Николай Языков - Стихотворения

                         Не улетай, не улетай,
                         Живой мечты очарованье!
                         Ты возвратило сердцу рай —
                         Минувших дней воспоминанье.

                         Прошел, прошел их милый сон,
                         Но все душа за ним стремится
                         И ждет: быть может, снова он
                         Хотя однажды ей приснится…

                         Так путник в ранние часы,
                         Застигнут ужасами бури,
                         С надеждой смотрит на красы
                         Где-где светлеющей лазури!

                         Скажи, воротишься ли ты,
                         Моя пленительная радость?
                         Уже ль моя погаснет младость,
                         Мои не сбудутся мечты?

                         Еще не ведал я страданий,
                         Еще я жизнь не разлюбил;
                         Был чист огонь моих желаний…
                         И он ли небо оскорбил!

                         Не укорял бы я судьбины,
                         Я ждал бы смерти в тишине;
                         Но трепещу… ужасны мне
                         Забвенья черные пучины.

                         Дары поэзии святой!
                         Уже ль вы были сновиденье?
                         Ты, жажда чести вековой,
                         И ты, к высокому стремленье?

                            Скажи: когда,
                            С улыбкой страстной,
                            Мой друг прекрасной,
                            Мне скажешь: "да"?
                            Я жду, я таю,
                            Мечтаю днем,
                            Во сне мечтаю —
                            И все об том!
                            Вчера приснилась
                            Ты, Лила, мне —
                            И в тишине
                            Расположилась…
                            Я лобызал
                            Нагое тело,
                            Я чуть дышал,
                            Я млел — и дело
                            Уж начинал…
                            Но вдруг, отрадный
                            Исчезнул сон;
                            И, страстно жадный
                            Разгорячен,
                            Я пробудился,
                            Лилету звал:
                            Не возвратился
                            Мой идеал!
                            Зевнув протяжно,
                            Я снова лег,
                          . .
                          . .
                            Скажи, когда ж,
                            Моя Лилета,
                          . .
                          . .
                            Душа поэта
                            Давно твоя;
                            Дождусь ли я
                            Любви ответа?
                            Что мне мечты? —
                            Мечты — не ты!
                            Когда ж, Лилета?..

                            Ах, как мила
                            Моя Лилета!
                            Она пришла,
                            Полуодета,
                            И начала
                            Ласкать поэта
                          . . [4]
                            Любви награда
                            О жизни рай —
                            Мне через край,
                            Лилась отрада!
                            И замерла
                            Душа поэта…
                            Ах, как мила
                            Моя Лилета!

                            Ее очей
                            Огонь и живость,
                            Ее грудей
                            Полустыдливость,
                            И жар ланит,
                            И ножки малость, —
                            Все к ней манит
                            Амура шалость.
                            О бог любви!
                            Благослови
                            Ее желанья;
                            Всю ночь она,
                            Без упованья,
                            Грустит одна.
                            Надзор суровой
                            Ее мертвит,
                            И нездорово
                            Девица спит.
                            Амур! отраду
                            Ей дать спеши:
                            В ночной тиши
                            Ты затуши
                            Ее лампаду,
                            Окно открой:
                            И безопасно
                            Пусть молодой,
                            И сладострастной
                            И телом твой
                            Войдет к прекрасной.
                            Пускай она,
                            Пылка, жадна,
                            Дрожит и бьется
                            На ложе сна,
                            И пусть проснется
                            Утомлена.

                            Что слышу я?
                            Мне изменила
                            Душа моя,
                            Младая Лила;
                            Она вчера
                            К попу ходила
                            И прогостила
                            Там до утра.
                            Наш поп, я знаю,
                            Не слишком свят
                            И, верно, рад
                            Земному раю.
                            Воображаю,
                            Как он ласкал
                            Мою Лилету:
                          . . [5]
                            Я вижу: вот,
                            Она встает,
                            Полуживая,
                            И отряхая
                            Ночной капот,
                            Домой идет!

                            О, сын Киприды,
                            Мой Саваоф!
                            Твои обиды
                            Тошней стихов
                            Телемахиды.
                            Что делать мне?
                            Теперь без Лилы
                            Теряю силы
                            Наедине;
                            Томлюсь во сне
                            Любви мечтами.
                            В моих глазах
                            Тоска и страх, —
                            А под глазами
                            Как в небесах!..

                            Звонят к обедни —
                            Пойду ли я?
                            Мне святцы — бредни,
                            А ектинья —
                            Галиматья,
                            И для поэта
                            Она всегда
                            Скучна, как Лета
                            И господа
                            Большого света.
                            Притом наш поп
                            Тебя, Лилета,
                          . .
                            И литургия
                            Мила ли мне,
                            Когда во сне
                            Я, как Россия,
                            Едва живой,
                            Страдал и бился,
                            И, сам не свой,
                            В мечтах бранился
                            С моим царем?
                            О боже, боже!
                            С твоим попом
                            На грешном ложе.
                            В субботний день,
                            Вчера грешила
                            Младая Лила!
                            Кому ж не лень,
                            Итти молиться
                            Перед попом,
                            Который днем
                            И в рай годится,
                            А вечерком
                            Чужим живится?
                            Нет! пусть звонят:
                            Не приманят
                            Меня к обедни:
                            Там служит поп —
                          . . .
                            Мне святцы — бредни
                            И ектинья —
                            Галиматья!