делать нечего? - Неужто, из самого Голливуда? - Петр затаил дыхание. - Откуда такие подробности? - Из первых рук! Откуда еще? - Марго лукаво усмехнулась. - Нам, деловым женщинам, надо иногда разгонять скуку. Ты представляешь, договорилась безутешная вдовушка с американцами на экранизацию бредней покойного мужа! Ну почему людям все с неба валится, а я за каждый кусок хлеба должна пырять?! Так что, Иваныч, скоро твой потенциальный спонсор переедет на ПМЖ в Калифорнию! Плакала пенсия! Смотри, как бы локотки грызть не пришлось! - Со своими локтями я разберусь, Маргарита Львовна. - Он уже набивал в поисковике "Глеб Параллельный экранизация произведений". - Позвольте пожелать вам спокойной ночи. - Не торопись! - Директриса аккуратно поставила Петра на место. - Утро вечера мудреней. Подумай хорошенько. Кстати, не удивляйся, если она тебе лично отзвонится. - Мне?!! - хрипло выдавил Петр. - Зачем мне??? - За тем! - победно заключила Марго. - Я ей сразу доложила, что ты упертый отшельник и неподкупный аскет. Она попросила номерок. Как я могла отказать, ха-ха... - А меня забыли спросить, многоуважаемая Маргарита Львовна?!! - проорал Петр в трубку, выключая телефон.
