Алексей Апухтин - Стихотворения

О, Боже, как хорош прохладный вечер лета,
        Какая тишина!
Всю  ночь я просидеть готов бы до рассвета
          У  этого окна.
Какой-то темный лик мелькает по аллее,
          И воздух недвижим,
И кажется, что там еще, еще темнее
          За садом молодым.
Уж поздно… Все сильней цветов благоуханье,
          Сейчас взойдет луна…
На небесах покой, и на земле молчанье,
          И  всюду тишина.
Давно ли в этот сад в чудесный вечер мая
          Входили  мы вдвоем?
О, сколько, сколько раз его мы, не смолкая,
          Бывало,  обойдем!
И вот я здесь один, с измученной, усталой,
          Разбитою  душой.
Мне хочется рыдать, припавши, как бывало,
          К  груди твоей родной…
Я жду… но не слыхать знакомого привета,
          Душа  болит одна…
О, Боже, как хорош прохладный  вечер лета,
          Какая тишина!

Пир в разгаре. Случайно сошлися сюда,
    Чтоб вином отвести себе душу
    И послушать  красавицу Грушу,
    Разношерстные  все господа:
    Тут помещик  расслабленный, старый,
Тут усатый полковник, безусый корнет,
    Изучающий  нравы  поэт
    И чиновников юных  две пары.
Притворяются  гости, что весело им,
И  плохое шампанское льется рекою…

Но цыганке одной  этот пир нестерпим.
Она села, к стене прислонясь головою,
Вся в морщинах, дырявая  шаль на плечах,
    И суровое, злое презренье
Загорается часто в потухших глазах:
    Не по сердцу ей модное  пенье…
"Да, уж песни теперь не услышишь  такой,
От которой захочется плакать самой!
Да и люди  не те: им до прежних далече…
Вот хоть этот чиновник, — плюгавый  такой,
    Что, Наташу  обнявши рукой,
    Говорит непристойные речи, —
Он ведь шагу  не ступит для ней… В кошельке
Вся душа-то у них… Да, не то, что бывало!"
Так шептала цыганка  в бессильной тоске,
И минувшее, сбросив на миг  покрывало,
    Перед нею  росло — воскресало.

    Ночь  у Яра. Московская знать
    Собралась как для важного  дела,
Чтобы  Маню  — так звали ее — услыхать,
    Да  и как же в ту ночь она пела!
"Ты  почувствуй", — выводит она, наклонясь,
    А  сама между  тем замечает,
    Что  высокий, осанистый князь
    С  нее огненных глаз не спускает.
Полюбила   она с того самого дня
    Первой  страстью горячей, невинной,
Больше  братьев родных, "жарче дня и огня",
    Как  певалося в песне старинной.
Для  него бы снесла она стыд и позор,
    Убежала  бы  с ним безрассудно,
Но  такой учредили за нею надзор,
    Что  и видеться было им трудно.
    Раз  заснула она среди слез.
"Князь   приехал!" — кричат ей… Во сне аль серьезно?
    Двадцать  тысяч  он в табор привез
    И  умчал ее ночью морозной.
    Прожила   она с князем пять лет,
Много счастья узнала, но много и бед…
Чего  больше? спросите — она не ответит,
     Но от горя исчезнул и след,
Только  счастье звездою далекою светит!
     Раз всю ночь она князя ждала,
 Воротился он бледный от гнева, печали;
     В этот день его мать прокляла
     И в опеку имение взяли.
И  теперь часто видит цыганка во сне,
     Как сказал он тогда ей: "Эх, Маша,
     Что нам думать  о завтрашнем дне?
     А теперь хоть минута, да наша!"
 Довелось ей спознаться и с "завтрашним днем":
 Серебро продала, с жемчугами рассталась,
     В деревянный, заброшенный  дом
     Из  дворца своего перебралась,
     И под  этою кровлею вновь
     Она  с бедностью встретилась смело:
     Те же  песни и та же любовь…
     А  до прочего что ей за дело?
Это время сияет цыганке вдали,
Но  другие картины пред ней пролетели.
Раз — под самый под Троицын  день — к ней пришли
И  сказали, что князь, мол, убит на дуэли.
Не  забыть никогда ей ту страшную ночь,
    А  пойти туда на дом не смела.
Наконец  поутру ей уж стало невмочь:
    Она  черное платье надела,
Робким шагом  вошла она в княжеский дом,
Но  как князя голубчика там увидала
    С  восковым, неподвижным лицом,
    Так  на труп его с воплем упала!
Зашептали  кругом: "Не сошла бы с ума!
    Знать, взаправду цыганка любила…"
Подошла  к ней старуха княгиня сама,
    Образок  ей дала… и простила.
Еще  Маня красива была  в те года,
    Много  к ней молодцов подбивалось, —
    Но, прожитою  долей горда,
    Она  верною князю осталась;
А  как помер сынок ее — славный такой,
    На отца  был похож до смешного, —
Воротилась цыганка в свой табор родной
И  запела для хлеба насущного снова!
И  опять забродила по русской земле,
Только Марьей  Васильевной стала из Мани…
    Пела в Нижнем,  в Калуге, в Орле,
    Побывала  в Крыму  и в Казани;
    В  Курске — помнится — раз, в Коренной,
Губернаторше голос ее полюбился,
Обласкала она ее пуще родной,
    И  потом ей весь город дивился.
Но  теперь уж давно праздной тенью она
Доживает  свой век и поет только в хоре…
    А могла бы  пропеть и одна
    Про ушедшие  вдаль времена,
    Про бродячее старое горе,
    Про веселое с милым  житье
    Да про жгучие  слезы разлуки…
Замечталась цыганка…
                     Ее  забытье
    Прерывают  нахальные звуки.
    Груша, как-то весь стан изогнув,
    Подражая  кокотке развязной,
    Шансонетку  поет. "Ньюф, ньюф, ньюф…" —
    Раздается припев безобразный.
    "Ньюф,  ньюф,  ньюф, — шепчет  старая вслед, —
    Что такое? Слова не  людские,
    В них ни смысла, ни  совести нет…
    Сгинет табор под песни такие!"
    Так обидно  ей, горько, — хоть плачь!

