class="p">Нобеля точно ещё вруча́т
Не раз
американским
гениям,
Которые снова
расскажут про ад
Глобального потепления.
* * *
…И в нашем радостном Эдеме,
Дарящем светлые мечты,
Исчезнет всё — развеет время
Здесь все, какие есть, следы.
Поползновения людские,
Как в пыль истлевшее тряпьё,
Рассеются… Эх, энтропия —
Она такая, мать её…
1.
Не всем Петраркам суждено
Воспеть в стихах свою Лауру.
И вечерами пить вино,
О деве грезя белокурой.
Продав последнее добро,
Купить чернил большую флягу,
Ломать гусиное перо
И рвать в порыве чувств бумагу.
Чтя из прелестниц городских
Свою красавицу особо,
Вкраплять в высокопарный стих
Эпитеты высокой пробы,
Описывать точёный стан
Своей красотки слогом жарким.
Но и не всем Лаурам дан
Их прославляющий Петрарка.
2. Сонет канцоньерный
День шёл не по плану — ярко!
Нанизывая слова,
Сонет завершал Петрарка
И полон был торжества.
На жизнь и на смерть Лауры
Написанные стихи
Звучали и живо, и хмуро,
И были весьма неплохи.
Сонеты Петрарку бодрили:
В них он и Лаура жили.
Но, Господи, благослови! —
Так трудно держаться стиля,
Когда твой объект любви
Давно уж истлел в могиле.
Алфавитный бред. Абецедарий
«А было всё гадким, древесно-еловым.
Ёж ждал зиму истово. Йогурт кислил.
Ломались мечты. Нарушались основы
Паразитических реверсных сил.
Телеметрия ужасно фонила.
Хрипела цветисто чужая шиншилла.
Щипал экивоками Юнг яйцевидный…» —
Мой мозг воспалённый нёс бред алфавитный.
* * *
Там, где
по линованной бумаге
пишут поперёк,
Дескать, потому,
что это выглядит (!)
креативно,
«Поперечным» писателям,
по скудоумию,
невдомёк
Что это глупо,
не экологично
и не продуктивно.
1. Ода скотницам
На стихотворение “Март” Б. Л. Пастернака.
Нынче нет уже дюжих скотниц,
Что могли бы до пота гонять
Зиму с улиц, оврагов и звонниц;
Чахлый мартовский снег разжижать;
Бить сосулек кровельных тонны;
И, светя мускулистым ню,
Разгонять ручейков бессонных
Ненавязчивую болтовню;
Поднимая игриво вилы,
Тыча зубьями оных в навоз,
Вызывать у поэтов хилых
Восхищение и психоз;
Выходить из хлевов коровьих
Царской поступью — спины размять…
Чтоб Борис Леонидович мог бы
С восхищением их созерцать.
2.
«Быть знаменитым некрасиво…» —
И так возможно рассуждать,
Когда твоих стихов тетрадь
Уже заполнила архивы.
Когда твой облик знает всяк,
И даже пёс соседский знает,
Что в этом доме проживает
Поэт известный Пастернак.
А так, конечно, некрасиво
Быть знаменитым средь других
Поэтов средненьких, простых,
Когда ты выделен курсивом.
3.
Декабрь. Word открыть и плакать,
Строчить стихи свои навзрыд,
Пока дней новогодних слякоть
Весной нежданною грозит.
Нанять такси да за сто гривен
Под звук шуршания колёс
Умчаться в зиму, чтобы ливень
Так не нервировал до слёз.
Где, как обугленные туши,
С деревьев тысячи грачей
Не падают с прихлюпом в лужи
И мир приятен для очей.
А здесь проталины чернеют
И талая вода бежит.
Чем мир унылей, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Закончен стих и Word закрыт.
Порыв душевный мной излит.
Сонет полнолуния. Ну-арный
Давай повоем на Луну —
В такие дни она шикарна.
По-волчьи заунывным «У-у-у!»
Округу всполошим вульгарно.
Нарушим сон и тишину,
Поодиночке и попарно,
Объявим местную войну
Масштабов мегапланетарных.
Давай залезем на сосну,
Исполним громко и бездарно
Дуэт простой, но лучезарный
Про ту персидскую княжну,
Что в набежавшую волну
Швырнул Степан неблагодарный.
Сонет нарративный
Где-то рядом гроза, но не здесь, не сейчас —
Мы лишь слышим ее громыханье.
Значит, времени много в запасе у нас
На взаимо- и всепониманье.
Будем мыслить, всему объясненье найдя,
Будет строить свои нарративы…
…До того, как холодные струи дождя,
Не внесут в бытие коррективы;
До того, как пугающий грохот грозы
Не пробудит забытые страхи
Про грехи; про фатальные Божьи часы;
Про грядущие маты и шахи;
Про прилёт популярных сейчас лебедей,
Что черны в нарративах и жизни людей.
* * *
Если свежую музыку ветра
Кто-то когда-то
и где-то
записывал,
Анимо́метром ли,
вакуумметром,
Нотами,
буквами
или числами,
То этот кто-то, навряд ли
позже
Сумел разобрать бы
им сделанные
записи —
Поскольку ветер —
это промысел Божий,
А значит, не читаем,
не понятен…
…не ясен.
Сонет небеспросветный: 6-6-2
Если серость и сырость
Не считать беспросветными;
Сохранять их на вырост
Хрипотой шансонетною;
Воспевать их бескрылость
Стихами сонетными;
Петь им оды в миноре;
Разводить, размножать —
Будет некому вскоре
Сонеты писать.
Вымрет Музе на горе
Стихоплётная рать.
Ибо сырость и серость
Породят закоснелость.
* * *
Не нравится мне,
когда Маяковского
Читают
проникновенными голосами,
Когда ритмику его
яркую,
полубесовскую
Размазывают
по лирической гамме,
Оскопляют его
манерной
куртуазностью,
Присущей разве что
не подросшим ценителям,
Чем лишают
его (!)
громогласности
Трибуна
и умов покорителя.
* * *
Да будьте хоть трижды
шкипером вы
Или юнгой
в нескладной матроске
(Как сказал нам
Владимир Владимирович,
Да не этот,
а тот —
Маяковский),
Звёзды кем-то не зря
в небесах зажжены:
Было нужно так
в замках воздушных,
Чтобы шхуны,
что нам
в управленье даны,
Добирались
до гаваней
нужных.
* * *
Наверно, скучно на Олимпе.
От сотворенья дней святых
Все обладательницы нимбов
И обладатели же их,
А также прочие сидельцы
У тронов нимбоносных лиц,
Плетения интриг умельцы
И либреттисты небылиц, —
Все эти «чудные» созданья
Поперегрызлись столько раз,
Что скука их существованье
Зацементировала с тщаньем
Пластичных эпоксидных масс.
И броуновское движенье
Интриг, подстав и окаянств
Среди Олимпа населенья
В конце концов ушло в забвенье
Глубин аидовых пространств.
Пассионарность близорука,
И даже божие дела
Сумеет размолоть дотла…
Сильны, непобедимы скука
И эпоксидная смола.
* * *
Какое дивное творенье —
Картина Шишкина «Дубы».
Так передать переплетенье
Резной, причудливой листвы,
Теней ажурных паутинку
В морщинистых стволах дерев
И света лёгкую грустинку,
Как нежный девичий напев.
Весь образ шишкинской дубравы,
Что будто сотворён волшбой, —
Он и простой, и величавый,
Но не картинный, а живой.
* * *
У молодых поэтов чувства
Сильнее звонких рифм и ритма.
Для них как ложе от Прокруста —
Правописания энигма.
Зачем им синтаксис, когда их
«Быть иль не