Пир в разгаре. Хвативши трактирной отравы,
    Спит поэт, изучающий нравы,
    Пьет довольный собою усач,
    Расходился чиновник плюгавый:
Он чужую фуражку  надел набекрень
    И плясать бы готов, да стыдится.

    Неприветливый,  пасмурный день
    В разноцветные стекла глядится.

Я ее победил, роковую любовь,
    Я убил ее, злую змею,
Что без жалости, жадно пила мою кровь,
    Что измучила душу  мою!
    Я свободен, спокоен опять —
    Но не радостен этот покой.

Если ночью  начну я в мечтах засыпать,
    Ты  сидишь, как бывало, со мной.
    Мне  мерещатся снова они —
    Эти жаркие  летние дни,
    Эти долгие ночи бессонные,
    Безмятежные  моря струи,
    Разговоры и ласки твои,
    Тихим  смехом твоим озаренные.
А  проснулся я: ночь, как могила, темна,
    И подушка  моя холодна,
    И мне  некому сердца излить.
И  напрасно молю я волшебного сна,
    Чтоб на миг мою жизнь  позабыть.
Если ж  многие дни без свиданья пройдут,
Я  тоскую, не помня измен и обид;
Если песню, что любишь ты, вдруг запоют,
Если имя твое невзначай назовут, —
    Мое  сердце, как прежде, дрожит!
Укажи  же мне путь, назови мне страну,
    Где  прошедшее я прокляну,
Где бы  мог не рыдать я с безумной тоской
    В одинокий  полуночный час,
Где бы  образ твой, некогда мне дорогой,
          Побледнел и погас!
    Куда  скрыться мне? — Дай же  ответ!!.
Но  ответа не слышно, страны такой нет,
И, как перлы  в загадочной бездне морей,

    Как на небе вечернем звезда,
Против воли моей, против воли твоей,

    Ты со мною везде и всегда!

На берег сходит ночь, беззвучна и тепла,
Не видно кораблей из-за туманной дали,
        И, словно очи без числа,
        Над морем звезды замигали.
    Ни  шелеста в деревьях вековых,
        Ни  звука голоса людского,
И  кажется, что все навек уснуть готово
             В объятиях ночных.
Но  морю  не до сна. Каким-то гневом полны,
    Надменные,  нахмуренные  волны
        О  берег бьются и стучат;
Чего-то требует их ропот непонятный,
        В  их шуме с ночью благодатной
        Какой-то слышится  разлад.
        С  каким же ты гигантом в споре?
Чего же хочешь ты, бушующее  море,
        От бедных  жителей земных?
        Кому  ты шлешь  свои веленья?
    И  в этот час, когда весь мир затих,
    Кто выдвинул  мятежное волненье
           Из недр неведомых твоих?
    Ответа нет… Громадою нестройной
        Кипит  и пенится вода…
        Не так ли  в сердце иногда,
    Когда кругом все тихо и спокойно,
И  ровно дышит грудь, и ясно блещет взор,
И  весело звучит знакомый разговор, —
Вдруг  поднимается нежданное волненье:
Зачем  весь этот блеск, откуда этот шум?
        Что  значит этих бурных дум
        Неодолимое  стремленье?
Не вспыхнул  ли любви заветный огонек,
    Предвестье ль это близкого ненастья,
Воспоминание ль утраченного счастья
Иль в сонной совести проснувшийся упрек?
Кто может это знать?
                     Но разум понимает,
Что в сердце есть у нас такая глубина,
    Куда и мысль не проникает;
    Откуда, как с морского дна,
        Могучим трепетом полна,
    Неведомая сила вылетает
        И что-то смутно повторяет,
        Как набежавшая волна.